Corto

Quiero ser contradictorio, como unas tijeras de papel... recortando mis ratos libres y mis libres ratos de albedrío con un poco de café, de té y esas migas que se quedan incrustadas entre las maderas de una mesa. Aquí estoy, donde me espere las ultimas veces y donde logre volver sin prestarme mucha atención a las heridas no existentes, a las suturas huecas.

Arte de Adams S. Doyle

Quiero ser contradictorio, te llamo silencio, te pongo de nombre silencio... para oírte a los  gritos, para buscarte a los gritos, y que no contestes, y que no pregunte. ¿Por que no estas? Por que seras otra vez otra, por que seré otra vez otro.
No, nosotros no cambiamos, mas bien no nos dimos cuenta que todo era lo mismo, que el toro de tiempo y unos pájaros hermosos tapaban la distancia del sol, de ciudades, pájaros hermosos como brujas de día, como cajas descompuestas y mal pintadas.
¿Que me vas a decir cuando me encuentre solo? ¿que te voy a decir cuando me presente en las memorias de mi somnolencia? Tenias razón, soy un poco despistado pero bien se entrometerme, la ventaja es esa, se entrometerme. Sepamos desde ahora, entre el café, el té y esas migas no queda mucho mas que este austero adiós, la pregunta de si pasaras por acá, por esta otra casa que tengo que son estas palabras. Quepamos en esas preguntitas, en esas noticias que se imprimen para vos.

Por esta cara de sangano que pide a gastos los gestos y las caricias.

ay!

que va a ser de mi... con esta rosa de los vientos que sopla a favor de mis otros barcos, cuando me receto el medicamento de los sures y los cuentos de noche espesa

"¿Tenemos...

...algo más en común que estar aquí ahora?"

¿Quién eres para buscarme
a estas horas, en estos lugares
en estos aquies y allaes?

¿Quién eres, tierra mojada
hielo sobre el pasto, pequeños pasos
como para reclutar mi memoria?

¿quién eres para encontrarme
solo
desnudo
a estas horas de la falsa noche?

¿para pasearte
sola
desnuda
a estas horas de las verdades veladas?

y voltearé el amor de cuajo
y reventaré solo
desnudo

¿quien eres para buscarme

a estas horas, en estos lugares

y no atreverte a estar?

si en un acto así

no bailo, no canto

no hay escenario

y aun así me enredas

útilitarismo

Entre cosas serias (Svampa, Sousa Santos, Lander...) y cosas útiles (Cortázar, Ginsgber, Lupo, Benedetti...) me despierto.
Por si acaso evito hacer lo útil por lo serio, por si acaso finjo que lo serio es lo útil y que lo útil no lo necesito.
Y luego ¿que?
Luego lo útil es extrañar

y entonces

un corazón que crece como un árbol
un árbol que pasa por mis relámpagos
concuerda con mi cráneo
habla por mi.

Este es el resto del árbol
estos son mis restos
corten las ramas, no las corten
 
un árbol que crece como un corazón

Beneditteando

"(...)
porque gracias a vos he descubierto
(dirás que ya era hora
y con razón)
que el amor es una bahía linda y generosa
que se ilumina y se oscurece
según venga la vida" M. Benedetti

 Esta es mi prolepsis, no vendrás a necesitarme ni en las calles, ni en las bahías... no iré a buscarte, o no tal vez

Costumbrando

somos una coma entre dos puntos,
Latiendo nosotros/corazones
léxicoamarquerer

Arte de Sarolta Bán

 

Que tiempos estos
donde los cables telefónicos
son picoteados por chusmas pájaros,
Donde uno y uno y uno
se pierde en tanta baldosa suelta.

¿Cuanto cuesta, entonces,
la madera terca, los escombros
de vivir camino arriba de la vida,
los perros del devenir?

Compongamos una
melodía de soles
iluminemos
hasta
el
punto
. 
(y el ombligo
del mundo
también)
Pero para que no termine
todo tan triste
y salteemos este doble clavel
esta bicefalia de querer
respirar
y
canciones
mejor
hasta
la
coma
,

y después seguimos

Cortázar

     Yo no sé, mirá, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones
cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro qué hastío. Ahora aparece una gotita
en lo alto del marco de la ventana, se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo
y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae.
     Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes mientras le crece la barriga,
ya es una gotaza que cuelga majestuosa y de pronto zup ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.
     Pero las hay que se suicidan y se entregan en seguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran, me parece ver la vibración
del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse.
     Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

Tiempo/espaciO

 

Recuerdo tu voz y tu tos carraspeando en 
la noche sin que pudiera hacer mucho, 
cosa que nunca me perdoné. Y las alas 
de las hojas escritas como astros,

y un poquito de mis cosas manchando 
tus ojos 
con tinta mientras leía tus cuentos en silencio. 

Recuerdo que te dije que 
eras (que sos) un gran poema 
y que ahora no puedo dormir 
por que me falta una mujer/bufanda, 
una mujer/cama, 
una mujer/idea.

Recuerdo que estoy lejos de estar, 
que tengo preguntas que 
pesan como un vaivén, 
que nada se puede comparar con 
el tiempo en el espacio 
que paso pensando en tenerte
     de mirar tus murmullos y tus fiestas 
en mis gestos, en mis labios.

Resulta que no se donde empezar a buscar detrás de cada mueble, detrás de cada camino recto, entonces, este poema. Por ahora tengo que callar, silencio es menos que salud, es menos que.
 
Puede que esta convención de noches y sabanas me haga pensar que la lluvia te habla de mi y de los cantares de la luz y de los trastornos de las mojadas nubes que los dos buscamos mas que bien en otros tiempos, pero puede también que no. Pero hay palabras que vuelan como proyecciones de un salón y me pierden a mi, y me piden a mi que las escriba.

No me hagas buscarte por donde no estas, palabra,
 "Me duele una mujer en todo el cuerpo"

¿Y si al final mi sonrisa, por ahí buscando, no te resulta mas igual? Mejor decir, mejor escribir...