Cascada trófica

Foto de automne

Yo tenia los ojos con unas
uñas por demás largas ya
de tanto verte sin cortar ni un detalle.

Un film de la década Beat
de tres horas resumible
en una única escena:
          vos quemando cenizas
          casi bailando solamente con tu mano
          irremediablemente lejos
          del trafico; pero no
 de entre mi vaso y mi boca.

Secuencia tras secuencia
un millar de bosques crecían
lejano a cualquiera
inesperada y dulcemente
Muy profundo/usando la humedad
de tu aliento.
Bullía/con la destreza
sin mas desierto
sin mas aciertos.

Un millar de bosques
árbol por árbol
salían sin tierra/entre venas
me convertía entonces
en una cruza
hombre y planta
todo regado
en la clandestinidad
de una efímera lluvia.

vos entonces
en esa compleja película que ya describí
innecesariamente larga
de eones
de eras...
eras lluvia y cascada
trófica porque no
(o porque Nó)

un desvelo de
animales lobo
animales bestia
alimentandose de años acumulados
de sueños en pastoreo.

Ya contundente
el dicho donde árboles
obligados a no tapar bosques.
Yo/caducifolio
y hojas caen entre la floresta.

¿y si al adentrarme te encontraba
por más que no hubiera bosques?
sí sirenas, sí incansable trafico

¿¡y sí? el fin del poema

sobre un film
ó sobre un besobosque
ó sobre vos
ó D)- Todas las anteriores.

Intención de Esperanza

Yo decía que mientras hubiera rabia, entonces había esperanza, porque la gente se tiene que rebelar contra algo. - See more at: http://www.elpostantillano.com/pagina-0/critica-literaria/3438-daniel-nina.html#sthash.4PkkZQKQ.dpuf

Yo decía que mientras hubiera rabia, entonces había esperanza, porque la gente se tiene que rebelar contra algo. - See more at: http://www.elpostantillano.com/pagina-0/critica-literaria/3438-daniel-nina.html#sthash.4PkkZQKQ.dpuf

"ahora vemos como tenía razón aquel admirable entendedor de sensaciones e impresiones que dijo que el paisaje es un estado del alma, lo que no supo decirnos es cómo se vería el paisaje en aquellos tiempos en que no había en el mundo más que pitecántropos, con poca alma aún y, además de poca, confusa." José Saramago - La balsa de piedra

Si algo no es
por constancia del alma
es por rabia de ausencias.
Y en eso ando yo.

Casi 
afilando cuchillos 
el sol de siempre.
Cortando retina tras retina,
en un bello carnaval
de dudosos otoños.

Ahí, entre los indiferentes
como un remisero
en días de lluvia.

Vos
que me cruzas entero
Como calle Buenos Aires
o Esperanza (también la calle,
pero lo importante 
es la intención)

Y de que voy a hablar
yo
si no es de intención de esperanza.
Cuando es lo que hay.

Hasta el corazón 
quiere callar 
para hacer en silencio 
un hablar de vos.

Después
incluso antes
de después
Estabas ahí siempre.
y por eso te pareces
un poco a la esperanza.

Pero la rabia también.
Por algo será
que pienso en vos
y no me cierra por ningún lado.
cambiar el mundo y vos...
y por ahí andaba también.

Sos un colibrí
o un libro viejo
o una caja de fósforos
o  lo que quieras.
pero no (me) cerras por ningún lado.

¿Será así?
y que la rabia y el cambiar
y las calles
y la esperanza y el hablar de vos
todo sea un estado del alma.

y en eso ando sacando
respuestas de donde siempre:
"Quiero vivir aquí (en vos como paisaje), 
más quiero cambiar (tal ves el mundo)
cambiar para sentirme vivo"

y si las dos no se pueden
y si me dan a elegir
después de toda esta
intención de esperanza Manu Chao, ese otro Manuel...

ya lo dijo por mi 

Para donde (Mandar II)

A mandar nos madan
los que mandan a no ensuciar,
a la guerra
al trabajo o al hospital
Nos mandan a diario.

A mandarnos entre nosotros
los grandes mandan
siempre que pueden
para jugar a no mandar
Y así apelar a la gracia divina.

Los pequeños en cambio
Sin mandar invitamos
A jugar, a ensuciar
Invitamos a luchar y también
A la sabiduría de no mandar.

Los pequeños no entendemos
muy bien la prepotencia
de madar
Pero si nos interesa
Que dejen de jorobar...

Los grandes se quedaran sin fuerza
Porque los pequeños
Siempre tan preguntones
No nos vamos a cansar.

Bocetos container (Mandar I)

Si escribiera como los grandes
te mandaría frases urgentes prosas;
como escribo como los pequeños
no te mando nada,
porque los mandados, a los pequeños
nos agobian a diario.

