la luz
ciega
cuando
menos brilla
la tentación.
y el
pubis
angelical
entre
las entrañas
de la vida.
(esta
la tuya)

Sueños

Soy un duro sueño de mi propia cabeza

me sueño todo el cuerpo, me chorreo el cuerpo

desde mis lóbulos hasta mis sentidos.

No estoy tan solo si soy capaz de inventarme

                    una nueva estructura de verdades y de huesos,

                           mis mitos me persiguen

                           mis falacias me lamen los talones

                           mis certidumbres me ponen trabas

                           mis leyendas son de ojos cerrados.

...

ESCUCHA

...

no pienso repetirme

en mis propias premoniciones.

Soy un sueño que mi imaginación

me esta fascinando.

Tengo miedo, y algún que otro rencor.

Y por ahora

una lengua negra de tinta

y unos dedos filosos

como plumillas.

Tendré que escribir la historia

de como me desperté

y aun así

¡ existía!

Puertas

7D, #8N,
Tomo el 103, hasta la ultima parada
el 14A pasa volando al lado.
Llego a mi departamento, el 18,
tras un largo día en el aula
(6 ala B) y las fotocopias
me faltan las unidades 2 y 4.

Voy al Kiosco, pasan la quiniela
en el televisor.
Gano con 6 números,
dame 200 de fiambre.
Tengo miedo, puro número,
Convertimos nuestra vida
en porteros eléctricos
que no llaman a ninguna puerta
del amor.

Esto

Y entonces pienso:
Me pongo en la idea de una lista, larga lista, de todo. Primero pongo lo necesario: mi lengua, mi cuello, las cuerdas vocales, mis manos, una vieja almendra que suena a canción, tu lengua, tu cuello, tus voz, tus manos, un enjambre de piel y olfato bien preponderado. El humo no va a tapar nada, ni el agua embotellada, las cervezas frías, el beso frío (es el agua, entende).
Y también agrego otras cosas, como las piernas, las de los dos, como raíces y con todo. Flores que crecen de por ahí. Tus piernas principalmente sorprenden. También agrego un poco de sabor, de tu sabor, de mi sabor, agrego un par de almohadas que cubran mejor y menos si es posible, agrego una mezcla de cama con piso con sed con hambre con verdades con mentiras con condimento.
Entonces mis manos se pasean por todo eso y tus manos pasean por todo aquello y hacemos un viaje de auto-otro-descubrimiento entre una forma mas de dolor agradecido. Mi mano pareciese conocer entre tus piernas, o entre tu remera y toda esa piel. Y tus manos pavimentan una carretera recién inventada desde una punta de mis falanges hasta un sueño de manotazo de ahogado. Jugamos sin saber.
Jugamos a todo. Jugamos a que destinamos a procesar la ceguera de esto, jugamos a saborear-nos, jugamos juegos de manos, jugamos juegos de miradas, jugamos juegos de boca.
Después de jugar, pienso:
Todo lo anterior, y ayer

Lista de prioridades

Quiero un café
Quiero un abrazo
Quiero mimos.
Son muchas cosas,
por empezar, porque me quede sin café
y segundo, porque
a esta hora
y con Hendrix de mi lado
y todo cuerpo
(celestes, incandescentes o astrales)
están tan alejados,
que me es mas fácil
ir al Kiosco
que a la casa
de una muchacha

Unos pixeles mas

El problema fue cuando al ver por el espejo
no había nadie al otro lado.
Entonces estuve solo
y mientras intentaba empezar un primer capitulo
de una novela escrita en un vidrio
que da justo a esos edificios grandes,
...
(cuando la tormenta se aproxima
y todos guardan los coches,
me miraste)
...
vos cerrabas el libro y era inútil.

Vidrios polarizados contra rajaduras
que bien podrían parecer medio
tonto, con cara descapotable,
un día de estos me voy a confundir con ellos.
Los que se refugian
o los que no tienen porque.
Tengo miedo por cambiar, de volverme ellos.

El tiempo cambia mucho, cambia a todos
un poquito
la nube mañana puede desaparecer
o besarte los pies.
Para eso el concreto
para eso también el pecho,
para todo lo demás
no se si existe Mastercard
pero existe la esperanza
y una foto escondida en la Kodak digital
de mi memoria
con todo tu cuerpo:
desnudo
y a contramano.

te /encuentro/ me

te /observo/ me
y entonces

me /tomo un tiempo/ te

me /preparo en la boca/ te

una frase

un cuento

Construcción

"Las palabras se cruzan, vertiginosas como meteoritos o acariciantes como copos." El sexo de los ángeles - Mario Benedetti

 Las manos como en tremolo
como para seguir construyendo
la luna, por que hay que construirla,

empezar por el color, blanco
amarillo, algo de gris
azul, por que no, los mas aventureros
naranja y hasta hay días que verde;
para darle lugar a esa masa.
Una palabra acá,
un sueño,
el olor a petricor,
y ya tenemos la pasta lista.

