10 de marzo de 2016

Adios


A partir del día de la fecha no se publicará más en este blog.

Los que deseen seguirme, son bienvenidos aquí:



Y recuerden:


5 de marzo de 2016

creo que escribo sin ritmo
sin cadencia
y sin forma
‘’
creo que
quien escribiese estas cosas
escribe con las piernas
‘’’
Creo que escribo como desaforado
Como quien es tirado por un Torino castrado
‘’’’
Creo que no escribo yo lo que escribo
Escribe un esquizofrénico que tal vez se confunde
Haciéndose pasar por mi
Pero no yo no
‘’’’’
Creo que creo demasiado
Creo en crear serpientes negras

Creo en la palabra

3 de marzo de 2016

Nos despedimos

los siguientes poemas de esta noche
van dedicados a las siguientes almas nobles o temibles que pasaron a la posteridad
con amor o con odio
con sangre o con semen
en los últimos años. Por ellos
brindamos

Luis Alberto Spinetta
Badia
Videla
Dólar a 13
La lucidez mental de Charly Garcia
Chaban
La credibilidad política de Ibarra
Dólar a 14
Varias Brahama
El copón de fernet a 50
Callejeros
Nisman
El dólar a 15
El sueño de un sol y de un mar y de una vida peligrosa
La era progresista en américa latina
J. j. Lopez
El otro J. j. Lopez
70.000 puestos de trabajo
b. b. King
la esperanza en el campo
la esperanza en los gremios
C.A.B.A.
El respeto por mi mismo
El negocio de los Pimpinella (ojalá)
el copón de fernet a 60
Una mujer cada 32 horas
El panadero
El institucionalismo en la AFA
Cadena nacional
Mi capacidad de ahorro
La movilidad social ascendente  (otra vez)
Los imitadores de Sandro
Llanto de Mudo
Muchos grillos
Gustavo Cerati
Rodrigo Bueno
Nestor Kirchner
Una parte de la poesía
La izquierda peronista
El fuego en el pecho de muchos
Muchos de nosotros.
Y sobre todo

La parte cruda de la realidad.

26 de febrero de 2016

Algunas anotaciones al pie que hice sobre un ensayo de Buck-Morss

"Cuando logremos encontrar un método para medir históricamente los niveles de información y conocimiento del mundo social que poseen los individuos en distintos momentos históricos probablemente no sorprenderá que está sea la generación más ignorante de la historia. En realidad, eso sería una lectura ligera. Si perfeccionamos un poco lo que acabo de decir, básicamente acabo de plantear un postulado político: la concentración de información sobre el comportamiento general de la sociedad recae cada vez en menos manos. Así, la simplificación de los libros de texto en la educación pública, la suba de la divulgación pseudo-científica, la construcción de un modelo informativo pautado por la necesidad del mercado y las formas estandarizadas de plantear nuestros problemas emocionales recae en una individualización penosa de nuestra capacidad para encontrar soluciones comunes a nuestros problemas individuales. Un ejemplo claro es el slogan del amor propio (self-love), como respuesta al ideario del amor burgués, que sin embargo solo es una variante de esta ultima. La historia es sencilla, abundan los mensajes de "primero amate a ti mismo"; "no existen las medias naranjas" o "no soy tuyo/a" que, aunque claramente de tinte liberador para los marcos clásicos (donde la dependencia entre pares en realidad oculta el modo de dominación machista), construyen el imaginario de la "auto-dependencia", el self-made man del Sueño Americano, repensado desde las relaciones afectivas de forma maravillosa y terrible desde la década del 50 por la revista Playboy. Los postulados del "amor=dependencia" no cambian, solo cambian el objeto, o más bien, autofetichiza la individualidad productiva de los sujetos, incapacitando a su vez la cualidad netamente humana de conectarnos con el otro. Acá, la "estética de la guerra", la anestésica mental de la que habla Benjamin, recobra fuerza argumentativa: el bombardeo de información por parte de los cánones publicitarios, la cultura compartida y mercantilizada y los convencionalismos descuartizan la solidaridad (de clase) para dar lugar a una guerra del todos contra todos. "Si no puede ser mi potencial pareja es mi potencial enemigo", argumento primogénito del machismo, ahora justificado por una estética del auto-amor, un dejar-de-sentir-para-afuera, un resguardo del "desgaste" que tiende a imponer la apertura sentimental con los otros."

