Asociación nos libre

La palabra ponga orden
De acá allá, que armen
Rondas redondas como gotas
O como los sueltos
De corazon.

La palabra (progresión
acorde método altura);
Concentración
de vocales. Mira.
Sin arma otra que
como cuchillo pase el cuello,
La rivera o
todo el resto de mi mapa.

Creo que merece
El que se sepa
como se enreda
la espuma en la boca
Y las palabras en
El riñón.

Para esto el silencio
Para ello el altar
Ninguna
Respuesta vale
ninguna, (augurio difuso
Y desierto
El acento ansia)
Que la copla
No de sed

Abrazo adiós
(Sudestadas)
zen

La misma foto

Desvelar es, a la vez,
poner en manifiesto y no dejar dormir.
Algo de eso me recordas, con todos los silencios de tu garganta
gritandome

Podría hablar 4 siglos seguidos,
con un solo vaso de agua
y el micrófono funcionando (a veces),
sobre lo mucho
lo poco
lo basto
y lo concreto
que resulta meter tu mano
por mi carótida
y que por extraños artilugios químicos
tu piel se vuelva permeable
y te ahogues
en mi sangre.

Pero esto no se lo cuento a nadie
(secretos de diván).

Ahora bien
Yo busco las respuestas en los lugares correctos,
que supongo
son debajo del banco de una plaza
en la bombilla pa'l mate
o en tus labios.
Y esos tres lugares
pueden circular
hermosamente
en la misma foto

Luces de una vigilia

Viajar es siempre estar volviendo.
Mi ciudad, que no es mía, me espera entero. Yo, que tampoco soy mio, la espero eterno. Siento una angustia de pescador en río crecido y no estoy seguro a quien acuden mis brazos.
Me descubrí otra vez, fascinado con el sabor de un muerto en mi historial. Era algo que me venían robando y ante la ilícita expropiación, maté. Fue el rumbo, o las calles, o un niño asustado en la cresta de las olas de mi pecho, buscando paz; encendí el salvoconducto, entre en la temprana vigilia del alma.

Siento que tengo mil manos, no dos. Que tengo mil pies, no dos. Ni esas manos encuentran donde apoyar la ternura ni mis pies el camino a casa.
Quiero construir una caja de vidrios rotos y tragarla. No comprendo e igual niego preguntar. Somos humanos, desvanecemos mitos y luego lamemos las heridas con cuentos. Y buscar no es igual que esperar. Lo primero es ludico, pero también aterrador. La buscanza (a costa de perder la esperanza) siempre está en el amor, o en la comunidad que traza la historia de mi piel contra otros fuegos. Ahí los vínculos, la boca, las palabras. Un poema es un hermoso significante vacío si no están los otros para escucharlo.

Tengo este sueño sobre una plaza y manzanas; y no te lo conté por vergüenza. Es lindo, y habla de la memoria, de liberarme y de un algo que me evade.
Sueño que tengo mil ojos. Todos lloran menos los que ven el el futuro algo menos borroso que este paño húmedo de lluvias sobre mi cuello.

Llegó al puerto un día todo un cargamento de mis corazonadas. A las que respeté parecían robles, siempreverdes. Las otras, faroles. Siempre puedo iluminar este tramo de dolores con ellos, y creer, en fin, en llenar de plantas y cultivar la paciencia que me falta.

Suena bien, comenzare luego de llorar.

Estudio preliminar

Estudio de Thomas Saliot

Mi lengua te ata en vocablos,
sintiendo, respirando
busca, construye fuertes y cosecha campos
entre las silabas de tu pa-la-dar
como una coherente seguidilla
de perfectos canales sanguíneos
que terminan
por zambullirme, arremolinarme.

Causando una investigación de rastro
de mi sobre vos, imperfecciones
sustos, fantasmas que recalculan
trayectos y direcciones
en calles sin nombre
en pulmones sin aire llevando
oxigeno a tus manos
o al invernadero que tengo
guardado en la espalda
del mundo.

Y entre medio, en el choque
de esas, llamemosle, culturas
que son la sucesión de palabras cortadas
de un diario cualquiera
de un living cualquiera
respirando profundo al oido
te hablo
de sentir
que sabemos
algo.

Una constelación hecha de los puntos que una encuestadora puso mal

Si tuviera la misma capacidad de retenerte
en mi memoria
que tengo para aguantarme las ganas de ir al baño
probablemente pesarías poco más
que todas las hojas que caen en el otoño del sahara
en los bastones de mi cerebro.

Yo me reconozco en los grafitos
en la pintura seca y mal esparcida. Yo me reconozco
porque se lamentablemente como soy
y que puedo hacer yo de mi.
Y no es mucho.