Colorante a gusto
y amasando de a poquito
agregamos saliva,
la saliva une todo
une dos bocas
une dos silabas.

Y listo, nace la luna a gusto
para disfrutar,
ahora hay que poner una duna,
la duna es mas difícil de construir.

Una duna se hace en la palma de la mano
y con una lagrima en el pajar
o en la arena.
Necesitamos construir este paisaje
con pintura de engaños ajenos.

Para mayor ayuda, pida ayuda a un amigo
que sepa de tristezas
(si es poeta funciona mejor)

Agregue agua a gusto
y también hojas blancas
y vendas.

Cuando tengas todo
pone el alma en ese paisaje
y córtala en pedacitos
hasta que te sientas tan muerto
y tan vivo
y tan contento
que puedas tirar todo arriba de la cama,
(sobre todo en la almohada, por ser el lugar de los sueños)
y con las manos como tremolo
y sin mas que decir:
quiebra en llanto
levántate
y salí a amar al mundo
hasta que el mundo lo ame a uno
o creerse algo
parecido
a un abrazo.

Cuando el arte ataque - L. A. Spinetta

Se que hoy me desperté para contar
para contar cada momento sin tu amor.
Quien resistirá (cuando el arte ataque).
Quien resistirá (cuando el arte ataque).

Tu corazón tiene el sabor del final
estas haciendo una cazuela de mi.
Quiero la mitad (de tu astral errante)
Quiero la mitad (de tu astral errante)

Porque las cosas siguen así
como la historia que arraso con el Perú
Quien resistirá (cuando el arte ataque).
Quien resistirá (cuando el arte ataque).

Y sin embargo me dijiste ya lo se, ya lo se
no se si acaso te quisiste ya no se, ya no se
Se que siempre fui de abajo
me dormiste, me tupiste y me dejaste caer.

En esta zona el paraíso esta con vos
y entre tus cosas solo soy un yo-yo
Quiero la verdad (aunque estés llorando)
Quiero la verdad (aunque estés llorando)

Se que siempre me perdí con tu querer
Yo se que siempre me perdí con tu querer
Quien resistirá (cuando el arte ataque).
Quien resistirá (cuando el arte ataque).

Del suicidio cuántico

No sé que tan familiarizados están los lectores con lo que es la teoría del suicidio cuántico. Según esta teoría científica, poniéndolo en una explicación rápida y que nada tiene que ver con el ejemplo de Max Tegmark, cada decisión que tomamos nos lleva a la lógica de que cada decisión que tomemos conlleva a la división de la realidad, o sea, la realidad no es una sola (teoría de los multi-universos) y nuestras decisiones son diferentes en cada universo.

Veamos más a fondo: Estas cruzando una calle, distraído, sin mirar. Un auto a toda velocidad esta avanzando y va directo hacia ti. El conductor hace una maniobra arriesgada de dudosa utilidad, en este sentido hay dos posibilidades:

a) Mueres al impactar contra el auto; o

b) sobrevives gracias a la maniobra realizada por el conductor.

Bien, ahora lo complicado: ¡de repente tú estás vivo en una realidad! ¿Eso significa que de alguna manera morí? ¿En algún momento puedo considerarme muerto? Mi teoría es la siguiente: Hemos muerto miles de veces, simplemente no lo sabemos.

Vamos mas a fondo: en todo caso, la conciencia es en si la capacidad de sentir y procesar y hasta incluso recrear los estímulos exteriores e internalizarlos. La naturalización de todo (conceptos, objetos, formas de comportarse) conforman una conciencia. Esto es una explicación muy rudimentaria, pero funciona. Por lo tanto, el cuerpo no es más que un lugar, un espacio en el cual nuestra conciencia habita. Es el único hogar del que no podemos escapar, por así decirlo.

Volvamos al suicidio cuántico. De repente estas vivo en un mundo paralelo, o tu nivel consiente, tu cerebro, tu cuerpo, te mandan señales de que estas vivo, puedes estar herido, lastimado, completamente sano, pero estas vivo. ¿Ese es tu cuerpo? Digo, perfectamente puede ser el cuerpo de ese universo paralelo, tu conciencia fue (esto si es loco) "tele transportada" a ese nuevo espacio, a ese lugar que tu llamas tu cuerpo.

Entonces, en que punto tú eres tú es lo importante aquí. Digo, de repente pasamos de ser un ser entero, que es conformado por una conciencia (mente y alma como solían decir los antiguos) y un cuerpo físico. Ahora planteo que el cuerpo físico es hasta cierto punto, prescindible para la existencia de la conciencia, su función es simplemente transportar los estímulos y la información hacia adentro.

Ahora bien, esto es mas complejo todavía: No solo estas muerto en múltiples universos, sino que es mas: hay muchos otros universos donde tienes heridas diferentes, puedes haber quedado inconsciente, en coma. Las posibilidades son infinitas.

