30 de diciembre de 2013

Rebelde

Yo no quiero estar tranquilo
ni rescatado
ni ser de esos que toman su té a la tarde.
Yo quiero poner una bomba en el super
o por lo menos un chaski-bum en una iglesia.

Perdonen, lo que pasa
es simplemente
que la rebeldía
(como va el mundo)
la suaviza la propaganda
y esta mas blanca que nunca.

28 de diciembre de 2013

Peña

En las peñas te vi cantar
vidalas que vimos salir al sol
Chacarera de este río
zambita que ha de nadar
Por el río arbolado
por tierra con sabor

Vino blanco, vino azul
sangre de la cuenca
de la misma que vienes tu
flores de las flores
volvemos a la tierra
pero vamos pa'l sur

De la última nota que soltó
Ese guitarrón curtido
Ese vuelo de gorrión
nació de tantos colores
que nadie vio.
Solo se ve el negro espacio
Entre vos y yo

27 de diciembre de 2013

edificio

El amor es una palomaque se lleva de frente la ventana
de un edificio alto como un estornudo
del Coloso de Rodas.

Soy un perro con tres patas
con una pelota en la boca
a la puerta de tu casa.

22 de diciembre de 2013

Confidencia

Ya estoy en mi ciudad natal de vuelta, y suena Ismael Serrano que es el recordatorio de la cercanía de navidad en esta casa (es el mensaje mas claro que existe)
"sigo siendo Han Solo y ella Leia entre mis brazos"
Mis dos perras muertas de calor, afuera llueve. Por esto me gusta esta época, todos nos entendemos en la confidencia.

21 de diciembre de 2013

Pájaro cantar

Hace mucho que no escucho
Un pájaro cantar
y el mundo, igual, sigue
Fluye.

¿A nadie le importa que se oigan
pájaros cantar?

Hace mucho no escucho
Un pájaro cantar
Y espero, entonces
Que vos si.

Desde tu ventana
se van las plumas
llega el sol
por el gesto.

14 de diciembre de 2013

Tildes

"A ti activista, a ti corazón"
Rojo Cancionero

Hoy me despertè
con las tildes al revès.
Tal vez se deba
a que el alma no me toca los últimos
dedos de los pies o que
afuera las gotas de lluvia
tocan antes las hojas
que mi ventana.

Anoche en lluvia de fugaces
donde acentuaban estrellas
se agotaban los colores
en las mejillas
de algún niño en la calle
que le reza sin pena
y sin gloria
al que también es algún dios
quemado
reventado
ebrio
pacoteado por la brillante duda.

Pienso en el optimismo,
del amor al projimo
como Camilo,
pienso en todo pienso.

Que se callen los basiliscos
que no canten las esquinas;
pero que no se niegue la ternura
que no exploten mis alas.
Amor, como volar sin tinieblas.
El cadáver de un pincel
me atormentara otra vez
en tu silencio.

y yo, sin refugio
en la pelea, o en la vigilia, que suelen ser
lo mismo pero diferente
pienso
en las tildes, incluso
intento
con alegrìa

10 de diciembre de 2013

Salida de emergencia


¿Crees que el amor tiene salida?
Cuando en el vacío veo
simplemente puedo
dibujar una escafandra en tu ombligo
y así navegarte por tu alma
tu pacifico
y tu transatlántico.
¿Crees que el amor tiene salida?
Aun cuando te veo con estos ojos
te olvido con estas fosas
de respirar cada vez mas turbio.

En el mundo que nos convierte en verdugos
crees que el amor tiene salida
por eso la bic,
por eso la escafandra
por eso la fosa
por eso no hace falta
buscar la salida.

8 de diciembre de 2013

Puerta

vi algo que me hizo acordar a vos
luego no lo vi mas
y el recuerdo fue mas intenso.

5 de diciembre de 2013

Conspiraciones

Si digo: que tengo ideas con rulos
que la existencia es esto
estos problemas: que el hambre en el mundo,
que la desigualdad en el amor,
que la desgracia en el Super.
Es porque no se que carajo te quiero decir.

En cambió si te planteo
que tengo tics nerviosos en el alma
como una iglesia que cobra viáticos
a viajes espirituales,
que mis escobas se comen mi mugre
y el cif no me sirve para lavarme
y dejar mas blanco que el blanco
el pesado telón de acero de la imaginación.
Es porque es algo jodido.

Y ya de repente así como así
nacen las comparaciones
y el café que estoy tomando, en plena
crisis existencial
y yo dándole consejos de vida
leídos en una revista Garbarino.

“Y vos tan allá
y yo tan acá”
pero el que la tiene clara es la caja de mudanzas
que se traslada de acá para allá
llevándote una idea
trayéndome un sillón
y las palabras de amor que se rompieron
en el flete.

No, no me digas ahora
que hay que hablar de construcciones
de canciones desiguales
cuando todavía quiero prender fuego
cuando no una central del banco
por lo menos tu alma.

2 de diciembre de 2013

es tarde y sin sueño

Es tarde y sin sueño
y en mi lista de prioridades cargo:
Primero: Dormir
Segundo: Primero
Tercero: Terminar ese café abandonado
sobre un libro.
Primero: Repetirte en mi mente
como un mantra sin dientes.

