Mi ciudad - 100 años

Mi ciudad, mi ciudad
es una ciudad muy coherente
con su provincia, con su geografía
con su gente. Mi ciudad
puede ser un poco triste a veces,
y hasta comerse algunas culpas.

Mi ciudad tiene todos los defectos
que tienen las ciudades-mano de obra,
aunque malintenciona sus ríos
y liquida de enfermedades de todo tipo
mi ciudad igual es querida. Y la quiero.

Confío en mi ciudad como semillero
de tantas revoluciones que ahí se gestan
todos los días. Revolución son
las salitas barriales y los colegios primarios.
Revolución es tanta ciudad explotada
y que no se deje arrastrar.
Revolución es vivir y sobrevivir
con vecinos queridisimos.

Mi ciudad tiene todos los problemas
de este país. Pero también tiene
mucha de la gente linda
de este país.

Mi ciudad, dicen, es la tercera, por su río
que recorren por igual: peces, botas,
basura, algas, balnearios.
Yo a mi ciudad la aprecio mucho,
lo que pasa es que me alegra los poros
saber que a pesar de todo
llega al centenario.

Lavanda

La desorientada tarea
de que no exista en todo el terreno
un sahumerio para prender
y olvidarme.

Una tormenta descalza
amenaza con venir e irse y venir.
Parece que un cielo de cristal
cubre por fuera a este mundo.

Las esperanzas friegan los pisos
con un delicioso olor a lavanda
y yo tiro toda la mugre a las puertas
de mi pasado.

Es claro que los carteles y los cables
ya pasaron a otro tiempo
donde las sombras eran la luz atravesando
toda declaración de amenaza.

Sonrío con la seguridad
de que esta saliendo el sol.
Sonrío con la seguridad
de que sonrío.

Construir des-construir

sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

Mario Benedetti - Hagamos un trato

Quiero contarle al mundo
porque soy feliz
por lo menos ahora
en instantes densos
incluso oscuros.

Quiero contarle que avanzo
que el tango sigue cantando
que Gardel no muere ni a palos.
Quiero decirle al mundo
que me quemo las manos
y aun las pongo en el fuego.

Quiero abrazarlo con ganas
porque ya a los que abrazo todos los días
los he hartado.
Quiero contarle al mundo
que ni cuento un paso pa'tras.

Pero bueno, el mundo no atiende
entonces le cuento a mi
y cuento de paso con gente
que de contar sabe
porque ellos cuentan conmigo.
Benedetti decía de hacer
un trato
yo digo que hagamos,
después vemos
si es un trato, un trasto
o la felicidad
plena
de cambiar rumbos.

Quiero decirle al mundo
que esta en movimiento
y que me niego a que lo frenen.

¡¡Gracias!!

Cosas que agradecer, ser escritor tiene sus frutos.
Gracias Jorge Santkovsky por el regalo!

de las frutas quiero y de los naufragios también

Quiero el amor de los naufragios,
de los naufragios quiero el amor:
amor de caerse a las olas, saliente mediodía.
Luces como un puerto.
Quiero el amor que dan los barcos,
cuando se cansan de desembarcar.

Quiero el amor de las frutas,
de las frutas quiero el amor:
amor de tibio campo, quejido de pasos.
Las primaveras no lo valen.
Quiero el amor que de las frutas
salen para hacerse vino.

Pero sobre todo quiero,
de quererla querer
el amor que dan las personas
de las personas quiero el amor.

Quiero el amor de las personas
porque ellas a veces dan amor, y cuando no
no lo quieren dar, mas fuerte
mas fuerte hay que recordárselos,
nadie da amor sin recibir
(naufragios
frutas
personas)
nadie da amor sin recibir
amor de vuelta

Horas

¿Qué horas son mi corazón?

Manu Chao

¿Qué horas son mi corazón?
Cuando un líder diplomático
manda al muere a mil quinientos de un pueblito
¿Qué horas son?

¿Qué hora es en el cuerpo de los fugaces
de los países de mis yemas?

Será la hora de las estrellas
los cóndores y las radios encendidas.
¿Qué horas son?
Sera la hora de que los continentes
de mi alma se hagan una pangea,
de que un atajo me borre de pronto
los banderines constantes.