Voy a ser sincero: esto es lo importante aquí: Hay un mundo paralelo donde yo me estoy planteando todo esto, escribo una entrada a mi blog y todo sigue como si nada. Pero hay un mundo paralelo que todo esto revoluciona la mente de miles de personas. Y tal vez así incluso no cambie nada.

Lo que quiero decir es: ¿Cómo se supone que siga por el mundo cuando no se en que cuerpo estoy? En más: cada diez años aproximadamente cambiamos completamente nuestras células, y aquí además de meter la idea de un suicidio cuántico metemos el problema de la nave de Teseo. Me refiero a lo siguiente: después de ese enorme cambio de células, donde ya ninguna es la original, ¿seguimos siendo nosotros o somos simples copias de nosotros?

Todo esto lo escribo en un sinsentido, así, directo.

Hay un mundo paralelo donde ahora estoy disfrutando largas conversaciones con alguien, posiblemente contigo. Pero volviendo a la famosa Navaja de Okham, simplemente estoy en mi cama, pensando

Navaja de Ockham

Menos entidades, mas simple:
principio de la economía científica,
soluciones simples llevan al mismo resultado
rápido,
a partir de ahora
de la practica
a la simplificación.
Esto también es hacer algo
de poquito

arco reflejo

Todo lo que sabemos del universo, querida

este; tan amplio, es porque en algún punto este
concepto infinito

interactuó con nosotros
jugo con nosotros..

Saber es dejarse tocar por el objeto.

Toda esta cuestión: la lemniscata de la vida
la curva eterna, perfecta, parecida
también cierto
a las caderas de una mujer
o a pasear por estas plazas
es la investigación mejor llevada
hasta ahora.

Por eso es preciso entender que
la muestra perfecta
de la interacción universal con nuestra persona
es la finitud del beso.
No voy a entrar en conceptos simples
de la filosofía prima (mas simple, imposible):

el acto reflejo ante el estimulo,
nadie puede matarnos ahora
por no sacar la mano del fuego
ni las palabras de la lengua
ni la lengua de los fuegos.

El universo nos atraviesa velozmente,
apurémonos a no ser parte de la carrera
el apuron da respuesta
dejemos sabernos
las preguntas innecesarias
después de la cama
(atrás de la puerta
igual que otras cosas)

-----------------------------------------------------------

P.D.: Nena, vos, siempre acuerdate
estamos en el centro del universo
y esa ventaja
no nos la quita nadie,
(ni las ganas)
así que bailemos
hasta marear el universo

Hoy

Me desperté pensando en este muchacho

¡Somos

Alma de diamante!

wiphala

Quiero un amor tan colorido, tan reflejo de luz como 

para que me pinte una wiphala en este corazón (bastante)

bombo andino y abrazo de tierra hermana.

El lenguaje nuestro de cada día

Mire, todo por acá
el auto se mueve con palabra petroleo en tinta negra,
la ciudad se mueve en el idioma  de la vida
gris vida, pero al fin y al cabo, ¿que esperas?
Y por la esquina, si tiene cuidado
se encuentra un perro que si quiere,
de a monosílabos, va cantando sus ladridos
mire que avisé.

Por calle tanto y a tal altura
encontraremos que las vidrieras
se mueren chismeando el color de sus bombillas.
Para arriba, siguiendo escaleras
como quien brinda cumplidamente,
la luna también tiene un lenguaje.

Y acá, bueno, acá todos hablamos
el lenguaje nuestro (que es de todos),
pero para aprender
hay que cuidar del cíclope
bien conocido
del amor, el fuego
y algún que otro demonio.

Patología

Componer con una cuerda menos. Tomar mates amargos que salen dulces y mates dulces que salen raro. ¡Todo va bien!
Patología: ideología de corte comunista de una raza de aves semiacuatica

El loco espacio del Doctor y su mesa

❝ Detrás de todo este espectáculo de palabras, tiembla indeciblemente la esperanza de que me leas, de que no haya muerto del todo en tu memoria. ❞

— Julio Cortázar

¿Qué va a decir este Jekyll de mi, cuando Mr. Hyde llore por una flor seca?

Entre mi pulgar y mi indice se enredo un cielo todo rosa, como si valiera la pena ver volar unos pájaros. Dr. Jerkyll no era ningún idiota, el idiota es uno, que se deja convencer que el alma es dos y dos buscan ser uno malo o bueno.
Y aun tiembla el que no haya muerto del todo en tu memoria, es cierto, como un libro.

Fíjense siempre al servir el café

"No puede construirse una felicidad sino sobre los cimientos de una desesperación."

— Fragmento de Fuegos, Marguerite Yourcenar

Fíjense siempre

al servir el café

que las gotas que se van acumulando

desde la caída

hasta su llegada

hasta los bordes de la impía taza blanca

todo lo que en si

puede traducirse.