Es tarde y sin sueño
y la pesada grilla de cosas por hacer
se acopla a mi almohada
y me consta que no estas acá
para experimentar uno de esos
momentos de lúdica lectura mental.

Es tarde y mi lista de prioridades
cambia a velocidades de
tres jets volando para tu alcoba
acechandote
mordiendote la piel, los muslos
(a veces pienso obscenidades)
    -decirte-
hoy solo soy un jet mental.
Es tarde en la noche
y yo volando a ningún lado

Es tarde y sin sueño
y el tragaluz me consume
el efímero café
sacando de mi lista de prioridades
el sueño, el libro, el dormirme, el ídem.
Es tarde y sin consuelo
vuelvo

17 de noviembre de 2013

prisa

El aire tiene prisa
hoy
el aire tiene prisa
hoy
y afuera nada quiere salir
porque hay colaterales
y hay daños
y hay ruidos.

La ciudad despierta
entre Chernobyl y la peste
el aire tiene prisa
hoy
por cruzar la especie.

No estoy encerrado
si el sol entra
y el aire toma pausas
entre bombas de fósforo y Malvinas Argentinas
creo que llegamos tarde
a los lirios

el aire tiene prisa
hoy
el aire
hoy
salir
al sol.

5 de noviembre de 2013

Las otras soledades

"aunque sea preguntándote a solas
que vendrá después
de la soledad."
Soledades - Mario Benedetti









Me pregunto si lo harás,
porque cuando yo me quedo solo
me pregunto
que vendrá después
de la soledad.


Vendrán mares y vendrán tierras
o vendrán frescas canastas
de tristes perros ladrando.
Pero algo tiene que venir.
No se si te lo preguntas
pero a mi me genera sospechas
el después
de la soledad.


Se que antes hay risas
o hay juegos
o esta tu dulce mano en algún hemisferio
de alguna mesa
dibujada por cuantas bic
y cuanto tonto suelto

Se que antes, mucho antes
algo así como el Hantes del antes
esta el creer que puedo
llegar y serenar la sangre como una
ruptura de libros
por el lomo mal cocido.

Pero no se si te lo preguntas
creo que si
que no nos engañamos
cuando nos preguntamos
que vendrá que hay
 después de la soledad.
Porque después de la soledad
esta el saber
que vos también
te lo preguntas.


Por eso me quedan restos de fe
y saberes
que vos buscas por otras vías y algunas
conferencias de prensa
de los soliloquios sobre
la espiritualidad en Uganda
o un foro de las verdades marxistas
en Asía Menor con M mayúscula.


Yo vocifero algunas criticas mudas
se que vos no tenes respuestas
y entonces chamuyo algo
sobre quien sabe que pobre poeta
conocido por mi y por el verdulero que le vende
tomates baratos al pobre escritor.


Pero nadie sabría contestarme
que vendrá después
de la misera soledad.


Entonces me decís que hay perros
que hay canastas
que hay tierras y mares
y yo te digo
por los territorios de la soledad.


Mientras otros
le ponen nombre
a la zona libre paso
de deuda entre mi caleidoscopio de ideas
y tu eterna visión caricaturista
de un dúo cubano de jazz muy malo.


Entonces
ambos sabemos
que por ahí yo pienso
que deberías venir vos
después de saber
que no debería haber nada
después de la soledad.


Porque la soledad termina
mi fiesta de trajes frustrados
no.

4 de noviembre de 2013

El Libertador

Le queman las palabras y va al galope. Galopa por el aire y lo alcanzan las primeras ramas del sol que le tapan la sombra del alma, que gigante en la noche, no es en el día, más que un hombre común y tan común como es un hombre con un sueño.

Es El Libertador. No se sabe con rostro mas que humano, con su boina calada, con su bufanda de estrellas; con sus ojos de campesino, con sus manos de derrotado; con sus hijos derrotados con su leche de mujer violenta; con su pañuelo en plaza, con su fusil cargado de sonetos y su sangre como río bravo. El Libertador viene con provisiones y profecías.

Corre y llora y trona por los montes y las pampas. Tiene miedo El Libertador de llegar tarde porque hace siglos que viene viniendo. Algunos dicen que lo vieron como anciana en Tenochtitlan allá por el 1520; otros como poeta con machete en lugar de pluma en alguna isla; algunos poquitos dicen verlo de cuando en cuando, leyendo cuentos y cantando en Bolivia tangos de Gardel en medio de la guerra; y poquitos dicen que vive en Chiapas con un escarabajo con pasamontañas. Yo no le creo a ninguno de ellos.

Yo no le creo a ninguno. A el lo destrozaron muchos, a veces con balas, a veces con Napalm, cuantas veces lo ahorcaron y cuantas veces lo torturaron. El que no es el si no es Ella, que se salva de la desnudez de los gorriones con barrios como espalda y con pies finitos como grillos en la noche.

El Libertador viene, como dije antes, con provisiones y profecías. Le dijeron algunos por ahí que se viene porque ya se vino el día para todos, la noche para ninguno mientras el sigue con sus ramitas secas de menta y de sol. Le lloran los ojos indescriptibles de la humedad de una Amazonia, le queman los gritos libres como el aire que mancha nubes. Trae noticias lindas y noticias feas, noticias de asesinos de mundos y noticias de constructores de prosas. Le dijeron que le dijeron que trae pronta libertad El Libertador.

