unas zapas

los restos de una vieja civilización
asombrada por la luz solar /reconociendo
en 
estos senderos /comprendiendo
por sendero
todo camino recorrido por el sujeto
en su intrincada historia parquimentada
que son
como los cabellos enredados
de la muchacha con rulos
aggiornados a la humedad
que no paro de pispear desde acá
mientras divago
sobre los restos de una vieja civilización
que solía ser quien era yo
hasta hace un tiempo
en estas zapatillas
en las que habité
las cuales ahora, tirándolas me pregunto
si tiro con ellas parte
de lo que caminé /para contestar
obviamente que no;
y así poder distraerme
tranquilo
en el enredo de la muchacha
que pasea su perro
este martes a la mañana
donde saco la basura
y escribo compulsivamente
(-con- -pulsión- -saliva- -mente-)
sobre
unas zapatillas viejas
y gastadas
como el amor
que conocimos 
otra mañana sacando /otra basura
usando
estas
zapatillas
bajo este mismo
sol.

la conciencia

I.
caen tantas ideas juntas

suenan a monedas
de plata
y oro
dentro de esta cabeza
hueca toda

caen tantas
que puse un casino.

apostar
a postar.

II.
salideacasalideacasalideaca
salideacasalideaca
salideaca
salí
de
mi
mente

monstruo
memoria.

III.
La conciencia es una aldea
en llamas

por los pies
siento
cenizas
tuyas

lo se
porque arden más
que el resto.

me regalaron Anesthesia de Fun Pipol y Wasabi de BBK
soy feliz, pankymente feliz

dadarama - Juan Premat

muy entrada la noche
en un camino oscuro
un hombre anda solo
y siente miedo
hasta que se encuentra
y siente más miedo.


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anda por ahí
mezclados entre nosotros,
unos marcianos.
Son altos, ojudos y pacíficos
son sensibles,
poetas,
angulosos,
despreocuopados,
buena gente.


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uno conoce el amor cuando ama.
uno conoce la suerte cuando pierde.
uno conoce la vida cuando muere.





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En cualquier momento puede suceder algo malo
por eso mejor, no pensarlo, no decirlo o
escribirlo una vez.






                       ésta.




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Y la próxima vez
que nos veamos
en otro tiempo,
en otra piel,
mirémonos fijamente,
e intentemos recordar
sólo el amor.



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(gacias al blog Portadas y Textos, lindo descubrimiento para agrandar la biblioteca)

Mi metodo

"la fuerza de lo necesario aumenta incesantemente, mientras que se ha debilitado nuestra capacidad político-cultural de redefinir lo posible y, con mayor razón, lo deseable" Lechner

"Lo que hace un investigador es preguntar por qué es así y no de otra manera" Paula Pavcovich

1
"lo verdaderamente revolucionario es
-dijo-
trabajar en el orden(amiento)
de lo posible"

con feriados y vacaciones pagas, agregaría
.
A lo que voy es que existe todo un triunfalismo desnaturalizado del poder-hacer a pesar de
y no estaría tan de acuerdo

2
Vacía y triste tu zona pública

vacía y triste tu zona púbica

vacío y triste un blister de antigripal

como convencionalismos
estas y otras exigencias
no me bastan.

Vamos a llenar tus plazas
vamos a llenar tus sexos

vamos a terminar con las farmacias

3
algo así como
una razón
un portafolio de imágenes pasivas

recolectarlas, enumerarlas, pero sobre todo
posicionarlas en el cuadro general
y que funcione.

4
una metáfora camina sobre todo lo bello-el mundo
un castillo de humo se desvanece

un naipe fuera de juego y el lago artificial que arrincona peces
y muerte
cosas cotidianas acá, en Embalse, en el corazón
 en la mierda
nos hacen preguntar sobre quiénes somos

algunos no llegan nunca a contestarse algo lindo.

5
para ser hay que bancarse el estar,
obvio

y anteayer me dijeron que culturalmente Catamarca y Córdoba tienen una linea conservadora
que se les parece
eso me perturba, lo quiero descifrar. Ahí hay labor

6
"Memorias de la piedra" es un concepto que designa la cuestión de los monumentos en las ciudades
pero a su vez
son los restos con los que armo este último fa
con amor
con mucho amor.

7
cuando triunfemos
los Jueces la van a tener que pasar mal
y los policías también.

Lucas Mendoza, hoy leí sobre vos y lloré.
Tres veces lloré hoy y una te la dedique a vos.

Cuando triunfemos, mundo
no vamos a hacer otra cosa que amar, carajo

nos vamos a dilatar las pupilas y nos vamos a calentar como hechos de napalm

mientras tanto resistimos
para ser hay que bancarse el estar,
repito.

La imaginación de Vicente Luy

sobre babosas y verdades

"no te olvides de olvidar el olvido" 

Gelman, J.

I.
No Gustavo
la poesía no es
"la única verdad"

es una de las formas
que toma la verdad,
pero no la única.

