Exilio

Los rostros de mi exilio
se parecen a un invierno nuclear
de pactos en épocas de desarme.
eso hay que pensar cuando peregrino
de todos ellos
y termino acá en el lado B
del cassette de mi lengua.


En el interno
caen miradas-conceptos como si el verano
fuera metáfora de algo
y no solo eso
sino mas.
en el externo
un circo:
yo busco que me descifren
el próximo movimiento,
que me encuentren,
y que al final
escape.


(Y entonces los ilusionistas
se me ríen en los pasillos.)


hoy leeré este libro
esta cárcel,
“La ciudad”
escrito por/en la noche
y me llenare de capítulos
que rimen con la saliva.
Guardare pasajes encandilados
alumbrados públicos literarios
retazos con que vestirme.
Todo será inútil
pero necesario.

Mi cuenta final
son las latitudes
con las que me encuentro.
Mi cuenta final
son las latitudes
con las que no me encuentro.
Con las que pierdo rumbo
y caigo otra vez
en mi cama
que es también
un rostro del exilio.

Que suerte que es domingo

El cielo, en un coma profundo
llueve.
Y hay que salir a renegar
Con infoclima o el mundo civilizado
Ya sea con paraguas
Ya sea con razones
hay que salir.

Lacan, Saramago,
México, los textos traducidos
del primer Bourdieu,
un aerosol rojo tapado.
Mi casa es un lindo lio
casi lujurioso.
Pero ningún apellido llena
esta página.

"Un poema nunca es democrático"
Jugada la frase
pero no es verdad.
Yo escribo y espero que se lea
y entonces
ahí si
siento que pasó algo.

Sebakis, Luy,
el ultimo disco de la siesta,
un cuadro de Klimt que no sea
el beso. Pequeña apología
a la sonsera.

Vamos a hacer malabares
a la terraza
a mi me sale bien
ese truco donde se cae todo
y nos reimos.

Que suerte que es domingo.
Que suerte
que no entiendo todo.

Ahora hoy, que cabalgo la noche

Ahora hoy,
que las palabras de amor
son tan incomodas
como vestirte con resaca.

Ahora hoy,
que me contrate un escribano
para todos los cuentos
que hablen de
gargantas
y suspensos
porque estoy cansado
de medirme con mi pesimismo.

Ahora hoy,
que cabalgo la noche
que muerdo las frutas
que escupo a los obispos
que le beso los ovarios a la tierra

Ahora hoy,
que mi sangre no pesa
lo que pesa la sangre
sino más
mucho más,
que pesa todas las piedras
que se tiraron al mar
en unas vacaciones a las sierras;
que pesa lo que pesa un pez
al morir en la boca de otro pez
harto de nadar;
que pesa toda la pieza
sin los ecos de llamadas por teléfono
de alguien lejano
y necesario

Ahora hoy,
yo no pensaba escribir una palabra más
ya que un Sindicato
de Emociones Fuertes
me inscribió en su ART
y me dijeron
que me "tengo que cuidar".

Ahora hoy,
renuncio
y te digo
que la verdad

Reivindico todas las calles que camino
para llegar
a comerle la boca a la luna,
a los condenados,
y de vuelto
a un corazón.

(Y con eso que mueran
-ahora
hoy-
los infelices
de mañana)

Hacer de

Hagamos de cuenta que es

un día más;

Tus ojeras, recién levantadas de la cama

desayunalmuerzan

contándose historias con la bombilla

mientras sacudís sensaciones por toda la pieza

despegándote.

Hagamos de cuenta

que hoy te levantaste

con el pelo ligeramente más despeinado

para occidente, como un barco negro

y que tus pies no aguantan

el contacto prolongado con la misma baldosa

mas de dos saltos.

Que tenes que hacer cosas

que pagar las cuentas

que el frío, lo que se dice frío,

de otoño

ya está comenzando a recorrer los andenes

por tu patio.

Por mi parte yo me levanto

a una distancia prudencial

de la órbita - del planeta - de la galaxia

donde te levantas vos.

No colapsamos

no enmudecemos

Hagamos de cuenta

que hoy pusiste un disco a la mañana

que te hace acordar

al sonido de un poema

estrellándose contra la mesada;

que no tenes ganas

pero igual vas al kiosco

porque no tenes más puchos

y que tu boca

-hoy-

está particularmente linda

y que si tuviera que dibujarla

gastaría todo el morado del mundo.

pero hagamos de cuenta

que no conozco ese color.