Ay, que dios absurdo El Libertador, dios que no cree en si mismo y que no es ninguno. Sigue galope muriéndose de ganas mientras lo van matando hace siglos y minutos. Algunos creyeron que lo compraron y otros que lo cazaron. Yo no creo en ninguno de ellos.

Pero para que esto no sea resumen de noticias ni silencio, para que no les deba luego el creer quien es El Libertador, les dejo el juramento de decir que este Señor Grande como una semilla, como un hermano, como encapuchado les digo que por ahí, El Libertador ese único, es cualquiera que se vea oportuno tomar la mano de cualquiera y salir a romper paredes, poderes e injusticias desesperadas. El Libertador mientras tanto cabalga, porque nunca llega tarde si somos nosotros el que lo traemos.

26 de octubre de 2013

Tres hormigas se cruzan y...

En la historia de las pequeñas cosas que son grandes, en el mundo de las piedras, la saliva y el color, se cruzaron como quien cruza el aire...

La hormiga Negra dijo:

-basta de penas, hormiga
basta de penas.
Vos caminas digna sumando
y siempre por el camino
por el camino andando,
que vamos, que vamos marcando.

del que es mentirita
de patas cortas
como bicho bolita
tras las sombras nos negamos.
Ese no tiene alma
alma de pequeño.
imaginación muerta
sueña sin chispa.
Sueña rápido,
sueña sin canto
sueña que sueña,
no sueña despacio.


La hormiga Blanca dijo: 

-Por debajo de la tierra
vamos por debajo.
al ritmo de la chacarera
con ritmo caminamos.
vamos trayendo piedritas y palos
para defendernos
vamos trayendo flores y libros
para querernos...

La hormiga Roja, por su lado, les habló de algo que mas que todo del color, color libre y color de en serio, le habló de los fuegitos rojos cargados de pasado y sabor...

Los fueguitos; comenzo la Roja,

-Los fuegos queman leños y queman dogmas.
Van, los fuegos, esas cosas brillantes
por días nublados y días empezados.
Van por los días los fuegos que sin lluvia
no sacan el humo de romper maquinas.

Los fuegos, fuegos varios, tienen la propiedad
y el color de la sangre.
La sangre mía y de mis hermanos. La sangre hoguera
hoguera de calor, calor de amigos.
Los fuegos que queman, queman por mucho
sin importar tamaño, forma o sabor.

Los fuegos son fuego siempre.
Nos procuramos calentar los aires y las tierras.
Nos procuramos de atizarnos entre nosotros.
Los fuegos son como nuestra patria
de hormiga roja, de hormiguero ígneo

Los fueguitos gran fogón de la miseria
que vamos haciendo ver, exhalando los calores
de un clamor. Clamor poquito a poco
clamor de muchos muchísimos
clamor lindo de fuego vivo.
Los fueguitos, si nosotros sabremos
sirven para eso
para hacer mas fuego.



Y desde entonces las hormigas marcan el paso con amor y con alma y con paciencia y con ganas. Las hormigas van armando un hormiguero, por mas que se le crucen mil camiones de injusticias.

20 de octubre de 2013

Y entonces solo nos quedamos entre letras mudas en el paso



"Palabras ya no quedan muchas más
con qué llenar este globo que sale
de mi cabeza."

Necesito letra
como pa'rrancar a hablarte.
y se que vos tenes una o dos de sobra;
(algunas muy interesantes y preciosas)


No se donde las guardas,
quisiera revisar cada centímetro
cada caja y cada cajón.
medir tu pieza con una regla alfabética.


pero supongo que habrá que saber buscar
en las arrugas de los labios secos de invierno
de las manos sudadas de cerveza en verano.


Supongo, sobre todo condimento
que necesito letra
de esa rítmica particular
a lo bombo legüero o paracaídas
o pequeño grano de arroz
o enorme papel madera.


Para decirte cosas como:
"Porque detrás de la ventana
esta esa otra ventana justa
por la que solo el sol puede pasar
a medias como un pequeño pez brillante
de fríos, de reflejo cuadrado"

Para contarte la historia:
"pero es esa ventana reflejo
la ventana de los fríos colectivos
la ventana que impone
cada rayo en una asamblea


una democracia de mis amores
un canto de mis palabras
una avenida de tus nubes"


Esas cosas necesito ahora
se que tenes palabras
puede que inspeccionar sea difícil
cuando entonces, solo nos queden
entre letras mudas en el paso;
ese pasto seco de regar
ese olor dulce de piedra rasgada
...
Esas cortinas
que no muestran la ventana reflejo
del pez brillante como un corazón/hojalata.

