por que este blog no muere a las 100

 Aclaro que éste no es un testamento

de esos que se usan como colofón de vida

es un testamento mucho más sencillo

tan solo para el fin de la jornada

VAMOS TODAVÍA! 100 ENTRADAS. Festejemos todos juntos que recién empezamos! (osea, festejamos wen, yo... y un drogadicto con internet que busco "ñandu" y encontró una entrada de este blog.)
 

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Oliverio Girondo

No estoy.
No la conozco.
No quiero conocerla.
Me repugna lo hueco,
la afición al misterio,
el culto a la ceniza,
a cuanto se disgrega.
Jamás he mantenido contacto con lo inerte.
Si de algo he renegado es de la indiferencia.
No aspiro a transmutarme,
ni me tienta el reposo.
Todavía me intrigan el absurdo, la gracia.
No estoy para lo inmóvil,
para lo inhabitado.

Cuando venga a buscarme,
díganle:
"se ha mudado".

El que calla defiende, pero miente si no habla

Trabajo de Angela Fraleigh

esa mirada de algodones no es para mi, pero igual tiemblo por ella como aparentando que en ese silencio, de reojo, yo te miro a vos robando al azar un intento fugaz de que veas para acá.

¿sera que vago, que no soy otra cosa que ese rollo de sueños acumulados, el deambulante, el que espera. Sera que pienso mas rápido pero reacciono mas lento que el resto, que observo pero paso por alto? ¿sera que remonto a vos solo por el movimiento de las hojas? lo dudo. Dudo remontar a vos, obviamente nunca me voy, ni me detengo.

Tal vez esta es mi lucha, la del que desea y no crece, la del que ve pero calla, una mirada de la revolución de las emociones, pero quiero una revolución de emociones, de artista, de activistas de las manos en los pinceles en el corazón. Retorno a esas viejas peleas en las calles de las pinturas.

Sera que me aleje del camino y confié en la palabra ajena por dos segundos. Pero si te hiciera titubear dos segundos a vos seria mas feliz de lo que te imaginas. No digo tener la razón siempre (vivo equivocado, mas de lo normal, mas de lo necesario) normalmente intento alejarme un poco de las personas por eso, prefiero sufrir el error propio que sentir el error ajeno. No me digas que me calle, callate vos primero y mirame a los ojos y decime ¿no vez que te estoy esperando? ¿Que intento convencerte de que tu boca se esta equivocando al decir ciertas cosas? Y me lo digo a mi mismo mas seguido de lo que debería, que estoy errandole al arco como messi en pedo en mitad del estadio gritando "Eh wachin todos puto menos yo!".

Le voy a difurcar a la vida, un ratito, solo para probar suerte luego y ver si valio la pena, pero la voy a difurcar a mi forma, hacia los campos extraños de ese arte misterioso, el del cambio, en donde se que no me puedo equivocar tanto, en donde se que no me van a decir que me siento superado por que saben que en realidad el inferior soy yo, solo por haber decidido seguir adelante con la empresa de pensar, un poco mas de lo normal

y para resumir: "La mediocridad para algunos es normal / locura es querer ver mas allá"

DoReMi

¿cuantas canciones representaron un momento de tu vida? ¿cuantos acordes pasaron por tu oído para lograr cerrar una idea en tu mente?

sobre el egocentrismo de mis actos

"...Debo fingir que hay otros. Es mentira. Sólo tú eres.
Tú, mi desventura y mi ventura, inagotable y pura..."
Jorge Luis Borges

En el psicoanálisis de Sigmund Freud, "ego es la instancia psíquica que se reconoce como "yo", parcialmente consciente, que controla la motilidad y media entre los instintos del "ello", los ideales del superyó y la realidad del mundo exterior."

Entiendan, amo mi ego, solo por que me resulta necesario. Ya lo dijo Cerati "Mi ego va a estallar / ahí donde no estás". Sinceramente, aquel rechazado utiliza el ego para auto abastecer la necesidad consciente de que no es apreciado.

El cómplice

Borges

Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos.
Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.
Me engañan y yo debo ser la mentira.
Me incendian y yo debo ser el infierno.
Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.
Mi alimento es todas las cosas.
El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo.
Debo justificar lo que me hiere.
Soy el poeta.

sobre la profundidad de mis palabras

¡Qué risueño contacto el de tus ojos,
ligeros como palomas asustadas a la orilla
del agua!
!Qué rápido contacto el de tus ojos
con mi mirada!

(Jaime Sabines)

A veces me siento menos profundo que una piedra de las tantas en el río, a veces cuando leo y se me depura la suerte y los fines de los dedos se alargan mas y mas al rededor de una pagina muerta.

evito esos momentos hasta que es de noche, para no torturarme con el recuerdo de las palabras que no salen, o salen y no llegan. y entre esas veces que me siento un asmereir de los papeles y las letras intento seguir en mi liturgia, en mi escondite en lo hondo de las afueras, de lo lejos, de lo cerca que esta mi imaginación de muñecos de papel.

y aunque te oiga entre las guitarras silenciosas de los conciertos de mi alma, se que sin duda no soy lo suficientemente profundo, como para compensar como recompensa esas palabras que largo, esas locuras que no sirven de nada pero que todos cometen el de decir un error.

 

Amorosos como los restos

"Los amorosos andan como locos 

porque están solos, solos, solos,

entregándose, dándose a cada rato,

llorando porque no salvan al amor."

