El loco espacio del Doctor y su mesa

❝ Detrás de todo este espectáculo de palabras, tiembla indeciblemente la esperanza de que me leas, de que no haya muerto del todo en tu memoria. ❞

— Julio Cortázar

¿Qué va a decir este Jekyll de mi, cuando Mr. Hyde llore por una flor seca?

Entre mi pulgar y mi indice se enredo un cielo todo rosa, como si valiera la pena ver volar unos pájaros. Dr. Jerkyll no era ningún idiota, el idiota es uno, que se deja convencer que el alma es dos y dos buscan ser uno malo o bueno.
Y aun tiembla el que no haya muerto del todo en tu memoria, es cierto, como un libro.

Fíjense siempre al servir el café

"No puede construirse una felicidad sino sobre los cimientos de una desesperación."

— Fragmento de Fuegos, Marguerite Yourcenar

Fíjense siempre

al servir el café

que las gotas que se van acumulando

desde la caída

hasta su llegada

hasta los bordes de la impía taza blanca

todo lo que en si

puede traducirse.

Como por ejemplo el escombro nuestro

donde carecen

techos de chapa

de pensamientos metalizados fríos,

o ver también

que se escuchan

todos los signos de un abrazo que fue

entonces si, ahí

tomar y quemarse

de putas alegrías y caerse al cielo propio

Una muchacha en el colectivo

No percató ni en la nulidad de su mirada dirigida a la empañada ventana, ni en el perfil, recortada del plano absurdo en ese colectivo, infinitamente artístico de la muchacha. Ella no necesitaba palabras para lo siguiente, ni que decir de decir:

La visión general del mundo, concebida como un conjunto de entendimientos desde la observación consensuada, la vista ante el mundo, etc. Son lo que a fin de cuentas define esta realidad de hechos.

- Quiere decir esto que por lo mínimo esperamos ver antes de sentir. ¡Espera! ¿Qué?

- Como decía, si pudiéramos ver claramente una idea de la realidad desde la perspectiva de no ver claramente.¿Qué seria si la humanidad hubiera nacido ciega? Que lindo idioma de las yemas y la palma y que te digo de la piel como filosofía prima de la creación del mundo. ¿es roca la roca si no la tocamos en un mundo de invisibilidades? ¿es amor el amor incluso cuando es, en perspectiva de lo teóricamente analizable, no más que un cuento de ilusiones no visibles? Conjugación contra manufacturación, puedo decir muchas cosas, cuantos holas tocaré hoy es una base importante para entender esto.

- Disculpe, ¿Quién eres?

- Que importa, me bajo acá

Y se fue, dejando varias preguntas, como toda mujer de un colectivo cualquiera, siempre.

Arte de Thomas Saliot

Cantata de puentes blancos

"lunes.
volver, todos los días son el mismo día, menos, claro esta, el día del encuentro."
Matías Ciccolella

un

poema

es solo

esto:

palabras

(y viento)

Ausencia, es como una semana de puros lunes
con las oficinas recién en movilización.
transitó angostos puentes falsos sin piernas,
como un futuro con cines de butacas vacías.
La piedra antes de entrar en el zapato, la guía
al paraíso inexistente de mi miopía futura,
esa que tanto me acosa para en algún momento
ponerme los lentes 3D de mi película
a lo Chaplin pero sin el cierre Plop!.

Y cuando me cruce ese pato blanco
nadando en el lago del parque
y ni me salude, por ahí
dando vueltas por mi cabeza
otros pájaros se olvidaran las
notas de tu tema favorito
y se posarán en el árbol caído,
casi partido como por un rayo
del que me encandilé.