12 de octubre de 2013

No dejes de soñar


"Uno de los elementos que tenemos que lograr es recuperar el control de las palabras. El lenguaje nos habla, y tenemos que darnos cuenta que el lenguaje lo tenemos que hablar nosotros. Tenemos que ser dueños del Diccionario, tenemos que ser dueños de nuestras metáforas.
(...) El miedo es inmediato, la esperanza es un proceso, por eso necesitamos recuperar las palabras, porque solamente con las palabras y con el dialogo vamos a poder armar esa esperanza" 

J. C. Monedero

No dejes de soñar. Que te sean enormes los sueños como puertas, como puertas por las cuales pasar libre. Creé en cada sueño, que te gobiernen las palabras ¡que te sobren las palabras! como hojas y como semillas en el jardín de gente.
Emancipate, emancipa tus sueños, no los duelas sino al revés. Sueña con tus dolores, pero no dejes de soñar que tanto nos ha servido, que si la suerte no esta echada es porque no esta hecha.
Ama, sobre todas las cosas lo que sea que salga de tu boca y de tus ojos o de tus manos o de tus poros. Ama, porque solo el amor libera. No le creas a nadie que te diga lo contrario.
No dejes de soñar, pero soñar juntos, colectivamente, como cuando sueñan que las estrellas hacen una cruz, o hacen un oso, o un oscuro punto de luces. Soñar despacio que vamos lejos.

28 de septiembre de 2013

De mucho menos que menos

Por mucho menos que el amor muere la gente;
muere de hambre y de suerte,
de enfermedades curables como la tos, mueren
como moscas en todo el mundo,
por mucho menos que el amor.
Mueren hoy y morirán mañana, no quepa duda
la tristeza y la soledad es un lujo
mucho mas menos común
que la vulgaridad de la muerte por morir bien muerto.

Por mucho menos que todo mueren
en Siria mil niños "terroristas"
o en África de capitalismo extremo.
Mueren en el extremo sur y el extremo norte
llegándole la hora a quien tenía la palabra.

Por mucho menos que el amor muere la gente;
por eso quiero amarte como aman las maderas cansadas
los matutinos senos que rozan rascacielos.
Por mucho menos puede uno morir, por eso apuesto
a morir de mucho mas.

Por mucho menos que la peste bubónica muere gente
que no llega a ser ejemplo matusalem ni a palos.
Corridos estamos de todo y de todos, como el viento.
El viento que no enferma ni las manos cansadas
de roedores en sus jaulas y de tensionados en sus oficinas.
De mucho mas que la mala racha mueren mis ganas
de hacerme ave y nadar hasta tus párpados cansados
tu historia de mates cortados
la facilidad de ser manos en la lluvia o peldaño.
Por mucho mas que vos quiero morir
pero no ahora
que todavía tengo el reto mas grande
que es lograr tenerte.

Las cosas para hacer - Almendra


"Miras los edificios que dan al puerto
dejando amanecer todo,
miras por la ventana de tu ciudad
la vida como cierra el paso
y aunque saliendo a la vereda
nada te espere ya
seguís saliendo por tu libertad.
Miras pasar ancianas que van temprano
pensando en esa feria nueva
todas con sus luceros sentimentales
viviendo de cualquier novela
y les preocupa la limosna
y la felicidad,
no somos nada, no señora, ya.
Cerca de la avenida que va al trabajo
el cielo te parece nuevo
todo lo que tu alma quiere de día
termina por saber de noche
y alguien te mira con dulzura
y sigilosa se te va
y un día como de tantos
se ven solos en un bar
Cada pequeña cosa que se ilumina
es el poder del propio fuego
hoy ves tu adolescencia llena de miedos
latiendo en un café distante
y ella te mira con dulzura
y cadenciosa se te va
y un día, como de tantos,
quedan solos en un bar.
Y aunque saliendo a la vereda
nada te espera ya
seguís saliendo por tu libertad."

22 de septiembre de 2013

Juguete nuevo



Los kioscos de las ciudades (sobre todo las pequeñas)
tienen su magia, o su tierra, o sus cosas.
Yo hablo de pieles cansadas, de arrugas en las facturas
de pocas o nada ganas de vender novedades.

Así, los niños uno a uno se acumulan a la novedad de turno
Hoy un álbum de pegatinas, mañana un sueño
o un juguete nuevo. Todo juega para la eternidad
exterior.

Encuentro juegos de color alegremente acomodado
en mi niñez interior, que por ahí me animo a mostrar.

(La pegatina de tus ojos quedo en mi ventana,
cuando en el kiosco del barrio
siquiera se animaban a venderme un sticker barato
de tu ausencia.)
 
No me juzgues, siempre fui tímido y pequeño.
Si de mi dependiera, como siempre
en cuanto pudiera, con un revés de aquellos
te tiraría la boca directo al naufragio.

Estos son mis juguetes, los de escribir
los de corear, los juguetes del pequeño niño algodón
en el mundo-clavo. Cree me
no depende de mi
las ganas que le cargo a la concesión
del bulevar de tus brazos,
al ritmo estrambótico de tus canciones
o a las simples ganas
de agarrarte contra los ladrillos vistos.

Todo lo demás, es discutible

21 de septiembre de 2013

Crux

Time de XKCD
Las estrellas de la Cruz del Sur
estan mas al sur que vos. Estan lejos
pero no tanto. Esta mas al sur
de lo que te prometí.

Esta en la tierra ese sur, porque son
de manos fertiles de hombres y mujeres,
y no seca de dictados estelares.

