30 de agosto de 2014

Construcción decacofonica del sonido de una mariposa muriendo

"escribo yo este poema
pensando en acomodar nuevamente sobre el pecho
un sitio para la esperanza."

Fragmento de Abro la boca para encontrar la lista de sueños, Rosario Murillo

La esperanza se quedo
sin habitaciones.
Fue bien muerta
en los 30, en algún reducto
al norte de varsovia
y mutilada, fue, que la trajeron en trenes
los franquistas.

Pero hablo también
de que las palabras ya no creen en nosotros.
Que hagamos con dos
o tres letras una sopa
e hirviendo aun quememos nuestro rostro
es un acto de justicia.

Esperanza es este sitio que hago para vos
en ningún lugar del desvelo.
Ambos sabemos: dormir es el ultimo secreto
que tenemos en común.
Vos dormis, todos duermen, los reyes
las abejas, los obispos.
Yo aprendí a desconfiar de todos ellos
por variopintas razones.

Esperanza es, pues,
tener el ímpetu a bajar muros
apagar calefactores
y volver a nombrar
todas las voces del deseo

28 de agosto de 2014

Aquí yo, aquí mi mandamiento

 El problema de las tejas
cuando la lluvia interpela y dice
Aquí yo, aquí mi mandamiento
De reír, y bailar en vos
y las tejas que no, que hoy no
Y todos miramos y algunos
Nos mantenemos en la
sequedad del adentro
mientras otros mojan
en el afuera
y todo es lo contrario a
Ropa seca, olor a perronomojado
por que eso es otro debate
Y mira vos que el perro
ama el olor a mojadodesuelperro
pero nosotros no
Y vaya con ladridos a decirle
Aquí yo, aquí mi mandamiento
Y el perro que no, que nosotros no.

Por que las tejas y los perros son
Una cosa y la ropa otra muy
Muy distinta, verá la ropa
No se habla con la lluvia y ni
Niega, solo funca ese principio universal
de ropa mojada y ay las corridas
Y que hacemos que el perro quiere
entrar por que llueve
Pero el olor y no poder salir
por que la ropa, y en el medio
la lluvia que le dice que si que si
Escuchame teja que te parece si
te invito a tomar algo
y se ríe a carcajadas de su humor
y las tejas que son serias y rojas
Y ordenadas no se rien
pero quieren.

Yo te cuento esto y no decís nada
Sabes que busco excusas
para convencerte mientras tomas
café de que es así y que hay que
salir y ver si la lluvia nos hace reír
por que todo lo que quiero
es que te rias y no importa
si el chiste malo es de la lluvia
o de yoperromojado.

20 de agosto de 2014

Polillas y bibliotecas


Una biblioteca de predicciones acomodadas
tibiamente
en los estantes de cada poro de tu dermis
que se hunden infinitas
en estantes de la memoria.

Tenes la doble cualidad
de estar viva
y sacar lo mas boludo de mi.

Por ahí un cuento de infantes;
por allá un recordatorio-toma.de.nota-apunte de esos cursos intensivos
sea feliz en simples recetas
(nunca elaboradas por tu chef favorito);
lejos lejos los renglones en minúscula libros robados.
Todas las cosas recuerdan, recubren
a vos

vos que sos voces constantes murmurando,
encubriendo,
grillos, perros,
aguas, robles, mujeres,
cortinas, zumbidos,

y mientras, se desploman templos
por mucho menos que eso.
Silencio, y pedis palabra:
se ausentan todos y encallan
en tus rodillas
felices, pobladas,
re pobladas, requeteremil pobladas
por los yo que quedamos.

¿Donde empieza el primer párrafo de tu boca?
Donde encontramos, antropólogos soeces,
el cliché lingüístico de tu entrepierna, mientras palabras
más o palabras
menos
delimitan lineas, condiciones,
una forma ficcional de decir,
de decirte, de que me-digas:
porque aunque ante vos soy
palabras  como ante mi
sos palabras
y volverme reiterativo en esto es necesario,
porque repito
tenes esa doble cualidad:

Obligado, invento palabras, digo mil nombres a tu nombre

Palabras como empiezar,
cuando no, empezar
besos del hastío con los que uno posterga
a los personajes de la historia
los confunde,
atreviendonos a jugar con ellos.

puñado, dos cucharadas, tres mil kilos de polillas
amotinadas en La Tablada, no ya todos por la patria,
sino de una pollera, o un cuerpo, o un somateca
esa patria-cuerpo tuyo del ven-veni

e invento

se juntan todas las polillas en mi lengua...

y bailan.

