yo ya

Yo
ya
estaba lloviendo cuando salí de casa
nadie parecía procurar paraguas.
Renueva el viento una y otra vez
y sopla
y so pla
y s o pl a
y so p l a

me desamarra.

no tengo muelles, soy
esta lluvia que voy llevando.
Los remises pasan y chocan
alguien sangra
leo en una pared:
"sin poesìa no hay ciudad"
que tonto iluso con un pincel.

Créeme cuando te digo
de la frente a los pies
a los tobillos
tengo solamente sangre.

De mi lengua a mis dedos, en cambio
hay hilos y nudos y frescos secándose
soy un tendedero de cuadros viejos.

yo
ya
seque las tintas en los pinceles
tape al viejo Chagall
no hay mujeres con sombrero
no hay perros ladrando mi nombre
solo esta calma
que a nadie
le sienta bien.

banquina

Entre el dulce cacero
Y el vino toro viejo (corte finoli)
De anoche
Sucumben todas tus ratas.

Que fácil entonar la muerte
Cuando sos un maniquí en el centro
Y la ropa te queda mal.

Vos sos la mano que
me encorda como
Tu mejor guitarra
y que nunca haces
sonar. Puta suerte mi canción

Camino sinuoso y igual
ruta nacional kilómetro amor
Sin número de emergencias
yo con el freno clavado
En el turbulento pasado
de mi banquina

Por ser mujer eres
¿Árbol que rompe?
¿Costa que sana las olas?
¿Una nave extraviada en un poema?

Por ser mujer eres
Árbol que nace
Costa que atrae olas
Nave que navega poetas.

La condena del mar

Hace tiempo que pienso que
algún día no habrá mas poemas.
¿Prenderán babilonias de bibliotecas?
No existirá resistencia,
no se juntaran mas las palabras como cenizas
en un incendio forestal.



Miguel no le dirá nada lindo a Julia;
Laura perderá interés en sus cuadernos;
incluso los nombres serán eso
que pudo haber sido.
No puede escribirse el destino en una hoja
de té, en la borra fría
de café, o leer una estrella así como así.
Sin poesía no vale ninguna acción.



Hace tiempo que pienso, esto no es nuevo;
algún día no se escribirán versos
en la ventana o en el marco o en la bandera.
¿Será que yo estoy escribiendo poco
y estos barcos llenos de vocablos
no llegan nunca mas allá del mar?
de bocas negras; el mar
de espantos; estos perfiles.
Pregunto esto al aire. (porque nunca aprendimos a naufragar)



Me vas a decir
que no te gustaría darme letra
para otra paloma.
¿Me vas a decir que esperas
ese destino sin-migo?
Un poema es una resaca, una primavera.
Siempre una guitarra sin afinar
nunca un cansado control remoto.



No aprendimos nunca a naufragar.
Lo digo por los poetas en general, no es que quiera
hacerme parte de ese grupo
de personas importantes que saben diccionarios.



Yo creí una vez tener un buen barco
buenas sogas, ningún infierno nuevo.
Pero nunca esperé el diluvio
ni creí que la navegación era para otra cosa
que la condena de la soledad del mar.

El beso

Klimt - El beso (1907)

Besos de ibiocaí

que se pegan a la lengua (mala lengua)

de una polilla hambrienta

afuera de un triste pulóver.

Savia o saliva.

Afuera llueve

hace calor;

¿será momento

de matar al cartero

de robar las cartas

y tomarlas en el asunto?

La polilla se hace preguntas

no hay ropero que abra

Al final, la polilla escribe al pulóver:

A quien Corresponda:

Fecha a confirmar (–/--/--)

Ven vení

Resuena como cajón

corazón ven vení

la lengua sabor lana

el poema color ibiocaí

¿Pulóver contestara

No hay lavanda

naftalina

ni clavo de olor?

Cuanto valdrá este poema

Ningún verso pondrá
con broches de madera para ropa
en ramas fértiles, cartas hasta el mundo que queremos.


-y no en ese impreciso futuro de condenas
cadenas (de) televisión-


Ningún verso explicará como se quisiera
cuanto valdrá este poema.


Ningún verso
tendrá la forma y contenido
de un plato sin comida
de una frontera inescrutable
de un lejano país.


Ningún verso durará
por eso
lo que debe rimar un poema
picando en las manos.


Ningún poema, por ahora
llenará menos bocas que este verso
que te invito.


Por eso escribo
para leerme y ver si me entiendo
alguna vez
en un verso.

Harina de otro costal

Es tiempo de cambiar el mundo, el cuerpo, el alma, el horizonte y el sueño. Que si es integral no es porque lleve harina

Como una ballena

"Hay que aprender a resistir.
Ni a irse ni a quedarse,
a resistir"
Juan Gelman - Mi Buenos Aires querido


El tiempo pasa como una ballena cargada en nubes
y nosotros inmunes y seniles, esperamos
y
como el insomnio
nos disolvemos.


Las margaritas se secan o las cuerdas se oxidan
como las banderas escondidas de las aurículas
de los sueños y ventrículos, en las hojas secas de un
triste poema sin ropas
y con la piel cazada de un crisol
o un puñado de nuestros dedos
para poder vivir.


El tiempo pasa como la pintura
se resquebraja y se empolva. Conforma a mi corazón saber
que no hay mejor infancia
que la que se gana la lluvia
de mañana.


Que se resiste. Aun con todos
los muertos de la circunstancia
mañana se alegra - con la esperanza de mañana

Oración

Oración o poema para cantar con una zamba al fondo de tu timpano

No puedo dejar de verbo
tus ojos como arañas sobre mi hierba
aunque tu tan sustantivo propio, sustrayendo
punto final horca de ahogado
te adjetivo con tantas exclamaciones
para que se te despuntualicen las dudas
y se te desbaraten las corcheas.
todo pensado para que
te deje tan pensando en la oración,

(en mi prestamo de oraciones sin forma

esas que.se.te regalan)

conciente
y/o
colectivo,

que puede que la ruta
mime versos como
"con: siente
sin:
correctivo"

Versearte

Estoy con el amor
puesto como un saco
aunque sea un verano no tan...
no tan fresco.
Estoy con el amor
de salir a luchar
y besarte
y versearte.
Estoy con el amor
con los años que me depara
si es que llego a viejo.

Aunque sin fusiles
y sin historia que me absuelva
saldré a llorarte a algún bosque
y volveré con mas armas
o con mas besos
y tal vez, solo tal vez
con un poema
mas bonito
y mas esplendido
y que le duela mas
a los que mas tienen
y que ame mas
a los que menos les falta
porque solo a ellos les quedan
el miedo, la contienda
y las cadenas.

A mi, que estoy con el amor
como una fiesta que termino
a mi me queda tal vez
las ganas de luchar
o de volver a colgar
los carteles del carnaval