En todo caso es la forma que toma la verdad
en situación de claustrofobia
ante la inmensidad del sistema del lenguaje

por ejemplo
es verdad si digo que se abren y desabrochan
las camisas de la mañana para
dejar entrar el pecho intemperie a la
cuestión de la vida que es
la cuestión del rigor de la vida
o sea la cuestión a fin de cuentas
de la lucha insoslayable del hombre por el hombre ante la naturaleza

más no niega eso
la necesidad pequeña de hermanarnos en esa lucha con la naturaleza

o es igualmente verdad
si aseguro con la poesía
que es la libertad y no otra la heralda de
los cajones desiertos de fichas medicas
ante los cuarteles de desaparecidos en democracia
o los torturados y desmantelados
por sigilos de necios

pero no por ello eso
la hace única verdad ante los silencios
de otras verdades disonantes

como la verdad del Mercado que es
la verdad del ocultamiento
o la verdad de la tristeza que es
la ausencia de uno ante si mismo

el punto es, Gustavo
que la poesía solo es
la forma esquizoide que toma la verdad
ante el agotamiento de las palabras

y es por ello que la elijo.
Por el agotamiento.

II.
Lo he ido notando, empezó el martes.
Al principio no le di caso, supuse que, como los auriculares que encontré hoy en el bolsillo de mi campera o las llaves que estaban en la mochila, todo aparecería.
Pero no, estaba equivocado, ligeramente equivocado como una abeja que le zumba a un mantel.
El punto es que me fui quedando sin palabras. Me sequé.
Me di cuenta el martes, como decía, la cosa fue así:
al ver una babosa, a eso de las 2 de la mañana, arrastrando su pesado cuerpo de babosa con su viscosidad de babosa y su osadía de babosa dije: ah, mira, una babosa.
Para vos esto debe ser de lo más básico y mi preocupación tal vez parecerá apabullante pero, si nos detenemos un segundo acá, notaras que no dije ni "que bella babosa se mueve como marcando surcos sobre el pantano de adoquines" ni "que babosa mas babosa babeando por ahí".

A lo que voy es que tengo miedo de estar perdiendo mi capacidad de asombrarme ante lo inútil. De nombrarlo y así (al darle significado) revitalizarlo como quien le da un patatús de vida y ZAS! puede seguir como si todo.
Y supongo esa es la cualidad del poeta, por lo tanto, tengo miedo

Porque no quiero dejarme llevar por esta perdida de palabras como me voy dejando llevar por la calvicie que se asoma por encima de mi o como el otoño para un árbol. No quiero dejarme enterrar fríamente en el olvido de los espacios en blanco entre un sustantivo y un adjetivo, entre los silenciosos pliegues de esa babosa inmunda que no me permite nombrarla cuando la veo y debo hacer un esfuerzo titanico para decir sí, esa es la babosa más hermosa o mas tonta del mundo. Ya que si no me da el cuero para nombrar a la babosa como voy a pretender decirte a vos lo bien que te quedan las medias o que la luz artificial del aula 3B cae redonda y horriblemente sobre los pómulos de la profesora y le hace notar un resabio de mapa arrugado que lleva no a un tesoro no a una isla perdida donde quisiera encontrarme única y exclusivamente con vos y no con esa espantosa babosa que me cruce la noche del martes y que me puso triste ya que en su baboseidad se llevaba consigo todas las palabras para decir que
no se como invitarte a tomar una cerveza y que nos conozcamos las pecas y los decires como un gato conoce los techos que es explorándolos.

En fin, quería alertarte sobre el riesgo que corro de enmudecer y des-nombrar, pero sobre todo, la curiosidad que me da el saber
que a pesar de todo, como con la calvicie o el otoño
queda tiempo
para aprovecharlo,
digo...

The Art of Conversation (1963)
René Magritte

triunfa

como estrenar una libreta nueva
como pisar un charquito y no ensuciarse
como descubrir que la lluvia volteó tantas hojas como soluciones reciprocas
como una prisión venida abajo tras un sorteo de premoniciones
como un sueño donde está aclarado el sentido de este pie apuntando al vacío

como una escopeta que no funciona
como una ola que por fin, con alegría, llega a costa
como un bicho bolita que logra darse vuelta en mi baño tras tres intentos fallidos

preparando el despegue
para arremeter contra el timing
y a pesar del rating
de la palabra

siento este viento frío
como una costumbre que a pesar de estar des-
hecha
triunfa

la plaza del centenario

Llegando a la plaza Centenario
-la que desemboca de la cruza entre Buenos Aires y San Martín-
hay cuatro fuentes
una por esquina.

Una lógica arquitectonica clásica del diseño utilitarista
cada esquina es un lugar para estar, y la decoración cumple la función
de ser cardinales
a donde uno desee ir.

Las cuatro fuentes rara vez están funcionando a la vez
me acerco a una, apagada
las gotas no salpican la superficie del agua
dejando una leve sensación de quietud solapada
por el viento típico villamariense.

y como si de algas se tratasen
por ser agua estancada
retiro frases de la fuente

sustraigo una a una las mezclas de términos que transeúntes antes que yo
y después de mi dejarán ahí
hablan de ellos
de cómo se entienden o no
de cómo se quieren o no
de cómo se olvidan o no

hablan de ellos/ éstas frases que dejan flotando con impunidad
así como tiran papeles y paquetes vacíos de Philip Morris al piso
como una guardería de objetos muertos infantes (qué es la infancia para los tontos
sino la falta de contenido, y qué es la muerte para los tontos sino un deshecho)

hablan de ellos/ y no les importa que se encuentren varadas como barcos o perros solos
en esa misma plaza sus palabras
las que se dijeron tan dulce y tiernamente algunos amantes
o las alcoholizadas palabras de una nena punk camino a su departamento
o las curtidas palabras de un pibe como cualquiera llorando.

y sucede lo terrible

saco todas

y ninguna incluye

la palabra

el sujeto aunque sea
tácito

vos.