Como por ejemplo el escombro nuestro

donde carecen

techos de chapa

de pensamientos metalizados fríos,

o ver también

que se escuchan

todos los signos de un abrazo que fue

entonces si, ahí

tomar y quemarse

de putas alegrías y caerse al cielo propio

Una muchacha en el colectivo

No percató ni en la nulidad de su mirada dirigida a la empañada ventana, ni en el perfil, recortada del plano absurdo en ese colectivo, infinitamente artístico de la muchacha. Ella no necesitaba palabras para lo siguiente, ni que decir de decir:

La visión general del mundo, concebida como un conjunto de entendimientos desde la observación consensuada, la vista ante el mundo, etc. Son lo que a fin de cuentas define esta realidad de hechos.

- Quiere decir esto que por lo mínimo esperamos ver antes de sentir. ¡Espera! ¿Qué?

- Como decía, si pudiéramos ver claramente una idea de la realidad desde la perspectiva de no ver claramente.¿Qué seria si la humanidad hubiera nacido ciega? Que lindo idioma de las yemas y la palma y que te digo de la piel como filosofía prima de la creación del mundo. ¿es roca la roca si no la tocamos en un mundo de invisibilidades? ¿es amor el amor incluso cuando es, en perspectiva de lo teóricamente analizable, no más que un cuento de ilusiones no visibles? Conjugación contra manufacturación, puedo decir muchas cosas, cuantos holas tocaré hoy es una base importante para entender esto.

- Disculpe, ¿Quién eres?

- Que importa, me bajo acá

Y se fue, dejando varias preguntas, como toda mujer de un colectivo cualquiera, siempre.

Arte de Thomas Saliot

Cantata de puentes blancos

"lunes.
volver, todos los días son el mismo día, menos, claro esta, el día del encuentro."
Matías Ciccolella

un

poema

es solo

esto:

palabras

(y viento)

Ausencia, es como una semana de puros lunes
con las oficinas recién en movilización.
transitó angostos puentes falsos sin piernas,
como un futuro con cines de butacas vacías.
La piedra antes de entrar en el zapato, la guía
al paraíso inexistente de mi miopía futura,
esa que tanto me acosa para en algún momento
ponerme los lentes 3D de mi película
a lo Chaplin pero sin el cierre Plop!.

Y cuando me cruce ese pato blanco
nadando en el lago del parque
y ni me salude, por ahí
dando vueltas por mi cabeza
otros pájaros se olvidaran las
notas de tu tema favorito
y se posarán en el árbol caído,
casi partido como por un rayo
del que me encandilé.

Música y melancolia

¿y que se supone que hagamos ahora, con tanto miedo a terminar solamente multiplicando en mi cabeza toda tu alma? No me queda donde guardarte

Las suertes hechas

Es para algunos
los afortunados, los menos,
la suerte echada
la suerte hecha.
Es para los que pueden,
para los que no quieren
por que querer no se lleva con
los sueños completados
como álbumes de cromos
en la fantasía de jardines
flotantes, mares
vivientes, flores
pequeñas como milagros;
mejor mientras los que esperan
se hacen canción
y se escuchan promesas
que son para algunos.
Es para los que pueden
trepar falsas murallas
criar mientras tanto;
la buena suerte es para ellos
solo un pequeño retoque
el revoque de la pieza
el techo entero.
Para nosotros, para los mas
la suerte
con su mascara de celebridad
como un ejercito rojo
sangre de abrazos
y cama fría
como los inviernos en los urbanos
o como esas mañanas de sábado
comenzando a nacer;
que quemando la mañana,
nos va matando las luchas
de humedad.
Y la manera de estar vivos
es todo aquello
que falta de caminar.
Al fin,
es para los menos
abrir la boca de bocas
abrir el libro de libros
y esperar palabras
promiscuas silabas por mas gastadas
cómo balas y nadie.
Nadie excepto esta cobardía
de mis manos.

Para vestirme hoy

"Puedo acariciar tu voz


ser tu desierto


y mirarte horas enteras."


Para vestirte hoy / Lisandro Aristimuño

Como que tu armonía me rompió la zapada

y las notas se me fueron lejos,

así, bien crudo, mal

bien rockero

como se que te gusta escucharlo.

Ahora bien, en las 5°

y con distorsión al re-palo como diría Mollo:

pudrirme

Para vestirme hoy

.................

                 con todas las canciones que canté

El viento borro tus manos

-¿viste? uno siempre esta lleno de los vientos

-Esa no es razón para no dejarse volar como cansancio de pluma.

Me mire largo rato en el espejo, esperando contestarme de nuevo, y efectivamente, uno esta lleno de viento. Sopla por los ojos, por la mirada de tierra. Como un árbol que no se quiere voltear uno aguanta la briza fresca en verano, los litros de aire del invierno y sopla. Sopla hasta la mañana. Sopla hasta la tarde. Sopla hasta morir.

