De mucho menos que menos

Por mucho menos que el amor muere la gente;
muere de hambre y de suerte,
de enfermedades curables como la tos, mueren
como moscas en todo el mundo,
por mucho menos que el amor.
Mueren hoy y morirán mañana, no quepa duda
la tristeza y la soledad es un lujo
mucho mas menos común
que la vulgaridad de la muerte por morir bien muerto.

Por mucho menos que todo mueren
en Siria mil niños "terroristas"
o en África de capitalismo extremo.
Mueren en el extremo sur y el extremo norte
llegándole la hora a quien tenía la palabra.

Por mucho menos que el amor muere la gente;
por eso quiero amarte como aman las maderas cansadas
los matutinos senos que rozan rascacielos.
Por mucho menos puede uno morir, por eso apuesto
a morir de mucho mas.

Por mucho menos que la peste bubónica muere gente
que no llega a ser ejemplo matusalem ni a palos.
Corridos estamos de todo y de todos, como el viento.
El viento que no enferma ni las manos cansadas
de roedores en sus jaulas y de tensionados en sus oficinas.
De mucho mas que la mala racha mueren mis ganas
de hacerme ave y nadar hasta tus párpados cansados
tu historia de mates cortados
la facilidad de ser manos en la lluvia o peldaño.
Por mucho mas que vos quiero morir
pero no ahora
que todavía tengo el reto mas grande
que es lograr tenerte.

Las cosas para hacer - Almendra

"Miras los edificios que dan al puerto
dejando amanecer todo,
miras por la ventana de tu ciudad
la vida como cierra el paso
y aunque saliendo a la vereda
nada te espere ya
seguís saliendo por tu libertad.
Miras pasar ancianas que van temprano
pensando en esa feria nueva
todas con sus luceros sentimentales
viviendo de cualquier novela
y les preocupa la limosna
y la felicidad,
no somos nada, no señora, ya.
Cerca de la avenida que va al trabajo
el cielo te parece nuevo
todo lo que tu alma quiere de día
termina por saber de noche
y alguien te mira con dulzura
y sigilosa se te va
y un día como de tantos
se ven solos en un bar
Cada pequeña cosa que se ilumina
es el poder del propio fuego
hoy ves tu adolescencia llena de miedos
latiendo en un café distante
y ella te mira con dulzura
y cadenciosa se te va
y un día, como de tantos,
quedan solos en un bar.
Y aunque saliendo a la vereda
nada te espera ya
seguís saliendo por tu libertad."

Juguete nuevo

Los kioscos de las ciudades (sobre todo las pequeñas)
tienen su magia, o su tierra, o sus cosas.
Yo hablo de pieles cansadas, de arrugas en las facturas
de pocas o nada ganas de vender novedades.

Así, los niños uno a uno se acumulan a la novedad de turno
Hoy un álbum de pegatinas, mañana un sueño
o un juguete nuevo. Todo juega para la eternidad
exterior.

Encuentro juegos de color alegremente acomodado
en mi niñez interior, que por ahí me animo a mostrar.

(La pegatina de tus ojos quedo en mi ventana,
cuando en el kiosco del barrio
siquiera se animaban a venderme un sticker barato
de tu ausencia.)
 
No me juzgues, siempre fui tímido y pequeño.
Si de mi dependiera, como siempre
en cuanto pudiera, con un revés de aquellos
te tiraría la boca directo al naufragio.

Estos son mis juguetes, los de escribir
los de corear, los juguetes del pequeño niño algodón
en el mundo-clavo. Cree me
no depende de mi
las ganas que le cargo a la concesión
del bulevar de tus brazos,
al ritmo estrambótico de tus canciones
o a las simples ganas
de agarrarte contra los ladrillos vistos.

Todo lo demás, es discutible

Crux

Time de XKCD

Las estrellas de la Cruz del Sur
estan mas al sur que vos. Estan lejos
pero no tanto. Esta mas al sur
de lo que te prometí.

Esta en la tierra ese sur, porque son
de manos fertiles de hombres y mujeres,
y no seca de dictados estelares.

Son estrellas con solidas raices
con un color de patria plateada punzante.
Con un "entiendo que me siguen"
en la Crux, no existe el perderse.