Son estrellas con solidas raices
con un color de patria plateada punzante.
Con un "entiendo que me siguen"
en la Crux, no existe el perderse.

Las estrellas de la Cruz del Sur
son ciertas caricias tuyas...
que a primeras horas hacen llorar
miles de años luz de distancia;
el azul nocturno.

2.
Un viejo poema se esconde
en la arena, en las costas.
Resultado: un poema largo
como una playa.

Un viejo poema muere
en las escaleras, en sus bordes
Resultado: un poema que sirve
de chacana.

17 de septiembre de 2013

Desabrocha

Abrete las entrañas de-lanaAlma
comprueba que tus sentidos siguen ahí:
con el tacto
en los pasos sordos
con la gula por comerse palabras.

apetito voraz: no te alcanza un haiku
para llenarte con crisantemos.

Te voy a regalar un misterio
una nube, un dedal,
una mochila sin remendar,
      y sin remendar también
estarán las palabras
que te acompañen.

Muchos poetas pueden regalar
mejores folklores, incluso
pueden componer melodías al sol.
Yo no tengo esa capacidad
yo imploro en el diccionario
robado de la biblioteca publica
del barrio de tu alma.

Soy rebuscado, creo
en los caminos que nadie marca,
creo en las plazas sin terminar,
creo que el vaciamiento espiritual
de mi generación se debe
a leer mal las señales de la fiebre.

Por eso te busco
desabrochado, en tierras que vos sabes
mejor que yo
reconocer.
Mira, te parece, por la ventana
¿con este clima
yo sería capaz
de mentirte?

9 de septiembre de 2013

Mi ciudad - 100 años

Mi ciudad, mi ciudad
es una ciudad muy coherente
con su provincia, con su geografía
con su gente. Mi ciudad
puede ser un poco triste a veces,
y hasta comerse algunas culpas.

Mi ciudad tiene todos los defectos
que tienen las ciudades-mano de obra,
aunque malintenciona sus ríos
y liquida de enfermedades de todo tipo
mi ciudad igual es querida. Y la quiero.

Confío en mi ciudad como semillero
de tantas revoluciones que ahí se gestan
todos los días. Revolución son
las salitas barriales y los colegios primarios.
Revolución es tanta ciudad explotada
y que no se deje arrastrar.
Revolución es vivir y sobrevivir
con vecinos queridisimos.

Mi ciudad tiene todos los problemas
de este país. Pero también tiene
mucha de la gente linda
de este país.

Mi ciudad, dicen, es la tercera, por su río
que recorren por igual: peces, botas,
basura, algas, balnearios.
Yo a mi ciudad la aprecio mucho,
lo que pasa es que me alegra los poros
saber que a pesar de todo
llega al centenario.

8 de septiembre de 2013

Lavanda

La desorientada tarea
de que no exista en todo el terreno
un sahumerio para prender
y olvidarme.

Una tormenta descalza
amenaza con venir e irse y venir.
Parece que un cielo de cristal
cubre por fuera a este mundo.

Las esperanzas friegan los pisos
con un delicioso olor a lavanda
y yo tiro toda la mugre a las puertas
de mi pasado.

Es claro que los carteles y los cables
ya pasaron a otro tiempo
donde las sombras eran la luz atravesando
toda declaración de amenaza.

Sonrío con la seguridad
de que esta saliendo el sol.
Sonrío con la seguridad
de que sonrío.

5 de septiembre de 2013

Construir des-construir

sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.
Mario Benedetti - Hagamos un trato
Quiero contarle al mundo
porque soy feliz
por lo menos ahora
en instantes densos
incluso oscuros.

Quiero contarle que avanzo
que el tango sigue cantando
que Gardel no muere ni a palos.
Quiero decirle al mundo
que me quemo las manos
y aun las pongo en el fuego.

Quiero abrazarlo con ganas
porque ya a los que abrazo todos los días
los he hartado.
Quiero contarle al mundo
que ni cuento un paso pa'tras.

Pero bueno, el mundo no atiende
entonces le cuento a mi
y cuento de paso con gente
que de contar sabe
porque ellos cuentan conmigo.
Benedetti decía de hacer
un trato
yo digo que hagamos,
después vemos
si es un trato, un trasto
o la felicidad
plena
de cambiar rumbos.

Quiero decirle al mundo
que esta en movimiento
y que me niego a que lo frenen.

1 de septiembre de 2013

¡¡Gracias!!

Cosas que agradecer, ser escritor tiene sus frutos.
Gracias Jorge Santkovsky por el regalo!

18 de agosto de 2013

de las frutas quiero y de los naufragios también

Quiero el amor de los naufragios,
de los naufragios quiero el amor:
amor de caerse a las olas, saliente mediodía.
Luces como un puerto.
Quiero el amor que dan los barcos,
cuando se cansan de desembarcar.

Quiero el amor de las frutas,
de las frutas quiero el amor:
amor de tibio campo, quejido de pasos.
Las primaveras no lo valen.
Quiero el amor que de las frutas
salen para hacerse vino.

Pero sobre todo quiero,
de quererla querer
el amor que dan las personas
de las personas quiero el amor.

