Sobre mis entrañas escriben tus pies

Teñime de rojo la boca,
blanca de esperar
Teñila, así
casi con la garganta.

Yo puedo soportar
hasta un automovil a 35 km/h
como cualquier humano,
pero que débil
es la carne
cuando aún fresca
la masticas vos.

El problema siempre fue la idea de la reencarnación

 Quisiera cambiar el mundo

y me vengo a enterar

que el mundo puede entrar
nada mas

que en tres palabras.

La incredulidad
me mira desde tus ojos

Nuestras manos se pierden
en fronteras de papel,
lineas rojas, inútiles, piensan hacer un pase
del banquillo imaginario
a las condiciones naturales,
y vos te negas,
mientras cruzan y juegan la diversión auto-onanista
de conocerse.

Veo la calle, afuera se prenden
televisores como si fueran fogatas
y nos asaltan docecuoteros;
Ivos Cutzaridas en cada esquina
matan un libro de historia;

Es como un loop terriblemente monstruoso 
de la condición humana,
y no hay pretención del protagonista
entrando a escena
matando a los malos
rompiendo el libreto.

Demonos el refugio
de nosotros.

Estoy usando un camino
alterno,
estoy sacando cromo
de mi mente,
voy a cambiar el mundo
desde el balcón de tu clavicula.

La plaza o los quienes

A veces pasa, ¿lo vistes?

que dos se cruzan en una esquina, /digamos

Santa Fe y San Martín;

y así como así

Las plazas, esos otros caminantes

los miran fijo /a los dos que se cruzan; /que

Se comparten.

Hay ahí algo, Un emisario

Un llamado leve /Una hoja con sombra ya sabes

En donde todo habla /la lengua del silencio.

Piñones, semillas, entonces son simple cascara que la tierra devora

Como terrible mar negro;

Las plazas van intentando que nazcan dóndes;

Para quienes;

En cuantos cuartos

Que se quieran;

Y hagan de ese otro distinto, artesano

Entre las rocas

¿Dónde nacer

En que comarca de tu cuerpo, en cuantas tierras?

Cuando dos se cruzan

hay que entender  /Puede que tanto

se digan:

“Que qué le vamos a hacer

Y hoy todo más caro que ayer

Y mañana sabrás vos;

Y que hacemos con estos codos

Limpios de amor.

Como esperar algo si nada

Espero por nosotros

Y quien pregunto

Por vos”

Iwy Mará ‘ey

Buscamos una tierra prometida

La buscaron tanto /Y tal vez no sea otra

Que esa que se esconde bajo las uñas

Entre los dedos

Tal vez no sea lejos como

Un rezo que no es profeta o

Un cuento que aun

madura en tu labio inferior /Y como fruta espera

Paciencia para alimentar la sed

De un cuerpo

Lejos

Tan cerca.

De todo ese llanto que regó estos siglos

Sin pañuelos blancos

¿Y qué tal

Si cuando dos son

yo (va uno) cruzando el arco /De todas tus puertas

O vos susto viento de donde (y ya son dos) /Tirando quien sabe

De que persianas?

Que cascaras vacías al mar

Que preguntas se devoran afonías. /Sin embargo

La ciudad sigue rumbo, los autos atropellan

Lo que ya no está perdido

Pero casi.

Y la magia, la magia:

Las cascaras se abren

Como el pan

Como la carne

Y sangran hasta otra muerte

Todos los senderos

Que llevan siempre

A la vida.

Pero ayer, unos niños rompieron la plaza

y la comunidad decepcionada en los medios y todo sigue.

Y nadie se encontró en las esquinas

Y el lunes vuelta al mundo /Vuelta a la pava y espero

Los que dicen todo

Todos los diarios

Todo

Todas las radios

espero

Lo que me puedas decir.

Iwy mará ‘ey

Sea mañana Otro Día.

Sea mañana Otro Lugar

Asociación nos libre

La palabra ponga orden
De acá allá, que armen
Rondas redondas como gotas
O como los sueltos
De corazon.

La palabra (progresión
acorde método altura);
Concentración
de vocales. Mira.
Sin arma otra que
como cuchillo pase el cuello,
La rivera o
todo el resto de mi mapa.

Creo que merece
El que se sepa
como se enreda
la espuma en la boca
Y las palabras en
El riñón.