Y soplando vas a la universidad, corres puertas y ventanas, soplando siempre soplando. Soplando música y libros. Uno esta lleno de viento y de hojas en blanco y de árboles. Uno es la ciudad de todo eso y esta en la ciudad con todo eso adentro y a su vez sigue saliendo y saliendo de esa salida y así hasta que el viento no es viento y uno solo viaja y se deja llevar y te despertaste un día y pucha que a arrastrarte con la corriente de aire de los molinos y de vuelta al espejo donde seguís mirándote fijamente esperando que el reflejo no te sople a vos con todo ese amor que parecen guardar las nubes y los subtes.

-¿viste?, todos tenemos nubes en la memoria...

-Esa no es razón para no dar viento

Traducción del otro

Esta vez me equivoque
y costó:
No eras una poesía,
eras las palabras los espacios
las comas, los puntos.
Eras la estructura, las lineas.
Pero el poema, el poema
lo íbamos construyendo

la ciudad se puso grande y el ojo angosto

Arte de MagdOmba

Tengo un problema, un realmente estúpido problema:
veras, tenia tantas ganas, pero tantas tantisimas
incontables ganas de verte, de vivir-te
de vivir, siempre a los tumbos, ¿vos sabes?

que me dio una muerte pronosticada por todos:

un paró de remises, tacheros de sangre
catapu! sefiní, ni unos ni otros, hasta acá llegué
y por mas ambulancia roja y blanca y las muecas
y por mas salidas del sol que pudiera yo dibujarle
a este insalvable momento de tontera
de tu lindo transparente campanario de compases
y por mas acoples...

Destilado, arrugado, secado, transportado:
gente que te hace frenar acelerando para atrás
y la calle como un subestimado, y los colectivos y la mente en blanco
y mis auriculares rotos y todas las góndolas de los supermercados
de esto mas que nada, y nada mas que agarrado por el todo
y las horas
y por mas que
toda la mañana, acá llega
linea 104 y un salpicadero de lluvia pasada por agua

Este y por mas
que es la ciudad
cuando tenés entre la laringe
y el sueño
y un despertador a las 9:
nada fue un sueño
soñé con tu otra vos

sentado en esta plaza donde nada casi pasa hoy

Yo, y mis varias mal lamidas heridas, a los saltos y a los gritos
miramos para afuera de esta noche
de este libro
de esta costra de mugre de corrientes al 1659
y buscan

¿que otras zambas te pisaron los pisos de tu balcón?
yo contento, yo triste, yo:
ay, que dios boludo, mira la que me tengo que tragar.

P.D.: fíjate de abrir mas seguido la ventana
la ultima vez me dejaste la sonrisa atrapada varios días
por no saber echarla de casa a tiempo

3 poemas 3

En cuanto me olvide de tu olor
promete
ante todo
que me recordaras tu nombre
y que tu sexo/queme
y que tu boca/queme
y que tu recuerdo/queme
por que: que es sino
el recuerdo mas que la boca del sexo del alma


y el olor: todo ese fuego

***

Si digo

¿Te conozco?

recuerda que soy mas

de pedir permiso

que de hacer preguntas tontas,

por eso

di

sí

***

Sí, mire mi reloj de nuevo;

gire y entonces, yo conejo

contra tu recuerdo: me golpeaste 

tan fuerte

que hasta el viento

se comió mis tristezas

pero no mis necesidades de ties...

idiomatica

¡ay! que mal hace el francés, el alemán, el
ingles, el sonido crocante de la lengua rusa,
los bienes contenidos en las patas de los chinos
mandarines o no.

Escribir en todos los idiomas
¿o no escribir ninguno?
escribir con todo lo que exista
con el idioma de un bacalao, de una uva
el idioma de un escarabajo y de la
gaviota o la piedra,
el sonido de la porcelana quebrada y la
salpicadura de una lluvia
una
hoja.

Hablar en gallego, en diarios y revistas
en tailandes o en encabezado o pie
de pagina.
Que seria de la lengua
sin las palabras básicas.

Las palabras cortas son primero
hola
      vos
ellos
      amor
yo
el
la
¿y que mas falta acá?

escribir en estructura-de-verso
y un                    haiku eterno
en tres renglones

escribir sobre como robar lo que soy con un beso
escribir con un beso como robar lo que soy
y aun así entregar lo que falta
en letras
en todos los idiomas
tendría que haber dicho te amo en quechua
en guaraní
y por que no en cingalés y en
latín. Escribirte con la naturaleza
traducido con la caricia con la palma.

Lo intente y no tuve traductor hasta tu alma
¿o hasta la mía, ahora que no concibo respuesta?
Las necrológicas dirán: no supo hablar nada
pero casualidad, dijo de mas.

Sobre silencios...

