Confidencia

Ya estoy en mi ciudad natal de vuelta, y suena Ismael Serrano que es el recordatorio de la cercanía de navidad en esta casa (es el mensaje mas claro que existe)

"sigo siendo Han Solo y ella Leia entre mis brazos"

Mis dos perras muertas de calor, afuera llueve. Por esto me gusta esta época, todos nos entendemos en la confidencia.

Pájaro cantar

Hace mucho que no escucho
Un pájaro cantar
y el mundo, igual, sigue
Fluye.

¿A nadie le importa que se oigan
pájaros cantar?

Hace mucho no escucho
Un pájaro cantar
Y espero, entonces
Que vos si.

Desde tu ventana
se van las plumas
llega el sol
por el gesto.

Tildes

"A ti activista, a ti corazón"

Rojo Cancionero

Hoy me despertè
con las tildes al revès.
Tal vez se deba
a que el alma no me toca los últimos
dedos de los pies o que
afuera las gotas de lluvia
tocan antes las hojas
que mi ventana.

Anoche en lluvia de fugaces
donde acentuaban estrellas
se agotaban los colores
en las mejillas
de algún niño en la calle
que le reza sin pena
y sin gloria
al que también es algún dios
quemado
reventado
ebrio
pacoteado por la brillante duda.

Pienso en el optimismo,
del amor al projimo
como Camilo,
pienso en todo pienso.

Que se callen los basiliscos
que no canten las esquinas;
pero que no se niegue la ternura
que no exploten mis alas.
Amor, como volar sin tinieblas.
El cadáver de un pincel
me atormentara otra vez
en tu silencio.

y yo, sin refugio
en la pelea, o en la vigilia, que suelen ser
lo mismo pero diferente
pienso
en las tildes, incluso
intento
con alegrìa

Salida de emergencia

¿Crees que el amor tiene salida?
Cuando en el vacío veo
simplemente puedo
dibujar una escafandra en tu ombligo

y así navegarte por tu alma

tu pacifico

y tu transatlántico.

¿Crees que el amor tiene salida?

Aun cuando te veo con estos ojos

te olvido con estas fosas

de respirar cada vez mas turbio.

En el mundo que nos convierte en verdugos

crees que el amor tiene salida

por eso la bic,

por eso la escafandra

por eso la fosa

por eso no hace falta

buscar la salida.

Puerta

vi algo que me hizo acordar a vos
luego no lo vi mas
y el recuerdo fue mas intenso.

Conspiraciones

Si digo: que tengo ideas con rulos

que la existencia es esto

estos problemas: que el hambre en el mundo,

que la desigualdad en el amor,

que la desgracia en el Super.

Es porque no se que carajo te quiero decir.

En cambió si te planteo

que tengo tics nerviosos en el alma

como una iglesia que cobra viáticos

a viajes espirituales,

que mis escobas se comen mi mugre

y el cif no me sirve para lavarme

y dejar mas blanco que el blanco

el pesado telón de acero de la imaginación.

Es porque es algo jodido.

Y ya de repente así como así

nacen las comparaciones

y el café que estoy tomando, en plena

crisis existencial

y yo dándole consejos de vida

leídos en una revista Garbarino.

“Y vos tan allá

y yo tan acá”

pero el que la tiene clara es la caja de mudanzas

que se traslada de acá para allá

llevándote una idea

trayéndome un sillón

y las palabras de amor que se rompieron

en el flete.

No, no me digas ahora

que hay que hablar de construcciones

de canciones desiguales

cuando todavía quiero prender fuego

cuando no una central del banco

por lo menos tu alma.

es tarde y sin sueño

Es tarde y sin sueño
y en mi lista de prioridades cargo:
Primero: Dormir
Segundo: Primero
Tercero: Terminar ese café abandonado
sobre un libro.
Primero: Repetirte en mi mente
como un mantra sin dientes.

Es tarde y sin sueño
y la pesada grilla de cosas por hacer
se acopla a mi almohada
y me consta que no estas acá
para experimentar uno de esos
momentos de lúdica lectura mental.

Es tarde y mi lista de prioridades
cambia a velocidades de
tres jets volando para tu alcoba
acechandote
mordiendote la piel, los muslos
(a veces pienso obscenidades)
    -decirte-
hoy solo soy un jet mental.
Es tarde en la noche
y yo volando a ningún lado

Es tarde y sin sueño
y el tragaluz me consume
el efímero café
sacando de mi lista de prioridades
el sueño, el libro, el dormirme, el ídem.
Es tarde y sin consuelo
vuelvo

prisa

El aire tiene prisa
hoy
el aire tiene prisa
hoy
y afuera nada quiere salir
porque hay colaterales
y hay daños
y hay ruidos.

La ciudad despierta
entre Chernobyl y la peste
el aire tiene prisa
hoy
por cruzar la especie.

