El cambio más real solo es posible en el lugar que mejor entiendes

Hay un libro, El último de los hippies de Penny Rimbaud, que habla de un hippie detenido y asesinado por el Estado Ingles a base de pesquisas psicológicas y medicas. La razón: no hacerle caso al sistema.

El nombre: Wally Hope. Como Van Gogh, Wally era un suicidado por la sociedad. Una sociedad des-humanizada, extraída de su contenido absoluto, solamente carcasa. 1974 despedía esta muerte haciendo eco del hombre maquina.

Mariano Ferreyra es nuestro Wally, los mas de 5000 detenidos por luchar de esta década son nuestro Wally. Los casos de gatillo fácil, la resistencia a los espionajes en las organizaciones populares, los sindicatos coptados por la burocracia, la gente sin techo, los despedidos de todo el país, los Nuevos-Nuevos-OTRAVEZNUEVOS pobres, todos son Wally. A todos los mata el tiempo, sin freno, del Estado por un lado, del capitalismo por otro.

Por algo será que nos dijeron hippies sucios.

Los revolucionarios tenemos esa fea costumbre de querer revolucionar. Ahora que empezamos a pensar en unión, unión y mas unión caben preguntas sobre esa fe. Somos una enorme red de posibilidades conectadas por el corazón-sujeto universal que vamos conformando; desde que, obligados por el neoliberalismo, tuvimos que...

Debemos entender que estamos mas juntos de lo que nuestros enemigos querrían. Y entender eso tiene un costo, que es el costo de vivir y morir en esa red que vamos conformando. Así, existe o existió ENEOB, FPDS, la Corriente Villera Independiente, MTD, grupos de Economía Popular y Social, RNMA, la Dignidad, VC Argentina, COPA, COMPA... Todos conectados en una enorme historia de resistencias y de luchas.

No en vano yo siento que todas esas son las organizaciones donde milito. Sepan o no mis compañeros de esos lares. Y me niego, justamente por eso, a un sistema que mata Wallys.

Vivimos, como bien digo leyendo a Rubin, en un tiempo donde tenemos que matar a nuestros padres. Nuestros padres son la Clase Media, o por lo menos su forma de pensar. Matar a nuestros padres significa sepultar los errores que alimentaron la derrota de nuestras batallas pasadas, matar a lo ya existente, que nunca es neutral, a cambio de un conveniente nacimiento, como dirán los zapatistas, de un mundo levantándose, de otro derrumbándose. Pero también es cierto que nuestros padres están mas dispuestos a matarnos a nosotros que nosotros a ellos.

Si esto sigue así como así, toda lucha merecerá la victoria del pueblo. De lo contrario somos huecos, tristes, fríos. Porque sabrán, compañeros, no existe la revolución pacifica. La de Venezuela no lo fue ni sera, mal que le pese a unos pocos. Tampoco lo fue en Bolivia. El fascismo cierne de nuevo sobre Europa, y acá en América nos esta tocando recalentar motores contra buitres y otras parias. El país elegido por el Capitalismo como su meca esta hundiéndose y tirando mordiscos a cualquiera que tenga las piernas lo suficientemente largas como para saltar el barranco generacional que nos dejo la década del 70 para darse cuenta que todo lo que pasó se podría haber evitado. Todos los Wallys del mundo muertos, desaparecidos, escondidos, alterados, podrían haberse evitado.

Supongo que el primer Wally tiene que haber sido Walter Benjamin. Entre la policía fascista y su propio miedo no hay mucha diferencia de quien tiro del gatillo, el punto es que el sistema lo mató. Así, el Angelus Novus de la degradación humana se hace presente, y nos lleva, como la muerte, a los rituales del silencio. Eso mismo le paso hace tan solo 4 años a ese otro Ferreyra, no el militante trotskista, sino un pibe de 23 años muerto por la policía ¿O los muertos están tan lejos que sus cuerpos no nos tocan el alma? También nos pasa a todos esto de resistir, cuando no, toda resistencia no siempre es una anticipación, un ejercicio de subsistencia de la lucha; algunas resistencias son solo eso, intentar vivir. Sin embargo sigue en pie la vieja consigna palestina "resistir es existir".

Compañeros, yo no pretendo tiempos de tregua. Tengo miedo de un futuro desolador, porque los malos también están mucho mas juntos que antes.

Se vienen, como nunca, tiempos de Guerra, no se si militar, si se que de clases. Mao supo bien donde ponerse, hijo de terratenientes, prefirió al campesino que al asesino, y eso que no es exactamente un gran ejemplo histórico.

La apuesta por una Patria Grande, por un Corazón Grande, por una patría Artiguista de libertad es hoy. 

