"No está en juego la posibilidad de volver a ser lo que éramos y no somos.
Tampoco el que en otros nos convirtamos."
Marcos
Una flor de papel
Tissue dónde fallecen
tus sorderos del resfrío en invierno
de estación, colectivo julio
se viene con todo
y sin dormir.
Tu, agujero en el suéter
del día a día
justo debajo del sobaco
entrado en chifletes
Que haces invernando
junto al sueño.
Podría gastar
tarjetas Claro
con sobrados tonos de espera
de mi boca en tu cuello.
Enfrentemoslo:
La poesía
es una herramienta
para mentir/le
a una taza
o un guijarro
Mientras
que el amor esta en otros lados
parloteamos
injustamente
del olvido
la revolución no será
rimada
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