No estoy encerrado
si el sol entra
y el aire toma pausas
entre bombas de fósforo y Malvinas Argentinas
creo que llegamos tarde
a los lirios

el aire tiene prisa
hoy
el aire
hoy
salir
al sol.

Las otras soledades

"aunque sea preguntándote a solas
que vendrá después
de la soledad."

Soledades - Mario Benedetti

Me pregunto si lo harás,
porque cuando yo me quedo solo
me pregunto
que vendrá después
de la soledad.


Vendrán mares y vendrán tierras
o vendrán frescas canastas
de tristes perros ladrando.
Pero algo tiene que venir.
No se si te lo preguntas
pero a mi me genera sospechas
el después
de la soledad.


Se que antes hay risas
o hay juegos
o esta tu dulce mano en algún hemisferio
de alguna mesa
dibujada por cuantas bic
y cuanto tonto suelto

Se que antes, mucho antes
algo así como el Hantes del antes
esta el creer que puedo
llegar y serenar la sangre como una
ruptura de libros
por el lomo mal cocido.

Pero no se si te lo preguntas
creo que si
que no nos engañamos
cuando nos preguntamos
que vendrá que hay
 después de la soledad.
Porque después de la soledad
esta el saber
que vos también
te lo preguntas.


Por eso me quedan restos de fe
y saberes
que vos buscas por otras vías y algunas
conferencias de prensa
de los soliloquios sobre
la espiritualidad en Uganda
o un foro de las verdades marxistas
en Asía Menor con M mayúscula.


Yo vocifero algunas criticas mudas
se que vos no tenes respuestas
y entonces chamuyo algo
sobre quien sabe que pobre poeta
conocido por mi y por el verdulero que le vende
tomates baratos al pobre escritor.


Pero nadie sabría contestarme
que vendrá después
de la misera soledad.


Entonces me decís que hay perros
que hay canastas
que hay tierras y mares
y yo te digo
por los territorios de la soledad.


Mientras otros
le ponen nombre
a la zona libre paso
de deuda entre mi caleidoscopio de ideas
y tu eterna visión caricaturista
de un dúo cubano de jazz muy malo.


Entonces
ambos sabemos
que por ahí yo pienso
que deberías venir vos
después de saber
que no debería haber nada
después de la soledad.


Porque la soledad termina
mi fiesta de trajes frustrados
no.

El Libertador

Le queman las palabras y va al galope. Galopa por el aire y lo alcanzan las primeras ramas del sol que le tapan la sombra del alma, que gigante en la noche, no es en el día, más que un hombre común y tan común como es un hombre con un sueño.

Es El Libertador. No se sabe con rostro mas que humano, con su boina calada, con su bufanda de estrellas; con sus ojos de campesino, con sus manos de derrotado; con sus hijos derrotados con su leche de mujer violenta; con su pañuelo en plaza, con su fusil cargado de sonetos y su sangre como río bravo. El Libertador viene con provisiones y profecías.

Corre y llora y trona por los montes y las pampas. Tiene miedo El Libertador de llegar tarde porque hace siglos que viene viniendo. Algunos dicen que lo vieron como anciana en Tenochtitlan allá por el 1520; otros como poeta con machete en lugar de pluma en alguna isla; algunos poquitos dicen verlo de cuando en cuando, leyendo cuentos y cantando en Bolivia tangos de Gardel en medio de la guerra; y poquitos dicen que vive en Chiapas con un escarabajo con pasamontañas. Yo no le creo a ninguno de ellos.

Yo no le creo a ninguno. A el lo destrozaron muchos, a veces con balas, a veces con Napalm, cuantas veces lo ahorcaron y cuantas veces lo torturaron. El que no es el si no es Ella, que se salva de la desnudez de los gorriones con barrios como espalda y con pies finitos como grillos en la noche.

El Libertador viene, como dije antes, con provisiones y profecías. Le dijeron algunos por ahí que se viene porque ya se vino el día para todos, la noche para ninguno mientras el sigue con sus ramitas secas de menta y de sol. Le lloran los ojos indescriptibles de la humedad de una Amazonia, le queman los gritos libres como el aire que mancha nubes. Trae noticias lindas y noticias feas, noticias de asesinos de mundos y noticias de constructores de prosas. Le dijeron que le dijeron que trae pronta libertad El Libertador.

Ay, que dios absurdo El Libertador, dios que no cree en si mismo y que no es ninguno. Sigue galope muriéndose de ganas mientras lo van matando hace siglos y minutos. Algunos creyeron que lo compraron y otros que lo cazaron. Yo no creo en ninguno de ellos.

Pero para que esto no sea resumen de noticias ni silencio, para que no les deba luego el creer quien es El Libertador, les dejo el juramento de decir que este Señor Grande como una semilla, como un hermano, como encapuchado les digo que por ahí, El Libertador ese único, es cualquiera que se vea oportuno tomar la mano de cualquiera y salir a romper paredes, poderes e injusticias desesperadas. El Libertador mientras tanto cabalga, porque nunca llega tarde si somos nosotros el que lo traemos.