Jaime Sabines

La distancias que son ajenas, lejos, entre las miradas

Que se van de mano en mano, de luna en luna

Que dan a la calle de los recuerdos y los que pasan

Miran sin cesar, concertados

Sabiendo que no se pueden salvar ni un poquito

Y te llevas esos restos, ese despojo de corazón

Cada fibra cuenta, cuenta y mira su sombra a las noches

Estrelladas, como el alba, como las destrozadas albas del dolor

Y no te das cuenta que los amorosos no venían

Solo por Jaime, sino por los caídos en las carnes

De los que cuentan los balcones, las denuncias, las miradas

Y los que tocan las serenas ojeras con las palmas

Que recuerdan con el tacto las calles de tu espalda

Y preparan las ventanas para escapar por las jornadas

Por que los amorosos no pueden esperar a la distancia de la noche

Solo huyen, ¡escapan! Como vagas sombras de las ternuras

Que dejan en el camino manchado

Por los que dudan

Y cuando cumplen el deseo, y sabiendo que el amor

No se salva con los labios que traspasan palabras

Son otras cosas que traen la suerte, y no la memoria

No el límite de tus besos con los míos

Sino todo lo contrario, el linde de tu vereda con mi frió

El hadita de las caries

coleccion de fotos

 "todavía están los que creen de corazón, los que creen que todo es posible"

a otro rostro que pasa 

Ahora que somos más que dos pelusas

Que giran ingenuas y sin correr

Y las siestas se alargan como los giros del caparazón

De los caracoles de la memoria

Ahora que recordamos los viejos sueños

Y las buenas tristezas de lo salado de las heridas

Que nos acostumbramos a rozar las nubes

Con los besos de los cables de teléfonos rosados

Que lentamente llevan las palabras de ingenuos

A hogares diferentes y presuntos

Y justo en estos segundos que por primera ves

Podemos esperar eternidades tirando de las cortinas

Y librarse de esos inútiles esos brazos tan dulces

De los cardúmenes de rencores sustanciosos

Pero exactamente en este preciso instante de juventud

Donde vender un sueño es tan complicado

Como estornudarle un poema a las que van al pasar

Ahora que es precioso el hecho de que logre

Aunque sea rebajarte de los sueños de ternura

Esos mal actuados y falseados

Entre tanto alrededor

Es por eso que ahora y sin preámbulos

En eterna y vieja juventud como quien dice la cosa

Refresco mi mano contra tus vientos

Y me dejo atravesar por una corriente de ahoras

Y a veces

las aventuras del señor tijeras

Bohemia

A un rostro en la calle

No me digas que han muerto

Los cafés los cines las heridas

El blanco el negro las boinas

Las mujeres desnudas

Las sabanas los superfluos

No me digas que han muerto

Por que tampoco podrías decirme

Que he muerto mirándote

Y explicarme que la bohemia de tus ojos

Ha muerto con ellos

No me digas que he caído

Susurrado una ultima fibra

Un aire de palabras y sutilezas

No me digas que hemos muerto

Sin darnos cuenta

Hemos caído en las manos de la vida

Por error

No te refieras con afecto de la sociedad

De quemarse vivo

De prenderse las pestañas

De usurpar las ideas de entre tus uñas

No me digas que nos quedamos

Sin cansancios sin ocios sin celos

No te permito que custodies tu boca para eso

Que perdimos los lados

El arriba el abajo

La izquierda y la derecha se dan la mano

No me lo permitas

Que terminen muertos todos los bohemios

Al ponerse en pie y seguir con vida

No me digas que se calzaron los adoquines

Por que entonces

Que amor nos queda para entregar

A las flores a los sueños

A los compañeros

A los arquetipos y a los dolores

Y a las caras y los ojos de los amantes

En los cafés en los cines en las heridas

Boina de Hierro

¿Donde están, comandante?
Bajo la tierra y el estaño
Dentro de los fusiles que arremangaste
Construidas de sudores y guerrillas

¿Dónde se encuentran, si no aquí?
En el corazón del dolido
De los mechones de ideales
Desde el cuello hacia abajo
La ultima ráfaga que te fuiste a escuchar
Donde están, mi comandante
Sus manos

Que no las podemos encontrar desde tanto
Desde que sustituimos las huellas
Por el mar
Y el dólar por las fortunas
De un libro poético antropomórfico

¿Dónde están sus manos, si no aquí?
En la tierra que dejaste rasguñar un puñado de vos
Una sutileza de tu sombra
Que más que el lugar
Donde desapareciste entre la carbonilla y el árbol

¿Que ha sucedido con los ideales?
¿Con los carteles en las calles?
Las cortinas los subtes
Aunque tus manos ya ahora estén hechas de metal
Significa que te restan fuerzas
Y aunque tu rostro sea de papel
Significa que llegan las ideas

Como si te fueran a llamar a la cámara, al flash
Che, y cuanto vale tu vida mas vivo que muerto
Y cuanta sal se le tiro a las heridas del héroe muerto
Que hace falta el que vuelve mil veces en otro rostro
Murmurando así la señal del guerrillero loco
La palabra que nadie supo comprender

Sus manos no se van a quemar ni en la fosa
De los grandes balines de plata que te dejaron
Ni en los jardines de historia que regaste
Con tu propia sangre
O la de tu sur o la Sudamérica
Mejor conocida como Latinoamericana

Los que te conocieron, sabrán
Llaga de olor y durazno
Vencedores y vendidos
Los collares y las viejas vendas
Que colgaban con tu rostro que mirando
Se va dando cuenta

Que las manos no faltan
Lo que falta es voluntad
Único el que no se vende, termina
Como los mejores vendido
Heroico por el enemigo
Casi como una estrella
Pero de rock

Te quiero mucho mucho amigo n.n