Quiero el amor de las personas
porque ellas a veces dan amor, y cuando no
no lo quieren dar, mas fuerte
mas fuerte hay que recordárselos,
nadie da amor sin recibir
(naufragios
frutas
personas)
nadie da amor sin recibir
amor de vuelta

1 de agosto de 2013

Horas

¿Qué horas son mi corazón?
Manu Chao

¿Qué horas son mi corazón?
Cuando un líder diplomático
manda al muere a mil quinientos de un pueblito
¿Qué horas son?

¿Qué hora es en el cuerpo de los fugaces
de los países de mis yemas?

Será la hora de las estrellas
los cóndores y las radios encendidas.
¿Qué horas son?
Sera la hora de que los continentes
de mi alma se hagan una pangea,
de que un atajo me borre de pronto
los banderines constantes.

¿Qué horas son mi corazón?
¿Qué hora es en las luciérnagas
que desde atrás de tu vista me guiñan la
guadaña de mis uñas sucias?

¿Qué horas son en un sendero perdido
por Santiago o por el norte cordobes?
Cuando se pegan los ojos a los charquitos
como refugios de vida comprimido insecto

No dudo de mis manos
como puños
como corazones
vaya a saber.

18 de julio de 2013

Que sea memoria

Y si la memoria es
Un mar de piedra
Diciéndonos que es agua.
Y si la memoria es.


Y que seria, conteste
Señor filosofo de café 

Que seria el amor
A las letras que escriben
Todas ellas, mis amores de vereda
(El mas lindo epígrafe
Del poema).
Que seria el amor
Si la memoria es
Un sapito verde gritando
Que es una lluvia.


Y que seria, dígame
Buena señora ciencia
Que seria el sueño mio
Cristal de versos hechos saliva
Que seria el sueño mio.
Si la memoria es
Un lápiz rojo diciendo
Que es una foto vieja.


Y que seria, explique
Juez de mi ausencia
Que seria la tierra de mis pies
Puta dama de los descalzos
Y de trapos tibios.
Si la memoria es
Tu ausencia ciega
Volviendo a gritos.

Si la memoria es. 

17 de julio de 2013

Fronterizo

La piel que brota como poros
Y de las manos dedos.
De las cuencas salen retoños/ojos
Y de la boca surcaban labios, lenguas
Esfinges húmedas marrones.

Estribo de julio, cuentagotas de invierno.
Gritos cortos como relojes
Y la piel gritaba por no rezar.

Si la mano apoya la mano
Revolcando las longitudes y medidas
De un cuerpo finito. (Lagrimosas delicias)
De la piel/lúcuma como grises legiones
En un frío en fase de las palabras.

Abro mis hojas para sacar/me
La piel como fruta pura pulpa. Me corto la carne
Y solo sale más carne
Corto mi piel y solo sale más piel
Arranco mi alma y solo hay más enjambre.
Ahora sí, eso sí
Limito
Conmigo

Mismo.

7 de julio de 2013

Un poema como una cordillera


Señor Sandino,
o si puedo tutearlo, Augusto,
tengo una duda:
¿Qué decirle a los explotados hoy?
¿Cómo le digo a la cara,
hijos e hijas del hambre,
que a vos y a tantos los creen muertos?

Que piensan que
cuando a los andinos les sale
el Tupac de adentro
vienen los que ni siquiera a los
pieles rojas escucharon
y ahí nomas
Zas, silencio, correctivo.

Señor Emiliano,
como creer que alguien
no puede transmutar tu fusil en música
y en poesía, y levantarse
como espina, como junco.
Te lo pregunto
desde el corazón con by-pass
de explotación
de mi sur querido.

Querido Tosco,
Agustín, como explicarle-me
a mis manos que no son menos manos
que las de nadie, a mi mismo explicarme
que algunos creen que sus manos
de guante de seda
          (por nunca haber tocado nada mas
          que dinero)
valen los que por ellas pasaron,
cuando su unico valor
es la sangre que por ellas
derramaron.

Como si acaso fuera posible
que no fuera del pueblo
la educación como una sonrisa
los ríos como alegrías
la cultura como un abrazo.

Como saber entonces que la cordillera
no nos sostiene de un costado,
          sino que nos empuja
          a querer ser libres
con las ideas multicolores,
Como los campos,
como las lombrices,
como los mares
de todas las libertades.

2 de julio de 2013

Fantasma

"Vos y yo sabíamos
o al menos deberíamos haberlo sabido
que aquel día
intercambiamos fantasmas."

Fragmento de Fantasmas, Jorge Santkovsky



Cuando en el viento entra
ademas de tierra en la boca
y polvo en los ojos,
algún que otro fantasma escapado
de otras bocas en la tierra
y otros ojos en los polvos,
ahí vamos a entendiendo

 —cosa que ninguna clase
  en aula alguna enseñe—

que uno es una terrible sequía
de espíritus y re-ligiones.
como quien ve en la fotos viejas
razones de sobra
para sacar de la galera
del bombin, del gorro
o de la boina

(a gusto de la cabeza de cada uno)

palomas, serpientes
y amores sepias.

Ese día, de tormenta de tierra
yo, sin miedo
 —porque ni intención tenía—
me comí un fantasma tuyo
o tal vez
una mosca.

