Salida de emergencia

¿Crees que el amor tiene salida?
Cuando en el vacío veo
simplemente puedo
dibujar una escafandra en tu ombligo

y así navegarte por tu alma

tu pacifico

y tu transatlántico.

¿Crees que el amor tiene salida?

Aun cuando te veo con estos ojos

te olvido con estas fosas

de respirar cada vez mas turbio.

En el mundo que nos convierte en verdugos

crees que el amor tiene salida

por eso la bic,

por eso la escafandra

por eso la fosa

por eso no hace falta

buscar la salida.

Puerta

vi algo que me hizo acordar a vos
luego no lo vi mas
y el recuerdo fue mas intenso.

Conspiraciones

Si digo: que tengo ideas con rulos

que la existencia es esto

estos problemas: que el hambre en el mundo,

que la desigualdad en el amor,

que la desgracia en el Super.

Es porque no se que carajo te quiero decir.

En cambió si te planteo

que tengo tics nerviosos en el alma

como una iglesia que cobra viáticos

a viajes espirituales,

que mis escobas se comen mi mugre

y el cif no me sirve para lavarme

y dejar mas blanco que el blanco

el pesado telón de acero de la imaginación.

Es porque es algo jodido.

Y ya de repente así como así

nacen las comparaciones

y el café que estoy tomando, en plena

crisis existencial

y yo dándole consejos de vida

leídos en una revista Garbarino.

“Y vos tan allá

y yo tan acá”

pero el que la tiene clara es la caja de mudanzas

que se traslada de acá para allá

llevándote una idea

trayéndome un sillón

y las palabras de amor que se rompieron

en el flete.

No, no me digas ahora

que hay que hablar de construcciones

de canciones desiguales

cuando todavía quiero prender fuego

cuando no una central del banco

por lo menos tu alma.

es tarde y sin sueño

Es tarde y sin sueño
y en mi lista de prioridades cargo:
Primero: Dormir
Segundo: Primero
Tercero: Terminar ese café abandonado
sobre un libro.
Primero: Repetirte en mi mente
como un mantra sin dientes.

Es tarde y sin sueño
y la pesada grilla de cosas por hacer
se acopla a mi almohada
y me consta que no estas acá
para experimentar uno de esos
momentos de lúdica lectura mental.

Es tarde y mi lista de prioridades
cambia a velocidades de
tres jets volando para tu alcoba
acechandote
mordiendote la piel, los muslos
(a veces pienso obscenidades)
    -decirte-
hoy solo soy un jet mental.
Es tarde en la noche
y yo volando a ningún lado

Es tarde y sin sueño
y el tragaluz me consume
el efímero café
sacando de mi lista de prioridades
el sueño, el libro, el dormirme, el ídem.
Es tarde y sin consuelo
vuelvo

prisa

El aire tiene prisa
hoy
el aire tiene prisa
hoy
y afuera nada quiere salir
porque hay colaterales
y hay daños
y hay ruidos.

La ciudad despierta
entre Chernobyl y la peste
el aire tiene prisa
hoy
por cruzar la especie.

No estoy encerrado
si el sol entra
y el aire toma pausas
entre bombas de fósforo y Malvinas Argentinas
creo que llegamos tarde
a los lirios

el aire tiene prisa
hoy
el aire
hoy
salir
al sol.

Las otras soledades

"aunque sea preguntándote a solas
que vendrá después
de la soledad."

Soledades - Mario Benedetti

Me pregunto si lo harás,
porque cuando yo me quedo solo
me pregunto
que vendrá después
de la soledad.


Vendrán mares y vendrán tierras
o vendrán frescas canastas
de tristes perros ladrando.
Pero algo tiene que venir.
No se si te lo preguntas
pero a mi me genera sospechas
el después
de la soledad.


Se que antes hay risas
o hay juegos
o esta tu dulce mano en algún hemisferio
de alguna mesa
dibujada por cuantas bic
y cuanto tonto suelto

Se que antes, mucho antes
algo así como el Hantes del antes
esta el creer que puedo
llegar y serenar la sangre como una
ruptura de libros
por el lomo mal cocido.

Pero no se si te lo preguntas
creo que si
que no nos engañamos
cuando nos preguntamos
que vendrá que hay
 después de la soledad.
Porque después de la soledad
esta el saber
que vos también
te lo preguntas.