Las estrellas de la Cruz del Sur
son ciertas caricias tuyas...
que a primeras horas hacen llorar
miles de años luz de distancia;
el azul nocturno.

2.
Un viejo poema se esconde
en la arena, en las costas.
Resultado: un poema largo
como una playa.

Un viejo poema muere
en las escaleras, en sus bordes
Resultado: un poema que sirve
de chacana.

Desabrocha

Abrete las entrañas de-lanaAlma
comprueba que tus sentidos siguen ahí:
con el tacto
en los pasos sordos
con la gula por comerse palabras.

apetito voraz: no te alcanza un haiku
para llenarte con crisantemos.

Te voy a regalar un misterio
una nube, un dedal,
una mochila sin remendar,
      y sin remendar también
estarán las palabras
que te acompañen.

Muchos poetas pueden regalar
mejores folklores, incluso
pueden componer melodías al sol.
Yo no tengo esa capacidad
yo imploro en el diccionario
robado de la biblioteca publica
del barrio de tu alma.

Soy rebuscado, creo
en los caminos que nadie marca,
creo en las plazas sin terminar,
creo que el vaciamiento espiritual
de mi generación se debe
a leer mal las señales de la fiebre.

Por eso te busco
desabrochado, en tierras que vos sabes
mejor que yo
reconocer.
Mira, te parece, por la ventana
¿con este clima
yo sería capaz
de mentirte?

Mi ciudad - 100 años

Mi ciudad, mi ciudad
es una ciudad muy coherente
con su provincia, con su geografía
con su gente. Mi ciudad
puede ser un poco triste a veces,
y hasta comerse algunas culpas.

Mi ciudad tiene todos los defectos
que tienen las ciudades-mano de obra,
aunque malintenciona sus ríos
y liquida de enfermedades de todo tipo
mi ciudad igual es querida. Y la quiero.

Confío en mi ciudad como semillero
de tantas revoluciones que ahí se gestan
todos los días. Revolución son
las salitas barriales y los colegios primarios.
Revolución es tanta ciudad explotada
y que no se deje arrastrar.
Revolución es vivir y sobrevivir
con vecinos queridisimos.

Mi ciudad tiene todos los problemas
de este país. Pero también tiene
mucha de la gente linda
de este país.

Mi ciudad, dicen, es la tercera, por su río
que recorren por igual: peces, botas,
basura, algas, balnearios.
Yo a mi ciudad la aprecio mucho,
lo que pasa es que me alegra los poros
saber que a pesar de todo
llega al centenario.

Lavanda

La desorientada tarea
de que no exista en todo el terreno
un sahumerio para prender
y olvidarme.

Una tormenta descalza
amenaza con venir e irse y venir.
Parece que un cielo de cristal
cubre por fuera a este mundo.

Las esperanzas friegan los pisos
con un delicioso olor a lavanda
y yo tiro toda la mugre a las puertas
de mi pasado.

Es claro que los carteles y los cables
ya pasaron a otro tiempo
donde las sombras eran la luz atravesando
toda declaración de amenaza.

Sonrío con la seguridad
de que esta saliendo el sol.
Sonrío con la seguridad
de que sonrío.

Construir des-construir

sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

Mario Benedetti - Hagamos un trato

Quiero contarle al mundo
porque soy feliz
por lo menos ahora
en instantes densos
incluso oscuros.

Quiero contarle que avanzo
que el tango sigue cantando
que Gardel no muere ni a palos.
Quiero decirle al mundo
que me quemo las manos
y aun las pongo en el fuego.

Quiero abrazarlo con ganas
porque ya a los que abrazo todos los días
los he hartado.
Quiero contarle al mundo
que ni cuento un paso pa'tras.

Pero bueno, el mundo no atiende
entonces le cuento a mi
y cuento de paso con gente
que de contar sabe
porque ellos cuentan conmigo.
Benedetti decía de hacer
un trato
yo digo que hagamos,
después vemos
si es un trato, un trasto
o la felicidad
plena
de cambiar rumbos.

Quiero decirle al mundo
que esta en movimiento
y que me niego a que lo frenen.

¡¡Gracias!!

Cosas que agradecer, ser escritor tiene sus frutos.
Gracias Jorge Santkovsky por el regalo!