"el silencio en el que estoy / en el que me metiste
muchas veces por día desde hace semanas
quiero romperlo
pero estás fuera del alcance
de mis palabras mis silencios mis manos

nunca te hablé tanto
como desde que ya no me escuchás"
Lambert Schlechter 

Una vida sana

Necesitamos una vida
mas light, ¿o mas iluminada? tal vez
por que se nos rompieron los foquitos
de las ideas.

Con menos grasas saturadas de información
y perplejas historias que a nadie llevan
y a nada llegan.
Con menos existencia menguada
a venirse a menos

Una vida con mas ganas mas movimiento
del pensamiento,
de la lista de compras del mundo
no hay que olvidar las confidencias
truchas
y los regazos/compañía
y verdades, una verdad nunca engorda

Necesitamos una vida
mas light, o que te parece mejor
una vida mas realista
donde podríamos
engordarnos el alma
con casualidad

El mundo

Pensamientos que también poseen
cuerpo y cintura y colmenas,
puede que me equivoque
que si encuentre la libre-consecuencia-formación
de parpados y ojos
de dedos y manos
de lo usual y la frontera

Es entonces que la cúpula celeste se abrirá
quien sabe si también me encontraras ahí
solo que-conmigo

(ante mi un mundo desnudo, sensual)

pero en paréntesis, que tengo miedo
que se me escape de las manos

Y tengo sumo miedo de que el arte
se tome venganza
por que:

(el mundo)
tambien cabe 
(entre cuerpos)

Ateísmo deliberado

Yo, ateo inverosímil de tus relatos

por tus labios por ahí entre 

ese camino, podía creer

en la creación incierta de un dios

que nos andaba buscando

entre la esquina de tu vientre 

((y mis manos))

Hoy también podes hacerme reír

felicitaciones

y hasta que la risa nos encuentre

y

nos

mate

despacio

Estados de animo - Benedetti

Unas veces me siento
como pobre colina
y otras como montaña
de cumbres repetidas.

Unas veces me siento
como un acantilado
y en otras como un cielo
azul pero lejano.

A veces uno es
manantial entre rocas
y otras veces un árbol
con las últimas hojas.
Pero hoy me siento apenas
como laguna insomne
con un embarcadero
ya sin embarcaciones
una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces,
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde
te acerques y te mires,
te mires al mirarme.

Certecificar

Me duelen las certezas

y los miedos

y las falanges

Notaremos alg-

un

día:

que las calles

negro y blanco

y los carteles azules

y las esquinas

todo

nos perteneció

                                                                                             (y lo llevaste)

y ahora

solo queda

esperar

fragmentar

ex-

tra-

ñar-

te

MI CASA

 Ya voy por 200 entradas en este blog, ¡mira que cosas han pasado! no se si sentirme orgulloso o muerto de miedo de esperar 200 mas iguales.

La imagen de portada de este blog es de un artista llamado Jef Bertels, explico esto por que también hay una historia detrás de la imagen. La idea de este blog es ser una casa de mis alucinaciones de escritor, de músico o de lo que sea que crea por ahí que podría ser, y desde que vi esa imagen pensé "esa es la casa delirada en la que quiero vivir mi aventura" y desde entonces asimilo mi blog con esa des-fachada que es la casa/barco, la montaña de las ideas, la suprema historia de lo que sera por ser...

................................................

me quede con algunas cosas:

sabia desde aquel día que no podría volver a escribir fé sin tilde, escuchar esas canciones de siempre nunca jamas , o fingir que importan estas cosas que digo. Que estas palabras, falsas profetas de mi boca que no esta sobre otra, podría llevar a decir algo importante, no tan sádico, no tan podría, y así esparcir cancioncitas de una o dos notas. 
Entonces sabia que nunca volvería a ver los rieles iguales, ni los bares, ni los techos, ni la música, ni la historia, ni las ganas, ni los fuegos, ni las memorias. ¿Qué importa que me quite la vergüenza ahora? ya no pasas por esta casa de poemas torcidos para arriba y para abajo. Se que no veras estas palabras de acuse de mentiritas, y si lo hicieras ¿tu sombra tendría decencia de avisar y golpear la portezuela de mis ausencias?

Ahora mas que nunca podría decir que todo podría decir nada, que me faltaron palabras, que me sobraron otras tantas, y que faltaran y sobraran por todo. Que lo interesante es saber que el tiempo pasará como una rana de un río a otro. Y recordare como ese hermoso río que todo es, inclusive vos, pero no por eso moriré de angustia, por que ¿qué rana muere de angustia?