La poesía es un arte
dialéctico por antonomasia,
solo en su practica reconocemos luego
su teoría. No hay por lo tanto
apelativos a priori.
Solo poemas
que nunca serán leídos
por las arañas de mi techo.

Venir hasta aquí, con el peso
de todas mis ideas, todos mis dedos
todas las preguntas que salen
de mi pie derecho para encallar y quedar
en los cuestionarios del presente.

Quien sos
Donde vivís
Cuanto calzas
Tu punto cardinal favorito.
Estoy constituido
por preguntas
que no quiero que respondas.

La historia de un país es la historia de un desesperado que no navegara jamas

"El espíritu comienza con una clara ventaja, en la Obertura de Lo crudo y lo cocido; pero el cuerpo va progresivamente dominando en la lucha, hasta ganarla…" (Viveiros de Castro 2010)


Me encantaría pensar que sos
las golondrinas que anticipan mi primavera.
Pero la primavera genera mas alergias
y las aves mas fobias
que todos los rostros del horror
en el olvido.

vemos que un mundo, porque
replica nuestros sonidos en algún idioma,
se quedo atrás en este planetario
tan correcto como es buscar
la planicie de esta tierra.


En el territorio mas desigual del mundo.
En la tierra donde crearon
los "nombre & co" porque la soledad
atesora el dolor del poder
y se saben solos.
En estas tierras donde la tierra queda
marrón a pesar de la sangre...

En estos lados
donde Dios y el Diablo en el Taller
llaman a huelga general
contra la injusticia del sistema
infernocelestial

¿Será esta la tierra
donde el corazón tenga otro significado
que una bomba
debajo de nuestra piel?
Debajo de la cuna donde aún
duerme el hijo prodigo
de la certidumbre y la falacia.

Besame así, tan ausente
que tu boca no busque mi boca
sino un mantra sagrado, una pared con humedad,
el triste velo que cambia de tu cuenta en el banco
a los veleros donde soñamos
ahogarnos en mañana.

Yo no soy más que la historia de mi país
lleno de tristezas, busco el recurso único y preciado
que sin ser libertad
se le parece.

Besa esta tierra que también, no es mía
porque negada al fin
de una historia de traición y esclavos
esta tierra es más pura
que todas las mentiras que te puedo decir
para convencerte
de que esto hace falta.

La revuelta comenzara pronto
en todos los organos de mi cuerpo.
"La rèforme, non;
la chienlit, oui"

Los fundamentos elementales de mi vida cotidiana

"tanto si yo estoy contemplando el panorama de la ciudad de Nueva York, como si tomo conciencia de una angustia interior, los procesos de conciencia implicados son intencionales en ambos casos. No necesitamos insistir en que el tomar conciencia del edificio del Empire State se diferencia del tomar conciencia de una angustia. Un análisis fenomenológico detallado revelaría las diversas capas de experiencia, y las distintas estructuras de significado que intervienen" 

Berger y Lukmann; Los fundamentos del conocimiento de la vida cotidiana

1.
Yo, que tampoco se escribir, tengo algunas poquisimas
maximas posibles del todo. Porque
tampoco se muy bien que es lo posible del todo.

Me cuesta definir rutas, o trazos
más bien prefiero tener como guía espiritual
un Apolo I tripulado con
todas las envolturas de caramelos con las que atraganto
la libertad de mercado del elegir entre
machacarme con vos
o con cualquier otra ruta posible del estereotipo
que al 106 derecho por bulevar 
con la costumbre: 45 minutos de viaje
6 pesos
"no le hable al chófer" situation.

Libre es un pueblo cuando es feriado 
y me matan una paloma blanca
Que cruza del tórax a la acera
toda una desagradable imagen de la modernidad
tamaño columbidae
y ahí tan yo campante con la humanidad a cuestas.

2.

Propongo
poesía de acción directa:
Vos paisanaje sin fronteras 
yo cardo que no pincha. Son de esas
cuestiones que funcionan porque nada esta
destinado a funcionar fuera
de la aceitada maquinaria del fracaso.

No uso medallas de santos, pero le tengo
una fe estúpida a las imágenes.
Vos, por ejemplo, sos mil fotogramas mejor
que la ultima vez que te vi
y aun así, todas las salas de cine
me ayudan a encontrar desagradable
los mismos pisos pegajosos.

3.
No voy a describir
Una realidad cantada mucho antes.
Me dijeron que esto de la ciencia es ver las novedades.
El problema es a la vez
que el rock llegó a la perfección en el 74
y lo demas fue plagio di plagio.

