Hoy quisiera escribir un poema sobre el amor
o mejor dicho en todo caso
escribir un poema sobre cuanto cuando amo
a tal o cual
como péndulo entre ese sentimiento
y todos los demás
y de que forma se jerarquiza mi visión del mundo
por medio de algo tan pequeñito
porque el amor de verdad
entra en el bolsillo de cualquiera
y se queda ahí, durmiendo
hermosa y tibiamente.
Hoy quisiera escribir un poema
larguísimo
que le recuerde a quien lo lea un rostro
cualquiera sea el rostro que el que lea recuerde
y lo haga un poco llorar
y un poco reir
y enseñe a atar nudos de zapatillas
o a prender la luz de la pieza con las manos llenas de cuerpo
o a tejer una bufanda donde depositar el cuello
de tanto frio con sabor a caldo knorr de soledad.
Pero no.
Porque verás
uno no puede escribir de lleno en algo
en lo que no se está jugandose la vida en ese momento
y yo hoy no me estoy jugando la vida por ningún amor.
Y el amor
es un alfiler asomándose
por los bolsillos
muchas veces visible
incomodo para quien lo porta
y con un ligero sabor a metal
pero sobre todas las cosas
puede ser una herramienta extremadamente útil
o un arma extremadamente ineficaz
el punto es
que no tengo ni un solo alfiler
para hacerle ruedo
a los pantalones
de mi memoria.
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