4 de agosto de 2014

El cambio más real solo es posible en el lugar que mejor entiendes

Hay un libro, El último de los hippies de Penny Rimbaud, que habla de un hippie detenido y asesinado por el Estado Ingles a base de pesquisas psicológicas y medicas. La razón: no hacerle caso al sistema.
El nombre: Wally Hope. Como Van Gogh, Wally era un suicidado por la sociedad. Una sociedad des-humanizada, extraída de su contenido absoluto, solamente carcasa. 1974 despedía esta muerte haciendo eco del hombre maquina.
Mariano Ferreyra es nuestro Wally, los mas de 5000 detenidos por luchar de esta década son nuestro Wally. Los casos de gatillo fácil, la resistencia a los espionajes en las organizaciones populares, los sindicatos coptados por la burocracia, la gente sin techo, los despedidos de todo el país, los Nuevos-Nuevos-OTRAVEZNUEVOS pobres, todos son Wally. A todos los mata el tiempo, sin freno, del Estado por un lado, del capitalismo por otro.

Por algo será que nos dijeron hippies sucios.

Los revolucionarios tenemos esa fea costumbre de querer revolucionar. Ahora que empezamos a pensar en unión, unión y mas unión caben preguntas sobre esa fe. Somos una enorme red de posibilidades conectadas por el corazón-sujeto universal que vamos conformando; desde que, obligados por el neoliberalismo, tuvimos que...
Debemos entender que estamos mas juntos de lo que nuestros enemigos querrían. Y entender eso tiene un costo, que es el costo de vivir y morir en esa red que vamos conformando. Así, existe o existió ENEOB, FPDS, la Corriente Villera Independiente, MTD, grupos de Economía Popular y Social, RNMA, la Dignidad, VC Argentina, COPA, COMPA... Todos conectados en una enorme historia de resistencias y de luchas.
No en vano yo siento que todas esas son las organizaciones donde milito. Sepan o no mis compañeros de esos lares. Y me niego, justamente por eso, a un sistema que mata Wallys.
Vivimos, como bien digo leyendo a Rubin, en un tiempo donde tenemos que matar a nuestros padres. Nuestros padres son la Clase Media, o por lo menos su forma de pensar. Matar a nuestros padres significa sepultar los errores que alimentaron la derrota de nuestras batallas pasadas, matar a lo ya existente, que nunca es neutral, a cambio de un conveniente nacimiento, como dirán los zapatistas, de un mundo levantándose, de otro derrumbándose. Pero también es cierto que nuestros padres están mas dispuestos a matarnos a nosotros que nosotros a ellos.
Si esto sigue así como así, toda lucha merecerá la victoria del pueblo. De lo contrario somos huecos, tristes, fríos. Porque sabrán, compañeros, no existe la revolución pacifica. La de Venezuela no lo fue ni sera, mal que le pese a unos pocos. Tampoco lo fue en Bolivia. El fascismo cierne de nuevo sobre Europa, y acá en América nos esta tocando recalentar motores contra buitres y otras parias. El país elegido por el Capitalismo como su meca esta hundiéndose y tirando mordiscos a cualquiera que tenga las piernas lo suficientemente largas como para saltar el barranco generacional que nos dejo la década del 70 para darse cuenta que todo lo que pasó se podría haber evitado. Todos los Wallys del mundo muertos, desaparecidos, escondidos, alterados, podrían haberse evitado.

Supongo que el primer Wally tiene que haber sido Walter Benjamin. Entre la policía fascista y su propio miedo no hay mucha diferencia de quien tiro del gatillo, el punto es que el sistema lo mató. Así, el Angelus Novus de la degradación humana se hace presente, y nos lleva, como la muerte, a los rituales del silencio. Eso mismo le paso hace tan solo 4 años a ese otro Ferreyra, no el militante trotskista, sino un pibe de 23 años muerto por la policía ¿O los muertos están tan lejos que sus cuerpos no nos tocan el alma? También nos pasa a todos esto de resistir, cuando no, toda resistencia no siempre es una anticipación, un ejercicio de subsistencia de la lucha; algunas resistencias son solo eso, intentar vivir. Sin embargo sigue en pie la vieja consigna palestina "resistir es existir".
Compañeros, yo no pretendo tiempos de tregua. Tengo miedo de un futuro desolador, porque los malos también están mucho mas juntos que antes.

Se vienen, como nunca, tiempos de Guerra, no se si militar, si se que de clases. Mao supo bien donde ponerse, hijo de terratenientes, prefirió al campesino que al asesino, y eso que no es exactamente un gran ejemplo histórico.
La apuesta por una Patria Grande, por un Corazón Grande, por una patría Artiguista de libertad es hoy. 
Pero toda idea de patria deja a fuera a algunos para poder dejar adentro a otros. Yo quiero que esta patria deje afuera a los tibios, mismos que mataron a Luxemburgo; deje afuera a los pesimistas de Congresos de Partido imposibles; y que adentro queden los muchos mundos por construir, porque falta asfalto para tanto camino.

3 de agosto de 2014

ar gen top

Cometí todos los errores
que uno debe cometer para ser
un poco menos argento

Perón me parece un tipo cuando más
lejano, y puede que
un toque abatido en tantas fotos.
El fútbol no es, ni creo por asomo,
una pasión que comparta mis fines de semana;
no entiendo muy bien
el sentido estético etílico
de gran parte del rock-cha-bon
y aún así, con todo eso...

¿Cabe preguntarse
que vengo yo a pedir
de un sueño sub20
del mundo hiperdes-desarrollado?