26 de junio de 2013

Credencial

Credencial

Aquí está, resulta habilitada
Con competencias legales totales
La entrada y pase libre
A todos los rincones
De mi sistema límbico.

Ante la duda, toques de queda.
Credencial con peso de ley mayor
De mi concreto físico
A mi abstracto mental
Pasando por todos los caminos recorridos
De esta existencia.

Queda, a expensas del autor de hecho
Prohibida la traición eso sí
De tres principios,
Cada cual sabrá cual es el orden
De importancia:

En mi corazón,
Habitado en habitaciones varias,
No se sacaran los inquilinos
Ni de la revolución
Ni del amor que eso conlleva.

En mis jardines colgantes
De poemas surtidos
No tan bellos como otros,
Se prohíbe sacar una flor
Sin plantar otra, sin importar
El valor de la primera
Ni de la segunda.

Y de la delirante idea
De entregar al mundo esta credencial
Queda prohibida la reproducción
Parcial o total
De mis errores con derecho de autor
Firma por triplicado
Y timbre de abogado correspondiente
Sin antes hacer mención

A los otros dos principios fundamentales.

14 de junio de 2013

Pacto - Maía Clara González

Por si acaso llovizna por tu calle
y quieres secar tu cuerpo
entre mis brazos      

Por si el silencio te acomete
y recuerdas el lenguaje extraño      
que aprendiste a mi lado

Por si regresas
a humedecer de lunas los recuerdos      

Por si el trópico te reclama impaciente
entre sus verdes
     
O por si acaso es de noche en tu morada
dejaré la puerta abierta

10 de junio de 2013

Ser o no

Ser o no ser me parece
extremista, material, feo, 
por lo menos por hoy.
Quiero sombrear la realidad
por lo menos ahora.

Ser o no ser es como
contestar preguntas, aliviar
por lo menos pareciera.
Quiero exclamar

¿Yo soy? Espera, irreal
puede que si puede que no.
Trabajo en negro en la realidad.
Vos sabes que hay injusticias,
Me extraña que no.

Ser o no ser me parece
que me deja picando el bicho
de la sabiduría zen.
Mira si me costaba
No tartamudear la costa
Ser mudo como un pie
Ser ciego como un dedo
Dar cariño como un pan.

9 de junio de 2013

Disculpas

Pido perdón,
Perdón por no besar cada piedra
por no entender lo que el sol dice.
Perdón por las exageraciones
y por las nimias figuras de calor.

Pido perdón, también
por no saber decir y querer explicar
si ríes en lugar de llorar
pido perdón
por no entender entonces la risa.

Pido perdón,
si ofendo
si soy fusible de guerra en silaba
o si pierdes interés en mis perdones.
Pido perdón, entonces
si no decís que no
pido perdón por no
robarte mas nada
que tiempo.

 Aun así
pido perdón
tal vez, al pedo.

8 de junio de 2013

Pa'riba


¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el hombre,

hasta aquí no?



Sólo la esperanza tiene las rodillas nítidas.
Sangran.

Limites / Juan Gelman



Saltando entre todos
a un Cielo claro, un pasito a la vez, una piedrita a la vez.
Solo las rodillas de la esperanza, como niños
raspadas, entienden.

Juegos que nos juegan, risas que nos ríen
Escondidas, las muertes, los grises
(Porque queremos cambiar)
las legiones de esperanzas, que piden adelante;
los fuegos.

Creo que el querer va sin direcciones
y creo creando cariño transversal
A la esperanza la hicieron muda como mimos
Para que habláramos con su voz.

Saltando entre todos pa'riba
con esperanza, entendemos
que para llegar al cielo / necesitamos raíces,
así como para llegar a nosotros / necesitamos abrazos.

Wallflower, sobre música y otros habitos

No me siento ofendido, veras
el libre albedrío
flores secas que se cansan de ivernar
de tanto en tanto
germinar, crecer, generar.

Estuve bien, quiero creer
no fue sombrío, no fue espeluznante.
No brillamos, obvio
(tal vez si tu nariz, tal vez si el frio)
brillar es brillar, y con focos quemados
y quemando sesos
uno no pretende, veras.

Pero eso sí, de mi respuesta
como revoque fino, como retoque
como remate
fue inevitable:
fue una mentira, nena
bien sabemos
uno no lleva
check-list a todos lados,
ni es mi culpa
los mares, las flores
los fríos.

2 de junio de 2013

Sobre como pasar al mundo de facebook

Ahora también me pueden encontrar en Facebook:
https://www.facebook.com/PoeNuncaSonrio

(Agradezco a que sea domingo, nada mas)

26 de mayo de 2013

Bosque

Lo infinito es plural,
partículas que hacen luz
hacen más luz.


No escojas tus ropas mejor
no escondas corazones en carne
el corazón no es carne
es color.
Lo infinito, como el color
es plural.

Lo eterno es singular,
un dejo, un cien-pies
una lluvia en un canto primal.
Hasta donde y
hasta cuando
no sé.
Lo eterno
es singular.