Por eso me quedan restos de fe
y saberes
que vos buscas por otras vías y algunas
conferencias de prensa
de los soliloquios sobre
la espiritualidad en Uganda
o un foro de las verdades marxistas
en Asía Menor con M mayúscula.


Yo vocifero algunas criticas mudas
se que vos no tenes respuestas
y entonces chamuyo algo
sobre quien sabe que pobre poeta
conocido por mi y por el verdulero que le vende
tomates baratos al pobre escritor.


Pero nadie sabría contestarme
que vendrá después
de la misera soledad.


Entonces me decís que hay perros
que hay canastas
que hay tierras y mares
y yo te digo
por los territorios de la soledad.


Mientras otros
le ponen nombre
a la zona libre paso
de deuda entre mi caleidoscopio de ideas
y tu eterna visión caricaturista
de un dúo cubano de jazz muy malo.


Entonces
ambos sabemos
que por ahí yo pienso
que deberías venir vos
después de saber
que no debería haber nada
después de la soledad.


Porque la soledad termina
mi fiesta de trajes frustrados
no.

El Libertador

Le queman las palabras y va al galope. Galopa por el aire y lo alcanzan las primeras ramas del sol que le tapan la sombra del alma, que gigante en la noche, no es en el día, más que un hombre común y tan común como es un hombre con un sueño.

Es El Libertador. No se sabe con rostro mas que humano, con su boina calada, con su bufanda de estrellas; con sus ojos de campesino, con sus manos de derrotado; con sus hijos derrotados con su leche de mujer violenta; con su pañuelo en plaza, con su fusil cargado de sonetos y su sangre como río bravo. El Libertador viene con provisiones y profecías.

Corre y llora y trona por los montes y las pampas. Tiene miedo El Libertador de llegar tarde porque hace siglos que viene viniendo. Algunos dicen que lo vieron como anciana en Tenochtitlan allá por el 1520; otros como poeta con machete en lugar de pluma en alguna isla; algunos poquitos dicen verlo de cuando en cuando, leyendo cuentos y cantando en Bolivia tangos de Gardel en medio de la guerra; y poquitos dicen que vive en Chiapas con un escarabajo con pasamontañas. Yo no le creo a ninguno de ellos.

Yo no le creo a ninguno. A el lo destrozaron muchos, a veces con balas, a veces con Napalm, cuantas veces lo ahorcaron y cuantas veces lo torturaron. El que no es el si no es Ella, que se salva de la desnudez de los gorriones con barrios como espalda y con pies finitos como grillos en la noche.

El Libertador viene, como dije antes, con provisiones y profecías. Le dijeron algunos por ahí que se viene porque ya se vino el día para todos, la noche para ninguno mientras el sigue con sus ramitas secas de menta y de sol. Le lloran los ojos indescriptibles de la humedad de una Amazonia, le queman los gritos libres como el aire que mancha nubes. Trae noticias lindas y noticias feas, noticias de asesinos de mundos y noticias de constructores de prosas. Le dijeron que le dijeron que trae pronta libertad El Libertador.

Ay, que dios absurdo El Libertador, dios que no cree en si mismo y que no es ninguno. Sigue galope muriéndose de ganas mientras lo van matando hace siglos y minutos. Algunos creyeron que lo compraron y otros que lo cazaron. Yo no creo en ninguno de ellos.

Pero para que esto no sea resumen de noticias ni silencio, para que no les deba luego el creer quien es El Libertador, les dejo el juramento de decir que este Señor Grande como una semilla, como un hermano, como encapuchado les digo que por ahí, El Libertador ese único, es cualquiera que se vea oportuno tomar la mano de cualquiera y salir a romper paredes, poderes e injusticias desesperadas. El Libertador mientras tanto cabalga, porque nunca llega tarde si somos nosotros el que lo traemos.

Tres hormigas se cruzan y...

En la historia de las pequeñas cosas que son grandes, en el mundo de las piedras, la saliva y el color, se cruzaron como quien cruza el aire...

La hormiga Negra dijo:

-basta de penas, hormiga

basta de penas.

Vos caminas digna sumando

y siempre por el camino

por el camino andando,

que vamos, que vamos marcando.

del que es mentirita

de patas cortas

como bicho bolita

tras las sombras nos negamos.

Ese no tiene alma

alma de pequeño.

imaginación muerta

sueña sin chispa.

Sueña rápido,

sueña sin canto

sueña que sueña,

no sueña despacio.