Para esto el silencio
Para ello el altar
Ninguna
Respuesta vale
ninguna, (augurio difuso
Y desierto
El acento ansia)
Que la copla
No de sed

Abrazo adiós
(Sudestadas)
zen

La misma foto

Desvelar es, a la vez,
poner en manifiesto y no dejar dormir.
Algo de eso me recordas, con todos los silencios de tu garganta
gritandome

Podría hablar 4 siglos seguidos,
con un solo vaso de agua
y el micrófono funcionando (a veces),
sobre lo mucho
lo poco
lo basto
y lo concreto
que resulta meter tu mano
por mi carótida
y que por extraños artilugios químicos
tu piel se vuelva permeable
y te ahogues
en mi sangre.

Pero esto no se lo cuento a nadie
(secretos de diván).

Ahora bien
Yo busco las respuestas en los lugares correctos,
que supongo
son debajo del banco de una plaza
en la bombilla pa'l mate
o en tus labios.
Y esos tres lugares
pueden circular
hermosamente
en la misma foto

Luces de una vigilia

Viajar es siempre estar volviendo.
Mi ciudad, que no es mía, me espera entero. Yo, que tampoco soy mio, la espero eterno. Siento una angustia de pescador en río crecido y no estoy seguro a quien acuden mis brazos.
Me descubrí otra vez, fascinado con el sabor de un muerto en mi historial. Era algo que me venían robando y ante la ilícita expropiación, maté. Fue el rumbo, o las calles, o un niño asustado en la cresta de las olas de mi pecho, buscando paz; encendí el salvoconducto, entre en la temprana vigilia del alma.

Siento que tengo mil manos, no dos. Que tengo mil pies, no dos. Ni esas manos encuentran donde apoyar la ternura ni mis pies el camino a casa.
Quiero construir una caja de vidrios rotos y tragarla. No comprendo e igual niego preguntar. Somos humanos, desvanecemos mitos y luego lamemos las heridas con cuentos. Y buscar no es igual que esperar. Lo primero es ludico, pero también aterrador. La buscanza (a costa de perder la esperanza) siempre está en el amor, o en la comunidad que traza la historia de mi piel contra otros fuegos. Ahí los vínculos, la boca, las palabras. Un poema es un hermoso significante vacío si no están los otros para escucharlo.

Tengo este sueño sobre una plaza y manzanas; y no te lo conté por vergüenza. Es lindo, y habla de la memoria, de liberarme y de un algo que me evade.
Sueño que tengo mil ojos. Todos lloran menos los que ven el el futuro algo menos borroso que este paño húmedo de lluvias sobre mi cuello.

Llegó al puerto un día todo un cargamento de mis corazonadas. A las que respeté parecían robles, siempreverdes. Las otras, faroles. Siempre puedo iluminar este tramo de dolores con ellos, y creer, en fin, en llenar de plantas y cultivar la paciencia que me falta.

Suena bien, comenzare luego de llorar.

Estudio preliminar

Estudio de Thomas Saliot

Mi lengua te ata en vocablos,
sintiendo, respirando
busca, construye fuertes y cosecha campos
entre las silabas de tu pa-la-dar
como una coherente seguidilla
de perfectos canales sanguíneos
que terminan
por zambullirme, arremolinarme.

Causando una investigación de rastro
de mi sobre vos, imperfecciones
sustos, fantasmas que recalculan
trayectos y direcciones
en calles sin nombre
en pulmones sin aire llevando
oxigeno a tus manos
o al invernadero que tengo
guardado en la espalda
del mundo.

Y entre medio, en el choque
de esas, llamemosle, culturas
que son la sucesión de palabras cortadas
de un diario cualquiera
de un living cualquiera
respirando profundo al oido
te hablo
de sentir
que sabemos
algo.

Una constelación hecha de los puntos que una encuestadora puso mal

Si tuviera la misma capacidad de retenerte
en mi memoria
que tengo para aguantarme las ganas de ir al baño
probablemente pesarías poco más
que todas las hojas que caen en el otoño del sahara
en los bastones de mi cerebro.

Yo me reconozco en los grafitos
en la pintura seca y mal esparcida. Yo me reconozco
porque se lamentablemente como soy
y que puedo hacer yo de mi.
Y no es mucho.

La poesía es un arte
dialéctico por antonomasia,
solo en su practica reconocemos luego
su teoría. No hay por lo tanto
apelativos a priori.
Solo poemas
que nunca serán leídos
por las arañas de mi techo.

Venir hasta aquí, con el peso
de todas mis ideas, todos mis dedos
todas las preguntas que salen
de mi pie derecho para encallar y quedar
en los cuestionarios del presente.

