La piel que
brota como poros
Y de las
manos dedos.
De las
cuencas salen retoños/ojos
Y de la
boca surcaban labios, lenguas
Esfinges húmedas
marrones.
Estribo de
julio, cuentagotas de invierno.
Gritos
cortos como relojes
Y la piel
gritaba por no rezar.
Si la mano
apoya la mano
Revolcando las
longitudes y medidas
De un
cuerpo finito. (Lagrimosas delicias)
De la
piel/lúcuma como grises legiones
En un frío
en fase de las palabras.
Abro mis
hojas para sacar/me
La piel
como fruta pura pulpa. Me corto la carne
Y solo sale
más carne
Corto mi
piel y solo sale más piel
Arranco mi
alma y solo hay más enjambre.
Ahora sí,
eso sí
Limito
Conmigo
Mismo.
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