Supiste lavar tu alma,
y secar el sol;

Sufrir, entonces, es infinito
mas no
no es plural.
Pasa, es mudo, pasa
el tiempo
mas no
no es eterno.

y pasando páginas
saltando libros
comiendo la voz
miraste de reojo:
"lo infinito"
manos enredada en la bufanda
en el pecho llorado

como un bosque verde
como un árbol llovido,
tu pecho en tu mano;
"es plural".

22 de mayo de 2013

Multitask siglo XXI

Soledad en tamaño calefactor, gas se vende por separado: el departamento pide de-ses-pe-ra-da-men-te aire. Imagínate el nivel de conflictos internos que cargo (y eso que tengo cosas importantes eh, no te confundas) que mi mayor problema de los últimos 15 minutos, intentando pensar en otras cosas mundanas, es estar en piyamas y tener un kiosco a 3 cuadras, frío para cambiarse, hambriento para quedarme.
Pava hirviendo, sirvo un té, me quemo la lengua y tarareo. Multitask del siglo XXI de los que no duermen, pantalla va, pantalla viene. Llaves, puertas, guitarra sin tocar (paredes finas).
Indecente como mi cara a estas horas, como bobo mirando notas de clase, "mandar mail profe reunión". Que organización. Que poder de memoria.
Me levanto, me siento, me olvido, me levanto, prendo el velador. ¿Te imaginas un futuro de salas de arte convertidos en mingitorios? yo si, sueño con un mundo así de inconcluso. Neandertales, panderetas, frutas secas, que queres que te diga algo concreto cuando ni mis ramas se enredan en tus frutas.
Realidad frasco 2 ambientes, el calor no viene incorporado en la venta: palabras de cartón rancio, colecta de fueguitos del alma. 4 cuadros (uno sin colgar), las goteras del alma, las goteras.
Que ganas de (listas mentales 1:43 de la mañana):

  • Cerveza
  • labios
  • certezas
  • cambios
  • venas
  • tratos
  • Completar.
mi celular con tecla desilusión, gracias margenes, gracias equilibrio. Menta tamaño neurona que me hace pensar en la frescura de pensar en no recortarte, fotográficos lugares por-do-quier. Mochilas al hombro, autorelato bilateral, de un lado mis caravanas murgueras internas, del otro una terrible aplasia de tus espaldas en 50% algodón. Versos literales, versos labiales, bandoneones en liturgia, escondidas en mi raíz  nuestra plazita de arena y marfil.

15 de mayo de 2013

El mapa de los sin lugares

Existía, en un libro que no existe, de una biblioteca que no estaba, un mapa de los sin lugares. Un mapa de los que no estaba presente, de lo que daba rato y de paso por si mismo. Podía ser un día una ciudad triste, otra una ausencia de ganas, una escuela mal levantada, una lluvia sin techos.
Existía, entonces, un libro que nada le faltaba y porque no, nada tenía. Existía un no lugar intrínseco a su existencia.
Existía una biblioteca tan grande como el núcleo de un átomo que conforma una cereza y aun así, existía en su no lugar. En su ausencia se constituía, en su ausencia crecía y reproducía su todo el.
Existen hoy, los sin lugar y sin tanta cosa. Existen los que buscan y los que no encuentran. Existe un libro que no existe en una biblioteca que no esta en una educación que faltó en una ciudad que perdió el rumbo en una terrible desolación. Desolación que despertó a 10, a 20, a 30 o a más.
Desolación que llevo a que tuviera que existir y llevar esa existencia a la boca. Los sin lugar, sin techo y sin comida. Los sin derecho, sin raza y sin cultura. Crearon sus derechos, sus modos, sus razas y sus culturas. Levantaron techos y buscaron comida.
Los sin ahora tenían, y seguían siendo sin, para no dejar a fuera a ningún tenía.
Existe un mapa de los sin lugares que hay que visitar. Los sin lugar de gobierno de Chiapas, los sin lugar de vida justa de las villas, los sin lugar a hablar de los pueblos originarios, los sin lugar a creer y crear de las minorías, los sin lugar a tierras de Brasil. Juntitos se juntan. Juntitos aman sus sin lugares creando tierra e historia.
Existía, en un libro, todo eso, en el futuro lo escribirán, pero existir existía de antes.

Dos veces despierto

Despertarse, como desayuno
tu boca, tu alma, porque no.
Un poema es como un paladar
quemándose con el té.

Libros largos como horóscopos
que no predicen nada.
Libretas libertades librerías.
Cajoneras y mesas llenas.

Revivir no fue lo difícil, dijo Jesús.
Lo complicado es que
me creyeran. -Yo que iba a entender-
si nunca creí en el.

Despertarse, como desayuno
tu pupo, tus ojos arremangados, porque no.
Un poema es como una frustración
que se va con el primer canto.

Libros cortos como resfriados
que no huelen a nada.
Pañuelos paseos trastabillemos
yo en cama, tu encima.

Y como pintaba la noche, dijo el Marinero.
Pinta a tormentar y olor
a mar de calmas. -Yo que iba a entender-
si mis mares se ahogan de tu fauces.

Desperezarse, porque no
como desayuno propongo
de tanto en tanto:

libros, té, besos, pupos,
bocas, almas, sexos,
imanes, caídas, y -yo que iba a entender-
más despertarses.