Con la fatiga de cólicos 7 aemes atravesados
por todos lados. Postales, falsos membretes
eternos ruidos de autos
pasados semáforos y cuentas
con pendientes en sus orejas,rutinarios muertos de hambre
devorando carne de cañón
(lo que siempre supuse 
como un mal gusto culinario)

No. 
Prefiero esto 
del ya matutino 
del vos cubículo 
oficinas y cajones para guardar
poemas sobre lo linda que estas.

Construcción decacofonica del sonido de una mariposa muriendo

"escribo yo este poema

pensando en acomodar nuevamente sobre el pecho

un sitio para la esperanza."

Fragmento de Abro la boca para encontrar la lista de sueños, Rosario Murillo

La esperanza se quedo

sin habitaciones.

Fue bien muerta

en los 30, en algún reducto

al norte de varsovia

y mutilada, fue, que la trajeron en trenes

los franquistas.

Pero hablo también

de que las palabras ya no creen en nosotros.

Que hagamos con dos

o tres letras una sopa

e hirviendo aun quememos nuestro rostro

es un acto de justicia.

Esperanza es este sitio que hago para vos

en ningún lugar del desvelo.

Ambos sabemos: dormir es el ultimo secreto

que tenemos en común.

Vos dormis, todos duermen, los reyes

las abejas, los obispos.

Yo aprendí a desconfiar de todos ellos

por variopintas razones.

Esperanza es, pues,

tener el ímpetu a bajar muros

apagar calefactores

y volver a nombrar

todas las voces del deseo

Aquí yo, aquí mi mandamiento

 El problema de las tejas
cuando la lluvia interpela y dice
Aquí yo, aquí mi mandamiento
De reír, y bailar en vos
y las tejas que no, que hoy no
Y todos miramos y algunos
Nos mantenemos en la
sequedad del adentro
mientras otros mojan
en el afuera
y todo es lo contrario a
Ropa seca, olor a perronomojado
por que eso es otro debate
Y mira vos que el perro
ama el olor a mojadodesuelperro
pero nosotros no
Y vaya con ladridos a decirle
Aquí yo, aquí mi mandamiento
Y el perro que no, que nosotros no.

Por que las tejas y los perros son
Una cosa y la ropa otra muy
Muy distinta, verá la ropa
No se habla con la lluvia y ni
Niega, solo funca ese principio universal
de ropa mojada y ay las corridas
Y que hacemos que el perro quiere
entrar por que llueve
Pero el olor y no poder salir
por que la ropa, y en el medio
la lluvia que le dice que si que si
Escuchame teja que te parece si
te invito a tomar algo
y se ríe a carcajadas de su humor
y las tejas que son serias y rojas
Y ordenadas no se rien
pero quieren.

Yo te cuento esto y no decís nada
Sabes que busco excusas
para convencerte mientras tomas
café de que es así y que hay que
salir y ver si la lluvia nos hace reír
por que todo lo que quiero
es que te rias y no importa
si el chiste malo es de la lluvia
o de yoperromojado.

Polillas y bibliotecas

Una biblioteca de predicciones acomodadas
tibiamente
en los estantes de cada poro de tu dermis
que se hunden infinitas
en estantes de la memoria.

Tenes la doble cualidad
de estar viva
y sacar lo mas boludo de mi.

Por ahí un cuento de infantes;
por allá un recordatorio-toma.de.nota-apunte de esos cursos intensivos
sea feliz en simples recetas
(nunca elaboradas por tu chef favorito);
lejos lejos los renglones en minúscula libros robados.
Todas las cosas recuerdan, recubren
a vos

vos que sos voces constantes murmurando,
encubriendo,
grillos, perros,
aguas, robles, mujeres,
cortinas, zumbidos,

y mientras, se desploman templos
por mucho menos que eso.
Silencio, y pedis palabra:
se ausentan todos y encallan
en tus rodillas
felices, pobladas,
re pobladas, requeteremil pobladas
por los yo que quedamos.

¿Donde empieza el primer párrafo de tu boca?
Donde encontramos, antropólogos soeces,
el cliché lingüístico de tu entrepierna, mientras palabras
más o palabras
menos
delimitan lineas, condiciones,
una forma ficcional de decir,
de decirte, de que me-digas:
porque aunque ante vos soy
palabras  como ante mi
sos palabras
y volverme reiterativo en esto es necesario,
porque repito
tenes esa doble cualidad:

Obligado, invento palabras, digo mil nombres a tu nombre

Palabras como empiezar,
cuando no, empezar
besos del hastío con los que uno posterga
a los personajes de la historia
los confunde,
atreviendonos a jugar con ellos.

puñado, dos cucharadas, tres mil kilos de polillas
amotinadas en La Tablada, no ya todos por la patria,
sino de una pollera, o un cuerpo, o un somateca
esa patria-cuerpo tuyo del ven-veni

e invento

se juntan todas las polillas en mi lengua...

y bailan.