Un cartílago se puede romper, una vena se puede romper, un nervio se puede romper. Un hueso se puede quebrar, un vidrio se puede quebrar, una puerta se puede abrir. Así eternamente. Yo puedo ser cartílago, vena, nervio, hueso, vidrio, puerta. Puedo ser esta tierra que respira o este que escribe, o aquella parcela que me esperara o un edificio triste. Puedo ser un gran elefante de memorias. Puedo:

 Tanto puedo, que me quedo sentado, esperando volver (o no) a algo (o no).

adondes

arde Troya y yo
que soy un poco menos que mis
caballitos de batalla, frases tontas
también ardo

Mientras se despierta la

noche con canciones de Flopa Minimal

y el mar mira para arriba

y estoy lejos de la playa

esa que solía asomarse

podría decir muchas cosas en un poema tonto, bien boludo, como este. Pero mejor "silencio", que así es como esta el alma ahora. Una vez escuche que se encuentra cerca del oído, navegando por ahí en busca de voces, pero también anda cerca de las manos, para aprisionar un poquito la yema de otros.

arde Troya y yo

me rindo entre el barro y la lluvia

mira si voy a correr

para eso

música

y llorar por ahí

como buen tonto (que se ser)

todo el resto:

y mensajes madrugantes

y sonido

y esa ventana medio abierta

.

.

.

y tu amplio recuerdo

se derriten

en esta Troya ardida

que quisiera regalarte

a besos

una canción y otras musicas

Las venas rojas del sol
Taladran una nube mientras
El gris azulado del cielo
Llama a la ruta con una canción

El pasto seco algún árbol
La distopía de mi mirada
Dispersa los estragos de
Cierto sabor

Derecho al viaje
De a veces tener razón
Fatalidades y sonidos
Cortan la carne en dos
Dejan la música y
se llevan el color

Las nubes se quitan la piel
Yo me quito el alma
el papel me quita la voz
Y que mas da
que pasara...

Ahora sí

Tengo la cama rota por un accidente bobo que incluye una taza de café. Me pregunto que  pasara afuera cuando me olvide de los detalles bobos. Creo que nada, tampoco importa que algo mas pase.

Me di cuenta que mi departamento (a veces hasta me atrevo por error decirle casa) es bastante lindo, debe ser que ahora estoy solo y pienso mucho mas. Me gustaría ser de los tipos que pueden convencer a cualquiera a venir a visitarlo, para eso después de todo uno tiene mas de una silla y un mate.

Veo las imágenes pegadas, tengo a Yorke mirándome desde la pared, con su carita de demacrado de siempre, y el ojito de Spinetta lográndome que lo escuche en los hombros, ¿que va a ser de mi? Bueno, es así de fácil

La llovizna, el tren que paso hace 2 horas y se escuchó por toda la ciudad, los escalofríos de la ventana mal cerrada y esta rutina de no hacer dos días lo mismo, que formato sin tinta de poesía que estoy
ul-
tima-
men-
te.

¿Y si hoy soy feliz, y le escupo en la cara a una estatua de esas tan feas que voluntariamente se dejan reír de las palomas que se le sientan arriba? Afuera llovizna, mira si no voy a ser feliz. La verdad tengo mis dudas sobre esto de cambiar de ganas y escuadras. Que mas da, dah.

Ahora sí, tengo como 4 o 5 cajas debajo de mi cama, nunca supe de donde salieron todas, pero las guardo igual, esas cosas uno no las tira. Hoy no toque la guitarra en todo el día, ella agradecida.

Ahora sí, es
a-
si
que no buscamos mal, di.rec.ta.men.te ni busquemos, te digo que estoy feliz, que soy feliz, que no tengo puta idea de que es estar feliz, que carajo, que que puedo hacer con y para la soledad, y que por eso me arriesgo por mas que odio tomar el colectivo, o por mas que me quede sin café.

Feliz, y por momentos:

Sefiní - J. Gelman

basta por esta noche cierro
la puerta me pongo
el saco guardo
los papelitos donde
no hago sino hablar de ti
mentir sobre tu paradero
cuerpo que me has de temblar

Y así siguen los días...

sueños

¡soñar!

Sup. Marcos

Ustedes pueden pisar la tierra pero no sentirla
Ustedes pueden quitarles las mascaras pero no la lucha
Ustedes pueden levantar muros pero caerán
Y ahí surgirá el levantamiento de la noche
La revolución de la tierra, de los sueños
De los hermanos y hermanas, desde México
Al mundo entero...
...
La tierra es de quien la trabaja
Mi tierra no se vende

TROPEZÓN!

Boom.
Extraño tu boca,

        (y este paréntesis(prótesis(que-crece-instaura-mañanas-caricias))
me da tiempo a decir
que lindo - es
decir
que lindo - es
 - vivir.
Mirando, las mirando las
ventanas)

        pero


Boom!
Extraño tu boca
¡tropezón!



¿Tengo yo la culpa de no poder soportar ahora un día de duda?
F. M. Dostoyevski 

Se paso el invierno... vengo a saludar

"Este invierno fue bueno, y al final encontré mi sombra"
Nunca Charly lo dijo.