Pero toda idea de patria deja a fuera a algunos para poder dejar adentro a otros. Yo quiero que esta patria deje afuera a los tibios, mismos que mataron a Luxemburgo; deje afuera a los pesimistas de Congresos de Partido imposibles; y que adentro queden los muchos mundos por construir, porque falta asfalto para tanto camino.

ar gen top

Cometí todos los errores
que uno debe cometer para ser
un poco menos argento

Perón me parece un tipo cuando más
lejano, y puede que
un toque abatido en tantas fotos.
El fútbol no es, ni creo por asomo,
una pasión que comparta mis fines de semana;
no entiendo muy bien
el sentido estético etílico
de gran parte del rock-cha-bon
y aún así, con todo eso...

¿Cabe preguntarse
que vengo yo a pedir
de un sueño sub20
del mundo hiperdes-desarrollado?

La neutralidad a cuatro botellas

Me llevo, de prestado, 

            tu colección de situaciones,
                        un peregrino por antonomasia
                        de todos los rostros de la ausencia. 

                                   Ríos tibios con palo, yuyo y algún que otro mate.

Llevo las consignas de un inmigrante
"muerto de miedo" por nombre tenía su primer barco,
y una bandera sin puerto, habiendo sacado
pasajes a como de lugar.

Deje la última palabra que te di
toda muda, una de las mejores,
como el huracán que arrasó en Pacífico,

el cambio no es meritorio.

Con madera prefabricada
Llevo bolsas llenas, alforjas vacías
De la carne de tus palabras.

Ante todo, una foto tuya, sin decir
ni mu.
Los labios partidos de Invierno.
Julio tiembla, Córdoba es una coordenada
Con tus piernas de bufanda.

Muy bien, entonces
(la alegría no es solo brasilera)

Siguiente parada, silenciosonrisa

Paga dios

Generalizar es horrible

y eso que existen dos tipos de personas

en el constructo este donde desarrollamos

besos artes constantes

repeticiones vacías

si no fuera por...

Existen así

los que creen en la escala cromática

y pintan lirios

y leen libros

y comen perdices

y son, supuestamente, felices.

Allá ellos,

en cambio

están,

siempre están,

los otros.

Generalizar es horrible

por eso yo me compre estas temperas

de realidad.

Que Dios las pague

que suele ser generoso con su obra

sin saber

que tan bien baila la milonga

Ruina

Me sobran un par de versos al final de la oración. Como si la ternura,

así suspendida 

errante, me estuviera vomitando a mi mismo (aunque vomitando nunca es una hermosa

palabra, como pajaro singular o ciencia).

De repente tengo trapecios con inútiles columpistas dispuestos a bordo 

cayéndose a todo el tiempo de tus brazos.

Vieras.

viera los felices que se van / y me dejan en la soledad de los circos

las plazas

los pueblos, ahí todo abandonado.

Cuando construyo edificios, puentes o al corazón en el ibídem (tus siempre mapas)

un par de mis inocencias vienen eruditos orientales

con cuentos chinos, malayos, de tío de costurera sabia, sabrá quien le enseña

a estos locos cobardes jefes del mundo lo fácil que es robarme el amor

de entre los vacíos de mis manos.

Entonces debo vomitar toda la ternura

ebrio de vos, contando las monedas las caricias las caries

de este Angelus Novus, compatriota, dictado con letra de sangre:

"en esta,

llevo a mi / vos, ruina sobre ruina sobre ruina de la acumulación

originaria de vos en mi mientras

convertís de metáforas pelusas en continentes con empeño"

Si te viera hoy Magritte

Ce n'est pas une femme 

est une tempête

Cuerpo conoce Cuerpo

Pongamos de caso
Cuerpo conoce Cuerpo
se ven, se presencian.
Cuerpo reconoce
en Cuerpo
a otro como uno,
Cuerpo entonces
decide embarcarse
en la fascinación
de embriagarse de Cuerpo.

Se llenan,
se besan,
se aplastan como uvas
transformando Cuerpo
en Vino.
Forma y contenido,
derramando
derrapando,
Cuerpo mira a Cuerpo
y ya no hay
nada.

Entonces, pongamos ya que
llegamos hasta acá deliberadamente
Cuerpo ve en Cuerpo
ademas de
susodichas piernas,
arterias,
cavidades,
rigurosos músculos,
tendones,
ojos,
ve
ve que Cuerpo también
siente
y le encuentra a Cuerpo
una Selva
y porque no un desierto;
y conoce en Cuerpo
a Alma
y a Pensamiento.

Deliberadamente Cuerpo
teme también
ama a pesar de Cuerpo.

Cuerpo ahora teme que Cuerpo
tan lleno de Naturaleza
como Cuerpo
enrede sus enredaderas
tienda puentes
y bese ya no
sus labios-Cuerpo
sino que encuentre en el camino
que la suma
de las partes
es más
que las partes por si mismas
en suma.