La hormiga Blanca dijo: 

-Por debajo de la tierra

vamos por debajo.

al ritmo de la chacarera

con ritmo caminamos.

vamos trayendo piedritas y palos

para defendernos

vamos trayendo flores y libros

para querernos...

La hormiga Roja, por su lado, les habló de algo que mas que todo del color, color libre y color de en serio, le habló de los fuegitos rojos cargados de pasado y sabor...

Los fueguitos; comenzo la Roja,

-Los fuegos queman leños y queman dogmas.
Van, los fuegos, esas cosas brillantes
por días nublados y días empezados.
Van por los días los fuegos que sin lluvia
no sacan el humo de romper maquinas.

Los fuegos, fuegos varios, tienen la propiedad
y el color de la sangre.
La sangre mía y de mis hermanos. La sangre hoguera
hoguera de calor, calor de amigos.
Los fuegos que queman, queman por mucho
sin importar tamaño, forma o sabor.

Los fuegos son fuego siempre.
Nos procuramos calentar los aires y las tierras.
Nos procuramos de atizarnos entre nosotros.
Los fuegos son como nuestra patria
de hormiga roja, de hormiguero ígneo

Los fueguitos gran fogón de la miseria
que vamos haciendo ver, exhalando los calores
de un clamor. Clamor poquito a poco
clamor de muchos muchísimos
clamor lindo de fuego vivo.
Los fueguitos, si nosotros sabremos
sirven para eso
para hacer mas fuego.


Y desde entonces las hormigas marcan el paso con amor y con alma y con paciencia y con ganas. Las hormigas van armando un hormiguero, por mas que se le crucen mil camiones de injusticias.

Y entonces solo nos quedamos entre letras mudas en el paso

"Palabras ya no quedan muchas más
con qué llenar este globo que sale
de mi cabeza."

Necesito letra

como pa'rrancar a hablarte.
y se que vos tenes una o dos de sobra;
(algunas muy interesantes y preciosas)


No se donde las guardas,
quisiera revisar cada centímetro
cada caja y cada cajón.
medir tu pieza con una regla alfabética.


pero supongo que habrá que saber buscar
en las arrugas de los labios secos de invierno
de las manos sudadas de cerveza en verano.


Supongo, sobre todo condimento
que necesito letra
de esa rítmica particular
a lo bombo legüero o paracaídas
o pequeño grano de arroz
o enorme papel madera.


Para decirte cosas como:
"Porque detrás de la ventana
esta esa otra ventana justa
por la que solo el sol puede pasar
a medias como un pequeño pez brillante
de fríos, de reflejo cuadrado"

Para contarte la historia:
"pero es esa ventana reflejo
la ventana de los fríos colectivos
la ventana que impone
cada rayo en una asamblea


una democracia de mis amores
un canto de mis palabras
una avenida de tus nubes"


Esas cosas necesito ahora
se que tenes palabras
puede que inspeccionar sea difícil
cuando entonces, solo nos queden
entre letras mudas en el paso;
ese pasto seco de regar
ese olor dulce de piedra rasgada
...
Esas cortinas
que no muestran la ventana reflejo
del pez brillante como un corazón/hojalata.

No dejes de soñar

"Uno de los elementos que tenemos que lograr es recuperar el control de las palabras. El lenguaje nos habla, y tenemos que darnos cuenta que el lenguaje lo tenemos que hablar nosotros. Tenemos que ser dueños del Diccionario, tenemos que ser dueños de nuestras metáforas.
(...) El miedo es inmediato, la esperanza es un proceso, por eso necesitamos recuperar las palabras, porque solamente con las palabras y con el dialogo vamos a poder armar esa esperanza" 
J. C. Monedero

No dejes de soñar. Que te sean enormes los sueños como puertas, como puertas por las cuales pasar libre. Creé en cada sueño, que te gobiernen las palabras ¡que te sobren las palabras! como hojas y como semillas en el jardín de gente.
Emancipate, emancipa tus sueños, no los duelas sino al revés. Sueña con tus dolores, pero no dejes de soñar que tanto nos ha servido, que si la suerte no esta echada es porque no esta hecha.
Ama, sobre todas las cosas lo que sea que salga de tu boca y de tus ojos o de tus manos o de tus poros. Ama, porque solo el amor libera. No le creas a nadie que te diga lo contrario.
No dejes de soñar, pero soñar juntos, colectivamente, como cuando sueñan que las estrellas hacen una cruz, o hacen un oso, o un oscuro punto de luces. Soñar despacio que vamos lejos.