Jamie Baldridge “Lost Telegraphic”

Hoy encontré una carta en el suelo, un 12 de bastos... no se por que comienzo esta historia con algo tan poco relevante, pero ese gesto de la casualidad me alegro.
Se que posiblemente me extirpe mis demonitos por dentro, pero lo interesante es saber que funciono bien todavía, todavía funciono bien.

Siempre supe ser un perro gris, esto no cambia nada, el mendigo se fue de vacaciones nomás.

Así que un agradecimiento amargamente dulce, horriblemente sonriente a la alegría. Ahora hay que correr de nuevo, encontrar de nuevo, buscar de nuevo.
Se que estaré, se que alguien estará...

¿alguien estará?

Cuando, en que lugares

porqueres...
En cuantos amaneceres
podre no-olvidarte
y volverme a olvidar
que girar giramos siempre

Corto

Quiero ser contradictorio, como unas tijeras de papel... recortando mis ratos libres y mis libres ratos de albedrío con un poco de café, de té y esas migas que se quedan incrustadas entre las maderas de una mesa. Aquí estoy, donde me espere las ultimas veces y donde logre volver sin prestarme mucha atención a las heridas no existentes, a las suturas huecas.

Arte de Adams S. Doyle

Quiero ser contradictorio, te llamo silencio, te pongo de nombre silencio... para oírte a los  gritos, para buscarte a los gritos, y que no contestes, y que no pregunte. ¿Por que no estas? Por que seras otra vez otra, por que seré otra vez otro.
No, nosotros no cambiamos, mas bien no nos dimos cuenta que todo era lo mismo, que el toro de tiempo y unos pájaros hermosos tapaban la distancia del sol, de ciudades, pájaros hermosos como brujas de día, como cajas descompuestas y mal pintadas.
¿Que me vas a decir cuando me encuentre solo? ¿que te voy a decir cuando me presente en las memorias de mi somnolencia? Tenias razón, soy un poco despistado pero bien se entrometerme, la ventaja es esa, se entrometerme. Sepamos desde ahora, entre el café, el té y esas migas no queda mucho mas que este austero adiós, la pregunta de si pasaras por acá, por esta otra casa que tengo que son estas palabras. Quepamos en esas preguntitas, en esas noticias que se imprimen para vos.

Por esta cara de sangano que pide a gastos los gestos y las caricias.

ay!

que va a ser de mi... con esta rosa de los vientos que sopla a favor de mis otros barcos, cuando me receto el medicamento de los sures y los cuentos de noche espesa

"¿Tenemos...

...algo más en común que estar aquí ahora?"

¿Quién eres para buscarme
a estas horas, en estos lugares
en estos aquies y allaes?

¿Quién eres, tierra mojada
hielo sobre el pasto, pequeños pasos
como para reclutar mi memoria?

¿quién eres para encontrarme
solo
desnudo
a estas horas de la falsa noche?

¿para pasearte
sola
desnuda
a estas horas de las verdades veladas?

y voltearé el amor de cuajo
y reventaré solo
desnudo

¿quien eres para buscarme

a estas horas, en estos lugares

y no atreverte a estar?

si en un acto así

no bailo, no canto

no hay escenario

y aun así me enredas

útilitarismo

Entre cosas serias (Svampa, Sousa Santos, Lander...) y cosas útiles (Cortázar, Ginsgber, Lupo, Benedetti...) me despierto.
Por si acaso evito hacer lo útil por lo serio, por si acaso finjo que lo serio es lo útil y que lo útil no lo necesito.
Y luego ¿que?
Luego lo útil es extrañar

y entonces

un corazón que crece como un árbol
un árbol que pasa por mis relámpagos
concuerda con mi cráneo
habla por mi.

Este es el resto del árbol
estos son mis restos
corten las ramas, no las corten
 
un árbol que crece como un corazón

Beneditteando

"(...)
porque gracias a vos he descubierto
(dirás que ya era hora
y con razón)
que el amor es una bahía linda y generosa
que se ilumina y se oscurece
según venga la vida" M. Benedetti

 Esta es mi prolepsis, no vendrás a necesitarme ni en las calles, ni en las bahías... no iré a buscarte, o no tal vez

Costumbrando

somos una coma entre dos puntos,
Latiendo nosotros/corazones
léxicoamarquerer

Arte de Sarolta Bán

 

Que tiempos estos
donde los cables telefónicos
son picoteados por chusmas pájaros,
Donde uno y uno y uno
se pierde en tanta baldosa suelta.

¿Cuanto cuesta, entonces,
la madera terca, los escombros
de vivir camino arriba de la vida,
los perros del devenir?

Compongamos una
melodía de soles
iluminemos
hasta
el
punto
. 
(y el ombligo
del mundo
también)
Pero para que no termine
todo tan triste
y salteemos este doble clavel
esta bicefalia de querer
respirar
y
canciones
mejor
hasta
la
coma
,

y después seguimos