Hagamos de cuenta

que te comen a abrazos en la cama

y vos te dejas porque sos

un motorcito a vapor

de un cariño barrial y divino.

Un tren que no hace campaña

en ningún desierto.

Hagamos de cuenta

que hoy me escribís un poema largo

que dice que hagamos de cuenta

que también los pájaros

van a sus oficinas a piar

por nada.

Y que no nos olvidemos es un día común

y hago de cuenta

que yo no dije nada de esto

porque no hay respuesta

de veras no hay respuesta

a tanto vacio junto
de algunos días.

De-por-te

Los que no pueden
por asco
por acefalía matutina
por descontento.
Los que no los dejan
las iglesias
las misas de sus abuelas
los rosarios de sus tías.
Los que no deben
por pastillas
por ansias
por furias.
Los que ruegan
por clemencia
por Justicia a mano propia
y ajena
por todos.
Los que se prohiben
por coimas
por sabados frios frios
por una apuesta.
Los que lloran, los que en serio
lloran
por que sí

Todos ellos
van a morir
de pores

no tan fancy

Nada de palabrerío:

Hoy no quiero
ir a algún lugar
y tomar esas cervezas calientes
y fumarme humo
hasta sentir que peso lo mismo
que una silla de bar.

Hoy no me cabe
decir
que no quiero
ir a ningún lugar
(donde no estés)

Mi parque favorito
siempre fueron tus piernas
desnudadas,
Y el mejor juego
hacer que todas las canciones
suenen en tu pelo
despeinado
sin sentido.

Vení
dame besos
sacame el limón
de la cara.

decime que esta noche
tengo pase libre.

muñon

Nuestras manos, todas ellas
son amantes desenfrenadas
paseando
como bailarinas suecas
sin nada de sincronización.

Se lamen
se tuercen
Nuestras manos se saborean
de azúcar y de sabanas
de birras
de nada mas
que eso.

Entonces se hablan y se buscan
y nunca se encuentran
no hoy
no en estos laberintos
en estos artesanos artenfermos.

y nos interpretamos
ahí
en donde no nos vemos.

Y vos estás tan cerca
tan cerca
de todo lo que está lejos de acá.

Nuestras manos no nos necesitan
(o por lo menos)
las mías
sí.

Un país llamado cuerpo

Llevo signos
de interrogación, de admiración
y hasta algún que otro de desconsuelo
Que compone la piel.
Una brigada de soldados desertores
Besándose
Sobre cada omoplato
en extremo desagradable
como todo soldado.

Una cumbia fría
Detrás de cada oreja
Una pausa dactilar
Un crujir de recompensa.
Un toba muriendo
por culpa de mi sangre
Que se pasea
Por mis pies.

Que ese dios no me tenga en su gloria
Ni en ningún otro lado.
O en todo caso, que me tenga
En sus zapatos, como una piedra
Arruinando el plan, divino o no.
El plan tan detalladamente
Horrible que nos tiene.

La solidaridad
Está de huelga en mi cadera.
No caben ni dos billetes
De la ex Unión Soviética
Ni de su hermana democrática
Ni sus primas coloridas
del sur.

Me cansan las películas
Más largas que darnos
Los primeros besos
Y los poemas con montañas
En lugar de cuerpos.
Estamos acá
Palpitamos
Cerca
Una clave.

Tengo el signo
Los cruces y las barcas
De cada una
De las expediciones
A la hoguera
Digo entonces:
Quema
Me
Quema
Me.

Yuyos

En los techos de las casas
donde crecen plantas no deseadas
por dueños y plomeros
en cada una de ellas
hay una foto tuya
riendose
de los que dicen que nada
nada
absolutamente nada
se puede cambiar. 

En vos caben todas las palabras de aliento
y alguito mas.
Disculpe
la modestia.

Te digo, te digo

Las palabras son cosas simples
en realidad.
Cualquiera puede escribir.


"Yo solo quiero verte hoy"
No tiene ninguna dificultad
más que sus 5 palabras
sus 5 pasos
sordos.

Pero es mentira
porque faltan tantos fantasmas
en esa oración.

Por otro lado
si te digo
"Vení, ponme tus costillas-piano
en la oscuridad,
dejame
tocar una melodía
con la lengua"
Sigue siendo simple
pero no sabes
que dulce sería
cumplir.

Un aguacero
de ganas de escucharte hablar.
Las palabras son cosas simples
y bellas.