Solo señalo uno de tantos horizontes

que

por hoy el punto de fuga

de esa panorámica prerrogativa

pintura universal

se olvido de colorear.

Diarios gastados gastando todo el rato

(quien quiera que ve las ultimas urgencias);

y yo quien, tan sin apuro de amarte

con tanta mochila parchada

con tus retratos.

En mis bocetos; de contrabando

un container con estas palabras

con deseos de derribar obeliscos y luchar

pero sin caer en tus bolsillos

comiéndolos como las polillas.

Si escribiera como los grandes

te juro no te mandaría

ninguna orden marcial

no te mandaría nada de nada;

como te escribo como los pequeños

me basta con que existas

y bailes por ahí,

mientras esta comuna que soy

te de la palabra

en mis poemas.

Del blog Oleísmos, de Francisco Javier Olea

Que es el mundo

Que es
el mundo.
Si frenas y pensas
ya se vació de gas
y la soda
no te alcanza
Sifón de vida
pichón de gorrión.

Que es
el mundo.
No te alcanzan los cospeles
pibe, y aun
lo preguntas.
La respuesta estaba
en tres casilleros
atrás del monopoly
en el libro de reglas
que quemaste
and you have hope?

Que es
el mundo.
Cámara de vacío
decir adiós/ aceptar
la cabeza algún día
te va a explotar y no hay
cortina de baño
barrio
que te banque
y te haga la hinchada

Kayla Hollatz - Maybe you’re why I don’t understand physics [a haiku]

“I’ve learned that people
are not boomerangs. Sometimes
they never come back.”
Kayla Hollatz, Maybe you’re why I don’t understand physics [a haiku]

yo ya

Yo
ya
estaba lloviendo cuando salí de casa
nadie parecía procurar paraguas.
Renueva el viento una y otra vez
y sopla
y so pla
y s o pl a
y so p l a

me desamarra.

no tengo muelles, soy
esta lluvia que voy llevando.
Los remises pasan y chocan
alguien sangra
leo en una pared:
"sin poesìa no hay ciudad"
que tonto iluso con un pincel.

Créeme cuando te digo
de la frente a los pies
a los tobillos
tengo solamente sangre.

De mi lengua a mis dedos, en cambio
hay hilos y nudos y frescos secándose
soy un tendedero de cuadros viejos.

yo
ya
seque las tintas en los pinceles
tape al viejo Chagall
no hay mujeres con sombrero
no hay perros ladrando mi nombre
solo esta calma
que a nadie
le sienta bien.

banquina

Entre el dulce cacero
Y el vino toro viejo (corte finoli)
De anoche
Sucumben todas tus ratas.

Que fácil entonar la muerte
Cuando sos un maniquí en el centro
Y la ropa te queda mal.

Vos sos la mano que
me encorda como
Tu mejor guitarra
y que nunca haces
sonar. Puta suerte mi canción

Camino sinuoso y igual
ruta nacional kilómetro amor
Sin número de emergencias
yo con el freno clavado
En el turbulento pasado
de mi banquina

Por ser mujer eres
¿Árbol que rompe?
¿Costa que sana las olas?
¿Una nave extraviada en un poema?

Por ser mujer eres
Árbol que nace
Costa que atrae olas
Nave que navega poetas.

La condena del mar

Hace tiempo que pienso que
algún día no habrá mas poemas.
¿Prenderán babilonias de bibliotecas?
No existirá resistencia,
no se juntaran mas las palabras como cenizas
en un incendio forestal.



Miguel no le dirá nada lindo a Julia;
Laura perderá interés en sus cuadernos;
incluso los nombres serán eso
que pudo haber sido.
No puede escribirse el destino en una hoja
de té, en la borra fría
de café, o leer una estrella así como así.
Sin poesía no vale ninguna acción.



Hace tiempo que pienso, esto no es nuevo;
algún día no se escribirán versos
en la ventana o en el marco o en la bandera.
¿Será que yo estoy escribiendo poco
y estos barcos llenos de vocablos
no llegan nunca mas allá del mar?
de bocas negras; el mar
de espantos; estos perfiles.
Pregunto esto al aire. (porque nunca aprendimos a naufragar)



Me vas a decir
que no te gustaría darme letra
para otra paloma.
¿Me vas a decir que esperas
ese destino sin-migo?
Un poema es una resaca, una primavera.
Siempre una guitarra sin afinar
nunca un cansado control remoto.



No aprendimos nunca a naufragar.
Lo digo por los poetas en general, no es que quiera
hacerme parte de ese grupo
de personas importantes que saben diccionarios.



Yo creí una vez tener un buen barco
buenas sogas, ningún infierno nuevo.
Pero nunca esperé el diluvio
ni creí que la navegación era para otra cosa
que la condena de la soledad del mar.