28 de enero de 2016

poemas de E. E. Cummings traducidos por O. Paz

*
S (u

na
ho
ja

ca

e)
o
l

edad

**
Arriba al silencio el verde
silencio con una tierra blanca dentro

tú te (bésame) irás

afuera a la mañana la joven
mañana con un tibio día dentro

(bésame) tú te irás

Allá al sol el hermoso
sol con un firme día dentro

tú te irás (bésame

abajo en tu memoria y
una memoria y memoria

yo) bésame (me iré)

26 de enero de 2016

uno se cree poeta, vienen Los Charros y te tiran un:
"En los muros casi nadie pinta corazones"
así te ganan todas las manos de truco juntas

18 de enero de 2016

proceso de reorganización emocional

La quiniela te quiere
La quinielera no, ella no, ella solo quiere a su abuelo
Y a su padre
Freud no pasa por estas calles y, sin embargo, ella entiende
Que la cuestión con ellos pasaba por un gesto
Una onda que hacían con los dedos anular e índice
Que hoy recuerda con vehemencia mientras te vende un número.

Vos crees que vas a ganar
Porque hace todo el día que venís viendo el 32
Es el número de la suerte en el horóscopo de la revista de Bandera Vecinal
La edad en la que tu tía se suicido
Un culo y un pato (si tenes imaginación)
Significa dinero según la tabla que hay en el local
Y cuando lo pronunciaste fue el único momento que la quinielera sonrió
Y te vio los ojos
Con eso bastaba.

Vos sabes
El 32, es fija.
Y vas y apostas y en el trajín
Le haces ojitos a la quinielera
Que siempre le pasas al frente y nada
Te mira y nada

Nada entre las cejas tupidas algo almodóvar que tiene
Nada entre los hombros excepto el lunar que forma a la Ursa Major
Según leíste una vez en ese Atlas que compró tu vieja al pibe
Que puerta a puerta intentaba sobrevivir el mes
Nada por entre los ensueños de recordar ese gesto del abuelo
Y del padre
Heredado
Como único capital simbólico que le dejaron pucha
A ella
Monotributista durante años
Ahora con empleo
-Casi fijo-
Moza los fines de semana

Y vos ahí, tan feliz y tan pelotudo
Y tan contento y tan camisa
Saliendo temprano comprando verduras
Y vas, pedís el 32 de esa patente que casi te choca
El número de pajaros que volaran hoy por una calle de Estambul atestada
De dolor
La página donde el libro se pone bueno

Es el mundo queriendo sonreírte aunque no le salga
Prueba y no le sale
Prueba y no le sale
Una suicida la sonrisa del mundo
Prueba tirarse y no

De todas formas
La felicidad es un tiro al aire
Como el que mato a Pocho
Te van a decir que fue sin querer
Pero de veritas

Que te estaban buscando.

14 de enero de 2016

8 de enero de 2016

Solo como la langosta que se perdió en mi pieza
viendo una flor nacida un 1° de enero abrirse a la luna
enamorándose el ventilador con los dibujos en las paredes
lloviendo en un ademán de obviedades que ellas solas
han escrito todas las historias
que se compraran en la librería de turno

en ese silencio para insectos

Comprendo que
la parte saciada de las personas,
, todo lo que ya vimos funciona; ya pasó por el mundo
y nos ha gritado que no es por acá
Obstinados ellos en ir a contramano, se despiden.
Sino…
digo,
sigo


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en algún momento los caballeros de la quema te gustaron
te interpelaron
todos estuvimos ahí

por ahora también estoy roto por dentro
y como la palabra orbe, que significa mundo
al revés es ebro, el río más caudaloso de españa
Yo significo lo que es
y al revés soy la más 
caudalosa emergencia 

Intenté creyendo en dios y me cansé
Intenté no creer y me aburrí
Ahora leo notas en portales web de noticiosos
Y recupero la fe cada vez que nadie comenta

Y para terminar
Una maldición:
Quiero que lo que digas
Lo que te balbuceas mientras te lavas los dientes
Eso que no te animas
A poner en palabras lo que ocultas
Atrás del dentífrico
Atrás del sabor del dentífrico
Sea el acápite de todo tu día

5 de enero de 2016

estoy a favor de las siguientes actividades recreativas:
  • tomar birra
  • prender fuego silobolsas
  • ajusticiar sojeros
  • derrocar gobiernos capitalistas
  • fumar faso
  • besarnos
  • comer frutas como si no hubiera mañana
  • repetir, como de postre, todo.