Quien sos
Donde vivís
Cuanto calzas
Tu punto cardinal favorito.
Estoy constituido
por preguntas
que no quiero que respondas.

La historia de un país es la historia de un desesperado que no navegara jamas

"El espíritu comienza con una clara ventaja, en la Obertura de Lo crudo y lo cocido; pero el cuerpo va progresivamente dominando en la lucha, hasta ganarla…" (Viveiros de Castro 2010)


Me encantaría pensar que sos
las golondrinas que anticipan mi primavera.
Pero la primavera genera mas alergias
y las aves mas fobias
que todos los rostros del horror
en el olvido.

vemos que un mundo, porque
replica nuestros sonidos en algún idioma,
se quedo atrás en este planetario
tan correcto como es buscar
la planicie de esta tierra.


En el territorio mas desigual del mundo.
En la tierra donde crearon
los "nombre & co" porque la soledad
atesora el dolor del poder
y se saben solos.
En estas tierras donde la tierra queda
marrón a pesar de la sangre...

En estos lados
donde Dios y el Diablo en el Taller
llaman a huelga general
contra la injusticia del sistema
infernocelestial

¿Será esta la tierra
donde el corazón tenga otro significado
que una bomba
debajo de nuestra piel?
Debajo de la cuna donde aún
duerme el hijo prodigo
de la certidumbre y la falacia.

Besame así, tan ausente
que tu boca no busque mi boca
sino un mantra sagrado, una pared con humedad,
el triste velo que cambia de tu cuenta en el banco
a los veleros donde soñamos
ahogarnos en mañana.

Yo no soy más que la historia de mi país
lleno de tristezas, busco el recurso único y preciado
que sin ser libertad
se le parece.

Besa esta tierra que también, no es mía
porque negada al fin
de una historia de traición y esclavos
esta tierra es más pura
que todas las mentiras que te puedo decir
para convencerte
de que esto hace falta.

La revuelta comenzara pronto
en todos los organos de mi cuerpo.
"La rèforme, non;
la chienlit, oui"

Los fundamentos elementales de mi vida cotidiana

"tanto si yo estoy contemplando el panorama de la ciudad de Nueva York, como si tomo conciencia de una angustia interior, los procesos de conciencia implicados son intencionales en ambos casos. No necesitamos insistir en que el tomar conciencia del edificio del Empire State se diferencia del tomar conciencia de una angustia. Un análisis fenomenológico detallado revelaría las diversas capas de experiencia, y las distintas estructuras de significado que intervienen" 

Berger y Lukmann; Los fundamentos del conocimiento de la vida cotidiana

1.
Yo, que tampoco se escribir, tengo algunas poquisimas
maximas posibles del todo. Porque
tampoco se muy bien que es lo posible del todo.

Me cuesta definir rutas, o trazos
más bien prefiero tener como guía espiritual
un Apolo I tripulado con
todas las envolturas de caramelos con las que atraganto
la libertad de mercado del elegir entre
machacarme con vos
o con cualquier otra ruta posible del estereotipo
que al 106 derecho por bulevar 
con la costumbre: 45 minutos de viaje
6 pesos
"no le hable al chófer" situation.

Libre es un pueblo cuando es feriado 
y me matan una paloma blanca
Que cruza del tórax a la acera
toda una desagradable imagen de la modernidad
tamaño columbidae
y ahí tan yo campante con la humanidad a cuestas.

2.

Propongo
poesía de acción directa:
Vos paisanaje sin fronteras 
yo cardo que no pincha. Son de esas
cuestiones que funcionan porque nada esta
destinado a funcionar fuera
de la aceitada maquinaria del fracaso.

No uso medallas de santos, pero le tengo
una fe estúpida a las imágenes.
Vos, por ejemplo, sos mil fotogramas mejor
que la ultima vez que te vi
y aun así, todas las salas de cine
me ayudan a encontrar desagradable
los mismos pisos pegajosos.

3.
No voy a describir
Una realidad cantada mucho antes.
Me dijeron que esto de la ciencia es ver las novedades.
El problema es a la vez
que el rock llegó a la perfección en el 74
y lo demas fue plagio di plagio.

Con la fatiga de cólicos 7 aemes atravesados
por todos lados. Postales, falsos membretes
eternos ruidos de autos
pasados semáforos y cuentas
con pendientes en sus orejas,rutinarios muertos de hambre
devorando carne de cañón
(lo que siempre supuse 
como un mal gusto culinario)

No. 
Prefiero esto 
del ya matutino 
del vos cubículo 
oficinas y cajones para guardar
poemas sobre lo linda que estas.