Que sea memoria

Y si la memoria es
Un mar de piedra
Diciéndonos que es agua.
Y si la memoria es.

Y que seria, conteste
Señor filosofo de café 
Que seria el amor
A las letras que escriben
Todas ellas, mis amores de vereda
(El mas lindo epígrafe
Del poema).
Que seria el amor
Si la memoria es
Un sapito verde gritando
Que es una lluvia.

Y que seria, dígame
Buena señora ciencia
Que seria el sueño mio
Cristal de versos hechos saliva
Que seria el sueño mio.
Si la memoria es
Un lápiz rojo diciendo
Que es una foto vieja.

Y que seria, explique
Juez de mi ausencia
Que seria la tierra de mis pies
Puta dama de los descalzos
Y de trapos tibios.
Si la memoria es
Tu ausencia ciega
Volviendo a gritos.
Si la memoria es. 

Fronterizo

La piel que brota como poros

Y de las manos dedos.

De las cuencas salen retoños/ojos

Y de la boca surcaban labios, lenguas

Esfinges húmedas marrones.

Estribo de julio, cuentagotas de invierno.

Gritos cortos como relojes

Y la piel gritaba por no rezar.

Si la mano apoya la mano

Revolcando las longitudes y medidas

De un cuerpo finito. (Lagrimosas delicias)

De la piel/lúcuma como grises legiones

En un frío en fase de las palabras.

Abro mis hojas para sacar/me

La piel como fruta pura pulpa. Me corto la carne

Y solo sale más carne

Corto mi piel y solo sale más piel

Arranco mi alma y solo hay más enjambre.

Ahora sí, eso sí

Limito

Conmigo

Mismo.

Un poema como una cordillera

Señor Sandino,
o si puedo tutearlo, Augusto,
tengo una duda:
¿Qué decirle a los explotados hoy?
¿Cómo le digo a la cara,
hijos e hijas del hambre,
que a vos y a tantos los creen muertos?

Que piensan que
cuando a los andinos les sale
el Tupac de adentro
vienen los que ni siquiera a los
pieles rojas escucharon
y ahí nomas
Zas, silencio, correctivo.

Señor Emiliano,
como creer que alguien
no puede transmutar tu fusil en música
y en poesía, y levantarse
como espina, como junco.
Te lo pregunto
desde el corazón con by-pass
de explotación
de mi sur querido.

Querido Tosco,
Agustín, como explicarle-me
a mis manos que no son menos manos
que las de nadie, a mi mismo explicarme
que algunos creen que sus manos
de guante de seda
          (por nunca haber tocado nada mas
          que dinero)
valen los que por ellas pasaron,
cuando su unico valor
es la sangre que por ellas
derramaron.

Como si acaso fuera posible
que no fuera del pueblo
la educación como una sonrisa
los ríos como alegrías
la cultura como un abrazo.

Como saber entonces que la cordillera
no nos sostiene de un costado,
          sino que nos empuja
          a querer ser libres
con las ideas multicolores,
Como los campos,
como las lombrices,
como los mares
de todas las libertades.

Fantasma

"Vos y yo sabíamos

o al menos deberíamos haberlo sabido

que aquel día

intercambiamos fantasmas."

Fragmento de Fantasmas, Jorge Santkovsky

Cuando en el viento entra

ademas de tierra en la boca

y polvo en los ojos,

algún que otro fantasma escapado

de otras bocas en la tierra

y otros ojos en los polvos,

ahí vamos a entendiendo

 —cosa que ninguna clase

  en aula alguna enseñe—

que uno es una terrible sequía

de espíritus y re-ligiones.

como quien ve en la fotos viejas

razones de sobra

para sacar de la galera

del bombin, del gorro

o de la boina

(a gusto de la cabeza de cada uno)

palomas, serpientes

y amores sepias.

Ese día, de tormenta de tierra

yo, sin miedo

 —porque ni intención tenía—

me comí un fantasma tuyo

o tal vez

una mosca.