Cuerpo teme de Cuerpo,
pero embarcarse
embriagarse
es creer
que encontrar
es encontrarse
y porque no
temer que uno también
es cuerpo, así
en minúsculas
a los dolores cotidianos

la ruta y el beso

i want to drink
wine
and besarte
en la lengua materna,
en los pasajes
de bondi
que llevan a tu ruta
like, ya'know
forever

Nos sobre muertos

He derrochado el amor, se derramó como el café en las sabanas, como las palabras, como lo impreciso, en los pisos, en las escaleras, en los llantos.
He gastado hasta el hartazgo y no me sobró ni un poquito así verá. Lo gasté en poemas, cartas, rutas, deseos, canciones, libros, lo gaste todo en cajeros automáticos de la sucursales mas absurdas del alma, en los últimos peldaños de la evolución humana convertida en milenaria corriente zen por TV, lo destruí con hambre, sin hambre, con pena, con sueño.

Para llorar, no me sobró ni un poco de amor. Para armar con mis piezas algo parecido a un cuerpo, a un dolor, ni un toque, ni un fino pucho de amor. Una casa, o un refugio, o un recuerdo. No me bastó con tristes llantos ni sobró en mi escombro alguno de amor para las bombas del espanto. No tengo ni un gramo, ni una pizca, ni un puñado, menos que una pelusa, apenas memorias de ultimas gotas, apenas alguna molécula sin recuerdo triste truncado. No me quedo para llorar nada, pues quedarme es morir en el grito mudo del cielo enmudecido de barbaridades.

Gaste tanto el amor. El amor navegante, el amor surcido y el amor caminante. Hasta casi gasto las tildes para decir ámór, para doler donde es dolido, para besar donde es oculto.
Pero me dejaron la rabia. La triste rabia de miles de bocas hambrientas. La rabia digna, la digna garra, la de los lobos que ya no son hombres para los lobos, la de una naturaleza retorcida, la de un humano que no humaniza. Me dejaron la rabia, sí, la rabia, la misma de las bayonetas, la misma que las que tiran piedras porque no les dejaron ni sus casas. Comarcas prendidas fuego enteras, en la ruina de la memoria, orgullo muerto novedoso invento de una muerte que no termina de morir, de un Imperio que bajo obscuras deliberaciones dicese religiosas mata y mata, y nada deja. Mata y mata
Mata y mata
mata y mata
81 cuerpos hoy descansan
y yo no tengo ni un poquito de amor para dar

No quiero, pero me parezco a sus asesinos, si no tengo ni un poco
ni un recuerdo de amor para ellos. ¿Quien detendrá los fusiles?

Antes de todo, después del nada, ¿que cadenas, con que libertades, cortaremos?
No quiero, pero en el silencio
en los rostros
veo asesinos.

plus time

"una mirada desde la alcantarilla

puede ser una visión del mundo

la rebelión consiste en mirar una rosa

hasta pulverizarse los ojos"

A. Pizarnik

Cuando nos hayan robado

todo/y la lengua ella sola

inclusive

como lirio prestado al viento;

pronuncie silencios

cursivas

sin diccionario...

Cuando nos quedemos solos

como un Cesar sin lo suyo

como dolor de galopes en el tiempo

haciéndole contrapelo a la historia

La rebeldía

gritara

(siempre grita igual):

¡a los cañones!

¡a las ramas secas! Los olivos

¡a la arbolada!

Encontrándonos

desnudos y humanos

como el sol

¿Te buscaré entonces?

Aunque sepa al menos

donde no estés

en que lugares encontrarme

con tu ausencia.

¿aparecerás? ¿Cómo? las dudas,

una vez robadas todas las respuestas

y sin Alí Baba que nos salve

de guardar los tesoros,

sobran.

Cambiar de naturaleza (alter-nativa)

mudar, no de corazón

sino de dolores.

Sacarle contraste

y esperar paciente, lo que es buscando.

Al final de los caminos

al inicio de las manos

que crean

armando.

Reclutare en un batallón

de besos de victoria

todas tus derrotas venideras.

Cuando nos hallan robado

todo

todo

todo,

Aún me veras

haciéndole guardia

al amor

que no es mas

que la esperanza

plus time

Podría decirse: lo contrario

al silencio

Patria querida

Contra la lógica individualista, la de los dichos y contra la de los hechos: contrastes.

Dicen: para amar, a) primero hay que aprender a amar-se (uno), despues, si quieren venir, que vengan.

Tal vez sea momento de escuchar a los hacedores de Patria, que es como decir amor... amor en otras palabras. Tal vez:

"Quien no sea capaz de luchar por otros,
no será nunca suficientemente capaz de luchar por sí mismo.”

Que no es mas que decir para amar-se, primero hay que amar, en la entrega, porque en el pesimismo esperanzado de Girondo ¿Cómo amar sin dar nada a cambio?.

Sera tal vez que el pueblo sabe mas por pueblo a veces que por soberano.
Y de nuevo, porque mas sepa de entrega el uno (por mas injusta que esta sea) que lo que sepa de uno el otro.