¿Qué horas son mi corazón?
¿Qué hora es en las luciérnagas
que desde atrás de tu vista me guiñan la
guadaña de mis uñas sucias?

¿Qué horas son en un sendero perdido
por Santiago o por el norte cordobes?
Cuando se pegan los ojos a los charquitos
como refugios de vida comprimido insecto

No dudo de mis manos
como puños
como corazones
vaya a saber.

Que sea memoria

Y si la memoria es
Un mar de piedra
Diciéndonos que es agua.
Y si la memoria es.

Y que seria, conteste
Señor filosofo de café 
Que seria el amor
A las letras que escriben
Todas ellas, mis amores de vereda
(El mas lindo epígrafe
Del poema).
Que seria el amor
Si la memoria es
Un sapito verde gritando
Que es una lluvia.

Y que seria, dígame
Buena señora ciencia
Que seria el sueño mio
Cristal de versos hechos saliva
Que seria el sueño mio.
Si la memoria es
Un lápiz rojo diciendo
Que es una foto vieja.

Y que seria, explique
Juez de mi ausencia
Que seria la tierra de mis pies
Puta dama de los descalzos
Y de trapos tibios.
Si la memoria es
Tu ausencia ciega
Volviendo a gritos.
Si la memoria es. 

Fronterizo

La piel que brota como poros

Y de las manos dedos.

De las cuencas salen retoños/ojos

Y de la boca surcaban labios, lenguas

Esfinges húmedas marrones.

Estribo de julio, cuentagotas de invierno.

Gritos cortos como relojes

Y la piel gritaba por no rezar.

Si la mano apoya la mano

Revolcando las longitudes y medidas

De un cuerpo finito. (Lagrimosas delicias)

De la piel/lúcuma como grises legiones

En un frío en fase de las palabras.

Abro mis hojas para sacar/me

La piel como fruta pura pulpa. Me corto la carne

Y solo sale más carne

Corto mi piel y solo sale más piel

Arranco mi alma y solo hay más enjambre.

Ahora sí, eso sí

Limito

Conmigo

Mismo.

Un poema como una cordillera

Señor Sandino,
o si puedo tutearlo, Augusto,
tengo una duda:
¿Qué decirle a los explotados hoy?
¿Cómo le digo a la cara,
hijos e hijas del hambre,
que a vos y a tantos los creen muertos?

Que piensan que
cuando a los andinos les sale
el Tupac de adentro
vienen los que ni siquiera a los
pieles rojas escucharon
y ahí nomas
Zas, silencio, correctivo.

Señor Emiliano,
como creer que alguien
no puede transmutar tu fusil en música
y en poesía, y levantarse
como espina, como junco.
Te lo pregunto
desde el corazón con by-pass
de explotación
de mi sur querido.

Querido Tosco,
Agustín, como explicarle-me
a mis manos que no son menos manos
que las de nadie, a mi mismo explicarme
que algunos creen que sus manos
de guante de seda
          (por nunca haber tocado nada mas
          que dinero)
valen los que por ellas pasaron,
cuando su unico valor
es la sangre que por ellas
derramaron.

Como si acaso fuera posible
que no fuera del pueblo
la educación como una sonrisa
los ríos como alegrías
la cultura como un abrazo.

Como saber entonces que la cordillera
no nos sostiene de un costado,
          sino que nos empuja
          a querer ser libres
con las ideas multicolores,
Como los campos,
como las lombrices,
como los mares
de todas las libertades.

Fantasma

"Vos y yo sabíamos

o al menos deberíamos haberlo sabido

que aquel día

intercambiamos fantasmas."

Fragmento de Fantasmas, Jorge Santkovsky

Cuando en el viento entra

ademas de tierra en la boca

y polvo en los ojos,

algún que otro fantasma escapado

de otras bocas en la tierra

y otros ojos en los polvos,

ahí vamos a entendiendo

 —cosa que ninguna clase

  en aula alguna enseñe—

que uno es una terrible sequía

de espíritus y re-ligiones.

como quien ve en la fotos viejas

razones de sobra

para sacar de la galera

del bombin, del gorro

o de la boina

(a gusto de la cabeza de cada uno)

palomas, serpientes

y amores sepias.

Ese día, de tormenta de tierra

yo, sin miedo

 —porque ni intención tenía—

me comí un fantasma tuyo

o tal vez

una mosca.