Música y melancolia

¿y que se supone que hagamos ahora, con tanto miedo a terminar solamente multiplicando en mi cabeza toda tu alma? No me queda donde guardarte

Las suertes hechas

Es para algunos
los afortunados, los menos,
la suerte echada
la suerte hecha.
Es para los que pueden,
para los que no quieren
por que querer no se lleva con
los sueños completados
como álbumes de cromos
en la fantasía de jardines
flotantes, mares
vivientes, flores
pequeñas como milagros;
mejor mientras los que esperan
se hacen canción
y se escuchan promesas
que son para algunos.
Es para los que pueden
trepar falsas murallas
criar mientras tanto;
la buena suerte es para ellos
solo un pequeño retoque
el revoque de la pieza
el techo entero.
Para nosotros, para los mas
la suerte
con su mascara de celebridad
como un ejercito rojo
sangre de abrazos
y cama fría
como los inviernos en los urbanos
o como esas mañanas de sábado
comenzando a nacer;
que quemando la mañana,
nos va matando las luchas
de humedad.
Y la manera de estar vivos
es todo aquello
que falta de caminar.
Al fin,
es para los menos
abrir la boca de bocas
abrir el libro de libros
y esperar palabras
promiscuas silabas por mas gastadas
cómo balas y nadie.
Nadie excepto esta cobardía
de mis manos.

Para vestirme hoy

"Puedo acariciar tu voz


ser tu desierto


y mirarte horas enteras."


Para vestirte hoy / Lisandro Aristimuño

Como que tu armonía me rompió la zapada

y las notas se me fueron lejos,

así, bien crudo, mal

bien rockero

como se que te gusta escucharlo.

Ahora bien, en las 5°

y con distorsión al re-palo como diría Mollo:

pudrirme

Para vestirme hoy

.................

                 con todas las canciones que canté

El viento borro tus manos

-¿viste? uno siempre esta lleno de los vientos

-Esa no es razón para no dejarse volar como cansancio de pluma.

Me mire largo rato en el espejo, esperando contestarme de nuevo, y efectivamente, uno esta lleno de viento. Sopla por los ojos, por la mirada de tierra. Como un árbol que no se quiere voltear uno aguanta la briza fresca en verano, los litros de aire del invierno y sopla. Sopla hasta la mañana. Sopla hasta la tarde. Sopla hasta morir.

Y soplando vas a la universidad, corres puertas y ventanas, soplando siempre soplando. Soplando música y libros. Uno esta lleno de viento y de hojas en blanco y de árboles. Uno es la ciudad de todo eso y esta en la ciudad con todo eso adentro y a su vez sigue saliendo y saliendo de esa salida y así hasta que el viento no es viento y uno solo viaja y se deja llevar y te despertaste un día y pucha que a arrastrarte con la corriente de aire de los molinos y de vuelta al espejo donde seguís mirándote fijamente esperando que el reflejo no te sople a vos con todo ese amor que parecen guardar las nubes y los subtes.

-¿viste?, todos tenemos nubes en la memoria...

-Esa no es razón para no dar viento

Traducción del otro

Esta vez me equivoque
y costó:
No eras una poesía,
eras las palabras los espacios
las comas, los puntos.
Eras la estructura, las lineas.
Pero el poema, el poema
lo íbamos construyendo

la ciudad se puso grande y el ojo angosto

Arte de MagdOmba

Tengo un problema, un realmente estúpido problema:
veras, tenia tantas ganas, pero tantas tantisimas
incontables ganas de verte, de vivir-te
de vivir, siempre a los tumbos, ¿vos sabes?

que me dio una muerte pronosticada por todos:

un paró de remises, tacheros de sangre
catapu! sefiní, ni unos ni otros, hasta acá llegué
y por mas ambulancia roja y blanca y las muecas
y por mas salidas del sol que pudiera yo dibujarle
a este insalvable momento de tontera
de tu lindo transparente campanario de compases
y por mas acoples...

Destilado, arrugado, secado, transportado:
gente que te hace frenar acelerando para atrás
y la calle como un subestimado, y los colectivos y la mente en blanco
y mis auriculares rotos y todas las góndolas de los supermercados
de esto mas que nada, y nada mas que agarrado por el todo
y las horas
y por mas que
toda la mañana, acá llega
linea 104 y un salpicadero de lluvia pasada por agua

Este y por mas
que es la ciudad
cuando tenés entre la laringe
y el sueño
y un despertador a las 9:
nada fue un sueño
soñé con tu otra vos